Яви

Боль… моя, чужая всё равно
Всё отдам за героин..
Нет ни шансов, лишь одно
Мысли сбились в клин.
По стеклу дорожка порошка
Я вдыхать боюсь – растрачу
К смерти мне осталось два шажка,
Вот когда поверю я в удачу.
Боль моя, чужая всё равно
За героин и явь и быль
Меня здесь нет уже давно,
Я продалась за «Ангельскую пыль»…

Зимнее небо бледно-безлунное,
нет ничего, кроме леса и ветра.
Время вне времени, магия рунная,
Солнца кольцо опускается в недра...
Знанье о силе великой молчания,
тайны грядущего, прошлого эхо,
радости встречи, печали прощания-
длинная ночь подарила в утеху.
Пущен по кругу кубок с вином,
древняя память уходит с рассветом,
музыки пламя жарким цветком
кожи коснулось, оранжевым летом.
Между мирами натянута нить-
сонная явь или просто мечта?
Лодке хрустальной в межвременье плыть...

Написать о любви не --- возможно. Как бред,
Благоухающий Кристиан Диором,
Как выпрыгнуть из-под колес несуществующих карет
Или запеть одному - хором.

Есть чуть давящий спазм посредине груди.
Эта опухоль - жизнь изнутри, как лисенок наружу,
Проедает меня, оставляя меня позади.
Я стою опустевший,
Выпустив душу, -
А она, словно тень у романтиков,
Выбирает свои пути.


***


Уходишь. Провожаю.
Раздерну шторы. Пять утра.
Мне тебя жалко.
А ты одежду, как ноты с пюпитра.

Да...

Новый день, как чистая страница,
Каждый сам ее напишет для себя,
Прошлое конечно сохранится,
Не исчезнет птицей в небесах.

Бывает, что-то хочется исправить,
Страницу вырвать, строчку зачеркать,
А лучше больше светлых дней добавить,
За нами выбор – что потом читать.

Книга жизни с каждым годом больше,
Больше в ней исписанных листов,
Есть моменты сложные, есть проще,
В ней и явь, и образы из снов.

Так порой откроешь, прочитаешь,
Улыбнешься иль слезу смахнешь рукой,
Вспомнишь...

Мне снился сон, в нем ты и он.
Вы были счастливы вдвоем.
А я бежал куда-то в пустоту,
Хотел найти свою мечту.
Искал, но на моем пути
Был только пепел от любви.
Она сгорела у меня в руках,
Оставив лишь ожоги на ладонях…
И вот, проснувшись на яву,
Я жду ее – свою Мечту!

Я люблю смотреть на небо,
На просторы глубоких широт,
За спиной с котомкою хлеба,
В даль идти, не встречая забот.

Я люблю вставать на рассвете,
Солнце встречать теплотою души.
Буд-то один я на этом свете,
Ты огонёк мой в груди не туши.

Я расскажу тебе тайну заката,
Легенду, про чёрные, лунные дни.
Как вновь озаряя небо раскатом,
Гроза освещает гниющие пни.

Я покажу тебе чёрные звёзды,–
Они порожденье белых теней.
Там, на болотах, где алые гроздья,
Кикимора-клюква губит людей...

- Мне было так больно, мне было ужасно,
Но грянул вдруг с неба призыв громогласный:
«Страданья свои ты должна претерпеть
В молчанье! Для всех навсегда умереть».

За стенами скрылась я в келье одна,
От стен отскочила людская молва.
Колени пронзила кинжальная боль,
И рухнула с криком последним на пол.

И вновь прогремел громогласный наказ:
«Вставай, не пробил ещё смертный твой час!
Коль жаждешь мой лик лучезарный узреть,
Должна для себя ты теперь умереть!»

Простила я всем, и...

В каком-то месте... неизвестном....

среди цветов... где Явь, как Сон...

Две бабочки - нашли друг друга...

Мечтая вместе.... об одном...

Они слетелися на запах, Судьбы,

а может быть, Любви...

Забыв в тот час , о Солнце, лете...

Минуты счастья потекли...

В чудесном танце, в блеске крыльев,

кружась, отбросив мир вокруг...

Cоздав в сей миг, свою идиллью,

в движеньи сладком нежных мук...

Закрываю лаза , представляя любовь,
Представляя жизнь свою только с тобой
Засияет она, как солнечный день, -
В мороз согревая, в жару даря тень

Сердца создали мир, где радость царит,
И живительный свет любовь исцелит,
Волшебным казался, чтоб крохотный миг,
В придуманном мире, известном из книг

Не останется слез, будет радость и свет
Уйдeт тоска и печали, ведь горя там нет
Прекрасною явью , станет мираж,
Я придумала мир? этот мир только наш

Я в тот вечер изрядно устала:
восемь раз танцевала «на бис».
Под конец чуть с шеста не упала:
от усталости руки тряслись.
В нашем клубе «на бис» вызывают
ну, от силы, разок или два.
Три почти никогда не бывает,
и понятно: «колеса», «трава»…
Мужичок до того охмуренный,
что стриптиз для него – как бега.
Нашпигован бумагой зеленой,
а мужского в нем нет ни фига.
Сунет, скажем, двадцатку под лифчик
и собою немыслимо горд.
Весь сияет, как школьник-счастливчик
и глядит свысока, будто...