Я устал

Выпью из чаши жизни боль разочарований!
Мимолётное знакомство – снова расставанье…
Где та глубиность бытия, что открывает небо?
Устал. Надоело гостем здесь мне быть! В Рай мне бы…

Погас огнь в камине…ни ангелов, ни Бога,
И даже Дьявол не просит душу!!! Как всё убого...
Жаль, нет двери, а то от пустоты на сердце стужа….
Заблудился в дремучем лесу – никому не нужен…

Так странно... Между нами тишина.
А ведь я сильно так скучаю.
И конечно же тебя я понимаю,
Но вот больно сердцу без тебя.

Так мне хочется набрать твой номер
Позвонить, сказать, что я люблю,
Что тебя я никогда не забываю
Просто вот не знаю, стоит ли сказать?

Беру, звоню, но трубку выключаю
И сердце бешенно стучит.
Не знаю! Ну а вдруг ты не скучаешь
Без меня ведь у тебя полно забот.

Ты устал, глаза полны печали
Позови! Ведь я всегда приду.
Ведь тогда тебя совсем не знала.
Я не...

Ещё не всё...
Да, и я протягиваю руки
Тебе, чтобы помочь.
Ты знаешь эти муки.
Не спать ночами,
Не знать покоя, просыпаясь по утрам.
Любовь, страдания.
Всё это никому не нужный хлам.
По тонким нитям
Нам суждено всегда шагать.
Всё, что мы видим:
Что бесполезно мир менять.
А ты боялся,
Что будет трудно выживать.
Прав оказался.
Но уже поздно выбирать.
Каждую ночь
Тебе так трудно засыпать.
Вот мысли б прочь
Из головы! Но где же их тогда держать...
Искать покой
Среди руин, среди...

Боюсь записывать те даты,
Когда и с кем я переспал,
И не дождутся злые гады,
Чтобы от секса я устал.
15.06.2002г.

Прости меня, милая, просто зима,
Большие снега, сильно злятся морозы.
Я просто устал в ожиданье письма,
Где ты мне напишешь про летние грозы,
Что нас захватили, однажды, в пути -
Мы оба промокли до дрожи, до нитки.
Сидели обнявшись, мечтая прийти
Домой поскореe, считая ошибкой
Прогулку к далёкой и тихой реке -
Течёт в камыше, лопухах и малине.
И платье намокшее липло к тебе,
Срывая покровы с таинственных линий.
Мы оба купались с тобою в реке -
В "парном молоке", молодые, нагие.
Ты...

я болен беспокойством ночи,
желанным дуновеньем яда
ее порочных лабиринтов

***
в простуде янтаря,
осенним перекрестком
приправа теплых вин

***
почему ты с ней…но один? -
для меня нас слишком много…
почему ты еще здесь? –
просто устал бежать…
от кого спешит твоя тень? -
от своей нареченной дороги…
почему же ты не свершаешь? -
просто умею ждать…

***
она качалась
в произвольности лунного ветра
маятником морской волны,
лаская песочную отмель
надеждой света
и...

Тишина…тиши…тиши - тишина…

Тишина – Знак Безразличия.
Как разорвать узы двуличия.
Устал плыть против течения -
Рвутся жилы. Мучение…

А только волки воют на луну!
Как и я ненавидят тишину…!
Им бы волю…!!! Им бы волю…!!! Волю…!!!
Сердце от тоски жмёт до боли…
В неволе…

У Бездны холодные объятья…
Жизнь начинается с зачатья…
Вечный Круговорот Создания –
Основы всего Мироздания…

Тишина…тиши…тиши - тишина

Вонзи мне в сердце нож...
И разорви на части,
Осталась только ложь,
А было рядом счастье.
Пусть лезвие ножа
Блестит,пронзая тело.
Тобой жила душа,
Теперь душа истлела.
Обиды не держу,
Лишь дай уйти беспечно,
Тобой одной дышу,
Но жизнь...так скоротечна.
Добей же,не тяни,
Не нужно состраданья,
Коль суждено уйти,
Все сделаем в молчаньи.
Вонзи поглубже нож,
Слезы не пророню,
Любила ты...ну чтож...
Я до сих пор люблю.
Прольётся кровь в ладони
Горячей алой страстью,
Ничто меня не...

Мой взор устал от красок дня,
Лишь темнота моя подруга,
И чтоб в беде не бросить друга,
Она сгустилась вкруг меня.

Меня укрыв ночным крылом,
И сделавшись ещё роднее,
Не породни меня со злом –
Из темноты и свет милее.

Тюльпаном чёрным выйду в свет,
Что лишь недавно был не в радость.
И хоть с горчинкой эта сладость,
В нём чёрный не оставлю след.

Цветок – сын солнца и тепла,
И не беда, что колер тёмен.
Он чернотой своею скромен,
Ну а душа его светла.

То бурливо-гневны, то спокойны воды.
Бедный переводчик! – устал, а всё гребёшь.
Ты к другому берегу в лодке перевода,
Словно перевозчик, читателей везёшь.
От берега родного – прямо к иноземному.
Но она обманчива – близость берегов.
Вроде те же люди, те же, в общем, земли,
Но, язык не зная, не сделать двух шагов.
Там свои обычаи, свои менталитеты,
Там своя история, дух свой и уклад…
Только что же это? Нет больших поэтов.
Протекает лодка. У берега стоят
Стихотворцы малые, просто...