Я-скрипка

Проказница-Мартышка, Осел, Козел да косолапый Мишка
Затеяли создать Совет
По УПРАВЛЕНИЮ Оркестром Государства
На зависть всем заморским царствам,
Чтоб поразить своим искусством Свет.

Придумали симфонию властей –
1) ЗАКОНА власть,
2) СУДА,
Власть 3) ИСПОЛНЕНЬЯ,
Власть СМИ – Четвёртую,
– Чтоб не было волнений
И вольнодумства в головах людей,
– И Чтобы сеять Тьму Паразитических Идей.

Свет Тьмой назвали, Тьму назвали Светом,
И расписали партитуру для Квартета,
Достали нот, баса...

(Немного фантастики)

Судьбу принёсшие нам души
Нас перепутали в родзале –
Или спешили так от стужи,
Или вселились по забаве.

Через пространство нас сшивали
Тугие нити магнетизма.
Нам сны друг друга рисовали.
Реальность не давала смысла.

Чужие жизни – боль ошибки.
Нас просто сдали року в жертвы.
Как струны ресторанной скрипки
Грусть лихо смычковала нервы.

Нам юность отыскала пары,
Чтоб в лебединой песне слиться.
Но только сердцу не хватало
Души с сознанием единства.

Но...

Вкус рассвета...Обетованный берег...
Но может ли он быть молчалив,
Когда смычок коснувшись скрипки
вспарывает тишину воздуха?


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2018
Свидетельство о публикации №118072000119

В библиотеке Бога так много книг...
Он читает каждую - каждого.
Струны для новорожденных арфы и скрипки...
Он слушает каждого...
Он знает, что с той стороны картины больно каждому.
Он знает о всемогуществе смертных,
Готовясь испытывать на прочность их сердца...
Он плачет, отпуская нас в познание тяжести...
Так падаем мы в рассвет, ударившись теменем о столп яркого света.
Бог стирает нашу память, сравнивая счёт.
И сжигая нежные связки первым криком,
Мы становимся сопричастными дрожи...

Где времени наперерез
Так тонко и так обнажённо,
Где взмахи альтов
Как глубокий поцелуй
В твоем кровосмешенье с скрипкой...
Струнная легкость...
Я давно так не дышал!
Ночь резонирует над альвеолами касаний,
В безмерностях и расстояньях
Вновь растворений маленькая смерть.
Ханами сердца моего -
Сочится звук, отдав мгновенью умиранье звука...
Ловец огня... сквозь хрупкость нотных ликов
Я именую жизнь летальностью тебя,
Именованием забывчивости чтенья
В земных обычаях с их хищностью...

Я буду долго вспоминать
Твои глаза, твою улыбку
И демоническую стать,
И голос звонкий, как у скрипки.

Запомню грацию твою
И звук шагов почти не слышный.
Под звон грозы небесных струн.
Ты из кустов внезапно вышла.

Увидев эту красоту,
Дрожал как хрупкий лист осенний,
Как новобранец на посту,
Но любовался на явленье

Шикарной кошечки из грёз,
Из ярких, сказочных фантазий.
Смотрел на шёлк твоих волос.
Напуган был, но был в экстазе

От дикой скорости твоей,
От мощи мышц и силы...

Предельный бессмертный предел,
И когда ты пытаешься поговорить со мной,
Ты не можешь понять ничего обо мне
Потому, что моё подлинное рождение далеко,
А моя автобиография - струна обвившая гриф скрипки...
В ней горят ноты, в ней всё дыхание,
всё тело, всё звучание души…
Ты знаешь, что такое поэзия?
Это строки будущего мгновения;
"Действие, начавшееся в прошлом
И продолжающееся до настоящего, прошедшего,
Либо будущего момента речи, включая его.
Редко используется в реальной...

Ты знаешь,
Есть Природа Света,
Когда последний
Звук небес
Проскочит в молнии просветом
И станет лес
Волшебным лес

Когда под звуки
Птичьей скрипки
Вдруг задрожит
На сердце звук

Когда не можешь
Без улыбки
Смотреть на мир
В рассвете вдруг

Когда придет иное время
И Свет и Солнце и Земля
Вдруг уберут с себя
Все тени,
Что так мешали

И поля вдруг засверкают
Дивным светом
И звоном грянет
Первый гром

Плывет Земля
В потоке этом
Приходит Мир к нам,
Милый Дом....

Тихо ступает ангел мой белый...
Золото листьев стало певучим.
Ночь именная рассмотрит нас лучше,
Если с тобой мы просители веры.
Тает строка, а за нею вторая
Умерли скрипки, играют литавры
Видишь на землю ступает стозвучный
Холод декабрьский пасынок драмы.
Нежное форте
На темных качелях
Так открываются строки дыханью...
Все уже сказано кем-то и где-то?
Все уже сказано, разность в молчаньи.


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2018
Свидетельство о публикации №118121309983

Не слушайте звуков пустых магистралей,
иллюзий погони, затравленных бремя...
не умерли скрипки, они на ладонях того,
кто смычок поднимает на время...
на время игры или время прощанья...
такой не одолженной, полной свободы...
кто нежные струны принес на закланье
пустым магистралям , магистрам субботы.
задумайте ноту, озвучьте пострунно...
но не прикасайтесь к бездушным тетрадям...
играйте себя пока это возможно...
дышите по-буквенно...
не умирайте.


© Copyright: Эдуард Дэлюж...