Юрий Воронов

Сад цветущий и сад увяданья

Все, что держит в ладонях земля –
Сад цветущий и сад увяданья –
Опрокинет людское желанье
Ось земную на запад клоня.
Осквернит, прислоняя рукой
К белым щекам святыни Покоя.
За густою черною кровью
Тянет бешеный след за собой.

Затуманит туманом глаза –
Все глядеть им под образа,
Не глядя на пустые сомненья,
Гордо всматриваясь в откровенья,
Свою ношу рукам донести,
На забвенье слова обрекая,
К Вознесению у самого края,
На краю безымянной земли...

Растревожился острог в предчувствии беды.
Караульный пост зажёг сигнальные костры.
Снова сила вражья к нам – несметная орда.
Сотник созывает в храм от стара до мала.

Ветер разгулялся по некошеным полям.
Казаку не мать родна треклятая война.
Свора басурман пришла, вытаптывает степь.
Шашка казака всегда врагу подарит смерть.

Припев:
Враг у погоста, что сорная трава.
Грозный, но просто выкорчёвывать.
Конь вороной мой, ты не подведи!
Если с тобой в бой – я непобедим!

2
С плеч...

- Тут Колобок не пробегал? -
Лиса Ворону вопросила.
- О, нет! - Ворона возвестила.
И сыр услужливо упал.

А на западе, тучи тёмные,
А на западе, - кровь рекой…
Там убитых тела холодные
И не вернутся, сынам домой.

Ворон кружит, добычу видит!
Есть поживится, ему чем там…
Сядет на труп и впустит когти
И начнёт клевать… по вискам.

А мать родная не отпугнёт ворона,
Да и сына ей, живым не увидать…
Далеко от неё, та сторонушка!
Где сын родной голову, мог утерять.

Будет слёзы лить, мать горькие
И злодеев в мире, тех проклинать,
И настанут у неё, минуты тяжкие…
Ведь сына больше ей, не...

Такие вот на Дону казаки земледельцы!
Они в донской степи веками умельцы…
Жаль, что таких трудяг, становится меньше,
А административного аппарата всё больше.

В этот високосный на Дону трудный год,
Земледелец в донских степях был патриот!
Надо было вспахать и засеять эту степь,
А это не в администрациях в креслах сидеть.

С восходом солнца вставать надо было
И до заката солнца, чтоб сердце не ныло…
В сырую землю… семена в поле уложить,
Чтоб к осени вот с таким урожаем быть.

А...

На таких казаках, держится земля Русь!
И вот за таких трудяг, на Дону не боюсь…
Они с малых лет здесь приучены к труду,
Трудятся в поле, в подворье и своём соду.

Чтоб не испытывать ни в чём свою нужду…
Их с детства приучали к физическому труду!
Чтоб во благо Родины трудились в поле они,
А также кормили… родные семьи свои.

Вот кто в полях мало-помалу, что-то сажает,
Он неплохие, вот такие урожаи получает…
Ну, а кто вообще ничего нигде не сажает,
Тот вообще никаких урожаев не...

Люди мы, знакомый чёрт нам либо,
Незнакомых ангелов в пути.
За добро, мы не сказав спасибо,
Взяв своё, к своим спешим уйти.

Своему свой, как-то поневоле,
Средь чужих и ближе, и родней.
Этот мир, так Богом был устроен,
Не своих, не любят в нём людей.

Все живут, внутри их круга-класса,
Государств их, наций и племён.
Разнородна, в них людская масса,
Но наживы — надо всем закон.

Ворон ворону не выклюет глаз, было,
Так всегда, своим дав, с чужака,
Возьмёт всё, отдать заставив...

Сладкоежка чрезвычайный,
Любопытный стеклолип,
Жил в квартире гость случайный,
Чудо-юдо чайный гриб.

Внук Советского Союза,
Гордость бабушки моей,
Бултыхался, как медуза
Из тропических морей.

Впрочем, каждым обожаем
Душка общества сего:
Недопитым сладким чаем
Угощали все его.

Как сосед наш, дядя Юра, -
Уважать учил сто грамм,
Та ж ленивая натура,
Те же складки по бокам,

Равнодушно безучастный,
Брюхо в чае он купал,
Целый день балдел от счастья,
Только газики пускал...

В доме, где каждый кирпич
Пропитан мочой и кровью,
Где на двери тяжелый засов,
Вор и Священник спорят...

Один украл золотую цепь...
Другой наказан за блуд...
Первый кричал: "У меня есть цель!"...
Второй же был нем и глух...

В камеру заглянула луна...
Посеребрила плесень окна...
Один сквозь решетку увидел грязь...
Другой любовался на звезды...

И уже подметен помост...
И как бритва наточен топор...
И с плахи бездомный пес
Лижет засохшую кровь...

И вороны уже занимают места...

Пой флейта, пой,
Играй, флейтист, играй!
И пусть душа кружится, словно ворон.
Пусть ищущий обрящет непокой,
Пусть страждущий излечится от вздора.

Твой взор туманится,
Ты путаешь мотив,
Но приговор неясен и не нужен.
Пой флейта, пой, и больше не грусти:
Стена молчанья стала чуть поуже.

Играй еще!
Смотри, флейтист, смотри:
Два звука пробираются наощупь,
Сливаются, рождая новый мир...
Как жаль: все только музыка, не больше.