Юность

Бывает – память преподносит
довольно странные дары.
К примеру, запахи доносит
из ранней жизненной поры.

Имеет возраст вкус и запах.
Но, чтобы это ощущать,
о разных жизненных этапах
почаще надо вспоминать.

К примеру, детство… Многолико,
как солнце августовским днем.
Сироп от кашля и клубника
так органично слиты в нем!..

А юность… Майская поляна,
и ландыш спит в густой траве.
И запах острый, терпкий, пьяный,
как воздух в поле на заре…

А это молодость… Капели,
апрельский...

Я должна тебя скорей забыть,
ведь я старше, аж на восемь лет,
что же делать, как же дальше жить,
может в молодость купить билет?

Но ко мне приходишь опять ты
и целуешь, и волнуешь кровь,
я стараюсь отталкнуть мечты,
но сама бросаюсь вновь в любовь.

По твоей щеке вожу рукой,
сколько взлетов предстоит тебе,
на себя я в зеркало порой,
посмотрю, мне много лет уже!

И боюсь признаться, что люблю,
я тебя всей страстью на века
и поэтому тебе я часто лгу,
ведь мне страшно потерять...

Скажу спасибо я судьбе,
Она тебя мне подарила.
Не повзрослев еще пока,
Навек мне сердце покорила.
Скажу спасибо я за то,
Что между прочими цветами,
Заметил я твой стебелек.
Но чем же он меня привлек,
Нераспустившийся цветок?
Своими хрупкими чертами!

Я пожелать тебе хочу,
В сей лучезарный день весенний,
Чтоб никогда твое лицо,
Не омрачала тень сомнений!
Не потеряй свой детский смех
Хоть жизнь бывает без потех.
И чтоб на много-много лет
Свою ты юность сохранила!

Политтехнологам дрянным
Не убедить меня,
В том, будто Киев и Москва
Чужие, – не родня.

Готов твердить, как истукан.
Отвечу за слова.
Отец здесь Киев - старикан.
Дочь – красная Москва.

Я знаю, ангелом Москвы
Святой Георгий был.
И, то, что он своим копьем
Дракона погубил.

Что Киев – русских городов
Родителем прослыл,
А душу Киева хранил
Архангел Михаил.

2.
Родился в матушке Москве.
А дом мой – Киев-град.
Имею, я отчизны две,
И этому я рад.

Я помню Чистые пруды...

Ну расскажи мне что-нибудь, Алина!
Про свою жизнь, про юность, про любовь.
Да что сказать? Ведь жизнь невыносима,
Жестока так, что застывает в венах кровь.
Я не люблю её, да и она меня не любит,
Она терзает меня снова день за днём,
И думаю, что счастья мне не будет,
И обожгёт меня она своим огнём!
Ну почему ты для себя вот так решила?
Ведь ты ещё недолго живёшь среди людей...
Зачем к такой судьбе себя приговорила?
Ответь, моя родная, ответь мне поскорей.
Прости, но не могу тебе...

ГРУСТЬ...
ГРУСТНО-когда прогоняют,
ГРУСТНО-когда унижают,
ГРУСТНО-если ты болен,
ГРУСТНО-когда не доволен.
СТРАХ...
СТРАШНО-когда режут вены,
СТРАШНО-когда рушат стены,
СТРАШНО-когда сделаешь глупость,
СТРАШНО-когда тонет юность.
БОЛЬ...
БОЛЬНО-если орут со злости,
БОЛЬНО-когда ломают кости,
БОЛЬНО-если тебе все врут,
БОЛЬНО-когда кидает друг.
ГРУСТЬ тебя забирает
В ад, и не отпускает.
СТРАХ тебя держит крепко,
БОЛЬ закрывает клетку...

Что со мной? Наверное, графомания.
Стихов никогда не писала. Псевдопоэтов звала дилетантами.
А теперь вот сама такой стала.
Строчки – неровные, корявые – хлынули, как вода из неисправного крана.
Что ж, поделом мне. Не век ходить павой с задранным носом.
В сердце вспыхнуло чувство новое – горячее, неотесанное.
Бунтует. По ночам слышу, слышу наглое ржание.
Это оно – насмехается, окаянное.
Что за чувство? Похоже на любовь, данную в наказание.
«Любовь? Ха-ха! И это любовь? Да просто...

Есть много нам привычных слов,
Потерянная есть, есть гордость.
И кто-то скажет: "Ну и что ж?"
А если вдруг потерянная юность.

Или забытые друзья,
Их не вернуть обратно.
Они потерянные на века,
Оставшиеся там ребята.

У нас говорят, что, мол, любит, и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет...
А, помню, старуха соседка короче,
Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.
И часто, платок затянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на нее насмотреться.
- Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь - уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь чего, мол, управился скоро?
Не скажет... Но знаю: меня ему жалко...
Зимой мой хозяин...

Уходят юность и ошибки...
Уходят счастье и любовь...
И лишь струна на старой скрипке
Фальшивит,будоражит кровь...

Уж не вернуть того что было...
Не угадать,что суждено...
А то,что есть,уже не мило...
Что было,то уже прошло...

Я оглянусь назад...там годы
Давно переросли в века...
Несется вдаль,меняя воды,
Одна лишь жизнь...Одна река...

Она впадет когда-то в море,
Забудется и пропадет...
А ручеек,возможно,вскоре
Пробьет дорогу,путь найдет...

Но только кто его запомнит...