Язык забываю

Я больше не могу дышать
Пыль осела на легких, застила глаза…
Я больше не могу говорить
Связки порваны, вырван язык…
Я больше не буду слышать
Колокол в моей голове
пальцы тянутся вверх, к небу,
скрючившись свастикой под током крови…

Железо и дерево, плоть и плоть,
не я один, не ты одна, не мы..
Пламя выжрало веки
видеть мир, только видеть мир..
Волосы тянут вниз, к земле
Я иду к тебе, я войду в тебя, я останусь с тобой…
Обрейте мне голову
волосы тянут меня к земле..

Я танцую...

Как трудно говорить бывает нам подчас,
на разных языках,
но это не беда, есть воля и сейчас,
(не понятым остаться - страх)
понять друг-друга.
Мы сердцем чувствуем, руками объясним
что нужно рассказать,
но, если нет стремлений, без причин
тебя не слышат, что тут взять,
а в сердце в это время стонет вьюга.

Не перестану удивляться
Стране малиновых рассветов.
Тут Блоки, Бродские родятся, -
Щедра Россия на поэтов.

Умом Россию не понять,
Поэтами измерить, - можно.
Их у нее большая рать
И сосчитать их очень сложно.

Врачи, художники, актеры,
Военные и билетеры -
Не литераторы, отнюдь,
Но в их стихах такая сила и суть.

Восславим милую отчизну
И русский наш язык родной.
Их, переживших ломку измов,
Порадует поэтов строй.

Любовь-огонь...Горю я иль сгораю
Пылаю ли костром иль только пепел тлеет.
Любви молясь-ее я проклинаю,
Кричать о ней хочу когда язык немеет.
Во мне все не мое,со мною все в разладе
И разум как больной все мечется в бреду
Пытаясь угадать в твоем холодном взгляде
Желание любви...Иль новую беду?
Что даст твоя рука и что мне скажут губы
Я знаю наперед,но так уж жребий пал-
Ища твоих щедрот-себя я потерял.

Одной единственной и абсолютной верной
На свете точки зренья, к счастью, нет.
Вернее есть, но это – точка Бога,
Которая и в атоме своём
Содержит все возможные моменты
На всё, что существует в данный миг
Со всех наивозможных точек зренья
Всего на свете вечности самой
Всё знающей о вечности мгновений,
И создающей каждый миг судьбы
Со всею полнотою бесконечной;
Которой нужно бесконечное число
Всех языков для выраженья сути
Мгновенья своего, что существует
Всего мгновение мгновения...

Замах, удар и... Хряст и Чмок...
Запрыгал лихорадочно кадык.
Лишь на цепи дрожит замок,
В грязи и крОви вырваный язык...

Замах, удар и... Хряст и Чмок
«Что не дошла , годи сейча...?!»
Фонтаном кровь - колпак промок,
Кожи лоскут из под бича!

Замах, удар и... Хряст и Чмок...
Под мутным лезвием меча,
Летит глава – богров комок...
«...Аж засаднило у плеча!»

Замах, удар и... Хряст и Чмок...
Да с выдохом чуть, не рыча...
«Куды ж ты без башки побёг?
... Однако брат ты сгоряча...

И снова как всегда гудок ,
Смотрю: «Привет, я смска»
И как всегда пишет дружок
Мой новый ник @ bjeska

И как всегда по пальцам счёт
Баланс ваш доллар девяносто
И сто картинок перешлет
Пока ты не ответишь просто

Язык поставлен на Т9
И текст уж вроде бы простой:
«Привет, что будешь делать?»
И как всегда ответ немой.

Глаза опустишь на экран
Ответ, отправка, подождите,
Ответ уж передан ,
Спасибо и по чаще мне пишите!

Никто не даст гарантии, что жизнь будет долгой,
Никто не гарантирует, что мир утонет в цветах,
Зато есть надежда, что в случае обрыва пленки,
Сериал закончится на самой счастливой ноте.
И ты уйдешь, оставив свои сандалии,
Под окном, на котором цветет герань,
И желтые канарейки плачут и смеются,
На птичьем своем языке,
Понятном лишь небу,
Слизавшему пыль с дороги,
По которой уходишь,
Оставив сандалии, тем, кто придет вслед.
За весной летом и осенью,
Осыпавшей листьями теплую реку...

Кровавый рисунок....

Старинная книга в золотом переплёте,
Опракинулась со скрипучей полки,
Её пыль мол салютом кружила вокруг,
Словно в сказке раздался таинственный звук,
Книга раскрылась упавши на пол,
Неизвестные буквы и дивный декор,
Предавали письму безумие смысла,
На другой странице находилась картина,
При свете луны она будто живая,
В крови та страница откуда не зная,
Возможно из глаз того , кто ту книгу читает


Почему меня обходит луч света?
Может мне выхода...

Гляжу в тебя и чувствую немного робость.
Молчу, пропали все мои слова.
Сорвались вдруг, низверглись прямо в пропасть,
Как камнепад. Под ним едва жива.

Искала я слова, их ворошила снова.
Все сокрушалась – скуден мой язык.
Мечтала: подарю тебе я это слово,
Что б жизнь в нем билась, как живой родник.

Не бойся, мой родной, я все ж смелее стала.
Сама судьба свела нас на пути.
Я просто долго шла и, видно, так устала,
Что даже слово тяжело произнести.

Стихи мои к тебе от робости...