Я заблудился сам в себе

Выпито – не вылито,
Зря не утекло.
Миром в душе выбито,
И добро, и зло.

Поле дней прополото,
Долюшки рукой.
Боль в корзину опыта,
Брошена судьбой.

Заблудившись в мысли,
Цель я потерял.
В жизни своей смысле,
Сомневаться стал.

Всё своею мерою,
Взвешено умом.
И живёт он верою,
Что есть правда в нём.

Думал ум всё правильно,
Но судьбы пятОй.
Сдавлено-раздавлено,
Время правды той...
Марковцев Ю.

Не веря навету, не приняв упрёк,
Душа сделав выбор, поможет уму.
Звезды путеводной, с небес огонёк,
Подскажет куда, идти дальше ему.

Всё было бы просто, но тучи пятно,
На небе ночном, скрыло звёзд огоньки.
И знание что, не навеки оно,
Души не смогло, защитить от тоски.

И ум захлестнула, эмоций волна,
В ней сердца живого, горящая страсть.
Все доводы разума, смыла она,
Не дав, в меркантильности яму упасть.

Когда в душе мрак, ну а ум в тупике,
То сердце послушай и чувством оно...

В лесу дорожки и тропиночки,
Как будто сказочный узор,
На нём грибочки, ягодиночки,
На карту он не нанесён.

Пойдёшь направо, не заблудишься, сосна укажет путь домой
Пойдёшь налево, может встретиться хозяин древний, Лесовой.

Тебя он спросит строго, настрого:
«Зачем в мой лес ты подалась?»
Ему ответишь: - Будь ты ласковый,
Моя душа здесь родилась.

И на полянке заповеданной
Тебя он мёдом угостит.
С тобой поделится секретами,
И снова в гости пригласит.

© Copyright: Надежда...

Кто заказывал тёплое лето,
Видно адрес не тот написал.
Заблудилось оно, может где-то,
Загуляло по хвойным лесам.

Не хочу я теряться в догадках,
Почему нет тепла на душе.
Ну, а ты, я заметил украдкой,
Продолжаешь весной хорошеть.

Раньше парки уже зеленели,
Загорающих было полно.
За неделей проходит неделя,
Тёплый май виден только в кино.

Вот и я, одеваясь в прихожей,
Шарф мотаю до самых ушей.
Ну, а ты, на меня не похожа,
Продолжаешь весной хорошеть.

14.05.2017

Подходит осень

Ещё тепло, но солнце меньше греет
И неуютно стало ранним утром.
Теряют травы сочность акварели,
Переливаясь сонно перламутром.
Им, в серебристо-розовой одежде,
Не заискриться радостно, как прежде.
Подходит осень с журавлиной грустью –
Пора прощанья стай крылатых с Русью.

Засентябрило

Засентябрило. Признак верный:
Росою утро холодит.
И этот холод, лёгкий, нервный,
Меняет летний колорит.

Тускнеют краски на рассвете.
В низине, вотчине речной,
Туман белесый...

Получилось так, как получилось,
Так случилось, как произошло.
За моей спиною дверь закрылась,
Оставляя за собой тепло.

Мир не верит тем, кто непонятен,
Ведь от них не знаешь, чего ждать.
Только в неизвестность тёмных пятен,
Иногда приходится шагать.

И живу я строгостью порядка,
Темноты чужого мне пятна.
И друг другу с ним, мы в нём загадка,
Как угла пустого тишина.

И не зная, ждать чего в грядущем,
Всё как есть, решил в нём принимать.
И себе, желая доли лучшей,
Зла стараюсь...

Заплутала Русь по степям большим…
Заблудилась Матушка по лесам глухим!
Не найдёт дороги… уж какой она век…
Чтоб зажил по-людски, русский человек.

Какой век ходит по кругу… вперёд, назад
И всё получается веками у неё невпопад!
Становится не желает на прямую дорогу…
Чтоб с трудовым народом идти в ногу.

Старается трудягу держать на обочине…
За их благой труд, без всяческих почестей!
В почестях живут лишь одни чиновники…
Да! Воры на Руси… большие сановники.

Которые разграбляют...

Крещенские морозы заблудились.
И почему то в марте проявились!
Знать, навигатор сбился у зимы,
Приходит раз дорогами весны!

Страдает логика, у интуиции Альцгеймер!
Понять ли мы когда –нибудь сумеем,
Что в этом мире сделано не так,
И где уже тепло, и кто навел бардак?!

© Copyright: Надежда Мунцева, 2021
Свидетельство о публикации №121031001611

Точка в пространстве, точка во времени,
Малая сущность моя.
В них меж грядущим и прошлом мгновении,
Полностью весь, поместиться смог я.

Миг настоящего, жизнь всю вмещает,
Нитью пронзая её все года.
В нём долгих лет, моя жизнь вся большая,
В Лету стечёт, канув там без следа.

И я напрасно себе объяснение,
Мыслью ищу, заблудившись в словах.
Жизни суетность уводит в забвение,
В нём превращая плоть тленную в прах.

А люди странные — малые сущностью,
Больше её, быть стараются в ней...

Мне не пишется сегодня.
Мне не пишется вчера...
Мысли, как старуха – «сводня»,
Заблудилась до утра.

Утро вот уже настало
Под про соню петуха.
Кем же ты Россия стала?
Расскажи мне без греха…