Я ремонтирую свой дом

Играет рыжим клубком
уставший, седой прохожий.
Со звездами он не знаком
и небо придать не может.

Заветная тишина,
как шуба закроет уши.
Она никому не нужна,
да вернее собаки служит.

Куда же прохожий спешит?
В дом солнца, в квартиру счастья.
Где сердце его не спит
и не страшны ненастья.

Дверь скрипнет, тихонько зайдет,
обнимет и поцелует.
И туча мимо пройдет,
и небо его полюбит.

Я дом построил на песке,
Но дом ушёл в зыбучесть
И я повис на волоске –
Незавидная участь.
Вишу меж Небом и Землёй,
Смотрю в глухую Бездну
И обращаться к ней с мольбой
Мне явно бесполезно.
Ведь Бездна сумрачно - мертва
И холодна, как камень …
Уйдут в пустое все слова –
Сожжёт их адский пламень.
Хочу я в Небо улететь,
Но взор поднять не смею.
Один лишь выход – умереть,
Ведь жить я не умею.

Накроет меня шатром
Раскидистая ветла.
Подумаю: «Вот и дом,
В котором бы я жила».

Уютно. Ни хмурых туч,
Ни солнечного огня.
«Чик-чик»,- поверну я ключ.
Никто не найдёт меня.

Ещё бы мне стать цветком,
Постичь тайну диких трав…
Как в детстве, ищу я дом,
В мечты от судьбы сбежав.

Как в доме, брошенном давно,
В пустой душе гуляет ветер,
Забвения бездушный веер
Его впускает сквозь окно;

Погас очаг мечты давно,
И обратилось счастье в пепел; -
Здесь холодней теперь, чем в склепе,
И неуютно, и темно.

Ах кто б сюда разок зашёл,
Хозяйским взглядом замечая,
Что здесь уныло и печально,
И в очаге огонь зажёг,

Убрал осколки старых ран,
И вымел пыль воспоминаний;
Чтоб ожил дом, весь в пониманье,
Что счастья он обрёл гарант.

Автор: Ольга Волкова

Дед известный в доме бабник,
Волокита, ловелас,
Говорят, что он похабник,
С бородой и седовлас.

В доме отдыха все знают,
Если к даме пристаёт,
Это многих увлекает,
Спать спокойно не даёт.

Утром встретил дед блондинку,
Закипела страстью кровь,
Вновь завёл свою пластинку,
Показав своё любовь.

Но блондинка ведь не знала,
Что с брюнеткой ночь провёл,
Деду эта отказала,
Он к блондинке и ушёл.

Ты слышишь, Ты различаешь,
Ты вновь с неокрепшим умом бежишь,
Не останавливая стук кричащих сердец, убегая в себя,
Ты задеваешь,
Всех тех, кто не смог, как ты сказать "Нет".

Ты кричишь, Ты видишь, Ты уповаешь,
Не замечая других льешь слезы и воскрешаешь
Мимо рычащие лики друзей, родных.

И как в реке Ты утопаешь,
Не сомкнув глаз, Ты их открываешь,
Не убегаешь,
Говоришь, слушаешь, действуешь и внимаешь,
Всему что во вне и внутри.

Ты не ждешь, Ты наблюдаешь,
Не спишь.
А...

Слезы на глазах. Холодно в душе.
Лезвия любви режут мою грудь.
Забери ее, всю ее себе.Пусть теперь она греет твою кровь.
А меня уже не спасет ничто.
Потеряла все, что имела я...
Лишь твоя любовь возвратит меня
В дом моей души...Это для тебя...

В дрожащих сумерках хрустальных
на землю тихо снег ложится.
А у домов многострадальных
из глаз, как слезы, свет сочится.
Озябли бедные до дрожи,
промерзли до костей бетонных.
А им нахально корчат рожи
торговые павилионы.
Павилионы – однодневки.
Увы, им недоступно счастье
весенней первой птичьей спевки,
тепла, осеннего ненастья…
Всего того, что составляет
волшебный, вечный ритм жизни…

Зима пройдет – вновь засияют
на небе солнечные брызги…

Сколько же можно над строками мучаться?
Сам виноват. Захотелось в поэты?
Думал, что сможешь позвать в попутчицы
Музу капризную? Не тратясь при этом?

Клял и ругал себя, сутки промаявшись
Очередным стихотворным трудом.
Уж приготовился бросить, отчаявшись…, -
Дверь приоткрылась мне в Памяти дом.

Мягко ступаю по пыльным ступеням
Лестницы ветхой прожитых лет.
Слышу я чье-то негромкое пение:
С детства до боли знакомый куплет.

Я наверху. В лабиринте сознания,
Медленно, песне внимая...

Двор итальянский зарос виноградом,
Тенью манит за резною оградой.
Север своё подарил мне сиянье,
Черное море - шторма дыханье.

Парус надежды - Балтийское море,
Белая Русь - горечь неволи.
Средняя Азия - плов и лепешки,
Ну, а Москва - всего понемножку...

Но почему-то мне стал самым близким
Старенький дворик Иерусалимский.
Десять ступенек, сотня ворот,
Сердце от счастья на Яффо поет.

Значит нужны были странствия эти,
Чтобы понять, где твой дом на планете.