Юмор в рифму

Я умер при жизни. Душа не нашла пониманья,
А жить без любви, говорят, всё равно, что не жить.
По нежности катится ноль равнодушный вниманья,
Топорщатся в сердце потухшем озноба ежи.

Я думал, богат безгранично язык мой могучий,
Копай целый век и пером не достанешь до дна.
Напрасны все рифмы и хитросплетенья созвучий.
Зачем же была эта жизнь мне судьбою дана?

25 февраля 2008 г.

Восьмое марта я люблю за то,
Что в Мир ворвётся аромат мимозы,
Что можно выйти из темницы прозы
И рифмами играться как в лото.

Конечно, скучно, но пока не лень
Созвучья красть и забавляться ими.
За то, что проведёшь его с другими
Я ненавижу этот грустный день.

27 февраля 2007 г.

Все говорят - я прост, как угол дома,
А простота - ужасней воровства.
Во мне ума пропала хромосома,
Лишилась загогулин голова.

Ну, не выходит, ни хрена, хоть тресни,
Никак вирши заумные писать.
Душа поёт шансоновские песни,
Рифмуется, что лезет на глаза.

В философы безумным путь заказан.
Как объяснишь, о чём ты настрочил?
К тому же видят плохо оба глаза,
Сидеть на стуле долго нету сил...

Извечный страх, что за муру забанят.
Мне без стихов - дорога в монастырь.
Дымит труба с...

Он восхищался красотой,
Той девушки, что так мила.
И в строчках он писал порой,
О ней лишь думая, слова.

Она не знала ничего,
Не знала даже, как зовут.
Порой заметив взгляд его,
Не замечала ход минут.

А он любил писать стихи,
И думал только лишь о ней.
Казалось, мысли так легки,
А рифму подобрать сложней.

И вот, однажды на рассвете,
Летели строчки с губ его.
Их записать пытался ветер,
Отправив девушке письмо.

Как жаль, но птицы не сумели,
Ей донести стихи его.
И строчки...

Не поэт кабаков я, не мастер клинка...
В моих строчках - любовь, шепот волн и металл;
В них дрожит пистолет у седого виска,
Тает в красном вине философский кристалл.

Растворяется мир - в плеске рифм, в игре слов,
Превращается миг в бесконечность веков,
И течёт - чередою отсечённых голов,
Отпечатками ржавых железных оков.

У причала Судьбы, у залива Мечты,
В смене снов и метафор, гордо бродит Тоска,
Манит, вслед за собою, идеал Красоты,
И уносит в туман Золотая река...

Бросали бы ерунду, Карлсон.
Вы б вспомнили о Мадам,
Что вам до этих - с Марса...
Зачем идти по следам?
Малыш, но скажи ему ты,
Что лучше - свой шоколад,
Чем рифмы чужой путы,
Чем чей-то угрюмый взгляд.

Поздно, ночь… А строка, прилетев, запоздало
На листок карандашным наброском ложится...
Будут клавиши править набросок устало…
Лягу спать. Пусть во сне лучше сказка приснится.

Где-то утро.... До нас добредёт оно скоро.
Сказке я отведу только пару часов.
Утро пишет лучами, не зная повторов.
Без помарок грядущий набросок готов.

День найдёт пару строчек, и вечер дополнит
То, что в рифму не втиснешь. Слова – это мало…
Ночь опять вдруг о чём-то хорошем напомнит,
Но строку не найти...

Что я люблю?...Песок и море.
Весну. Игристое вино.
Распахнутое в сад окно.
И силлогизм удачный в споре.

Люблю шашлык и сацибели!
Сациви. Чёрный шоколад.
И, друга, с укоризной, взгляд,
Струн перебор и звон свирели.
Тяжелый рок. Романса плач.
Хрип барда – но без микрофона,
И подтверждение закона
Парадоксальностью задач.
Строк книжных быстрое мельканье.
Плеск рифмы… Девочек в бикини.
И, проходящих рядом, в мини -
Не оставляю без вниманья.

Что же ещё?...Стекло бокала.
Мощь...

Человек умирает
Оттого, что нечто его убивает.
Но что его убивает –
Он и сам лишь подозревает.



УРБО-НИРВАНА

в большом городе
легко так затеряться
в целующих улицах
и я опять окунусь
в прогулки весенним вечером
чтобы исчезнуть
в шуме и огнях



ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ И БЕЛЫЕ КАРЛИКИ

никогда не встречаются вместе
полные идентичности или совершенные противоположности
хотя все мы в чем-то двойники (взаимозаменяемы?)
я превращусь в тебя, ты – в него, он – еще в кого-то
ввиду...

Je suis en vie – поёшь не смело,
Когда секунду погодя,
Не помня ужаса и страха,
В Париже стали тише голоса,
Каким пустым бывает время,
И правды нет, лишь длинная дорога,
Длинною в век,
И завтра вдруг увидеть Бога,
Зачем апрель, зачем тогда и май…
Всю жизнь терзает всё тревога,
И голос ангела звучит из далека -
Даёт надежду на спасенье и на надежду просто жить немного.

И не считая в небе птиц,
А лишь смотря на облака,
Ветер касается ресниц, неся с собой слова живые-
Je suis en...