Я про бессмертие читаю

Он глаза открыл, не веря,
И подумал: «Это сон».
Вспоминал: он запер двери?
Был вчера «хороший он».

Вновь открыл, и вопль истошный
Вдруг сорвался из груди.
В это верить невозможно,
Это в жизни не найти.
Там у ног его сидело
Существо, не описать!
Очень тоненькое тело,
Руки, ноги, пальцев пять.

А лицом, почти что рыба,
С кожей гладкой голова…
Даже брови встали дыбом, -
Воздух выдохнул едва.

Тело всё в чешуйках, в блеске,
Вроде, как комбинезон.
Аргумент искал он веский...

Мне бы небо обнять и упасть на траву....
Из безмолвия точки качаясь,
Я, блаженная, снова стою на ветру
Со-творяя, сама со-творяюсь....

Капли "жизнь-элексир" на ладони вотру,
И пущу по кровинкам-каналам...
Белый лебедь плывёт, и в лебяжьем пуху
Мой исток, моей нежности прана...
----------

За окошком дождик льёт
Чинно-монотонный.
Хорошо как...Все дела--
Утро, кофе дома....
Где-то вяжутся дела,
Кто-то в явь стучится,
Кем-то пишутся слова,
Кто-то взять решится
На заметку, на...

"Все пройдет", - написал Мудрец
на златом и красивом перстне, -
"Всё пройдет", - и печаль сердец
обернется волшебной песней.
* * *
Этот перстень был другом мне
В дни предательств людей любимых.
"Всё пройдет", - я читал, и гнев
без следа уносился мимо.
Меня били - я всех прощал.
Меня гнали - я был изгнанник.
"Всё пройдет" - я опять читал,
Боль уйдет, и врагов не станет.
Но остался я вдруг один -
без семьи и поддержки друга,
без надежды и без любви,
весь во власти холодной вьюги...

Галерея сия появилась
Постепенно, холст за холстом.
Кисть художника отразила
Мысль его в изложенье простом.


История эта полна удивленья.
И мало таких, кто поверит в нее.
Но мир в ней описанный дышит волненьем,
Которое радует или гнетет.

Она мне открылась, когда был я молод,
Когда еще был неиспорчен судьбой,
Когда я желал утолить знаний голод,
Когда вся природа была мне родной.

С тех пор стал я тверже, стал тяжелее.
Уже мне неведомо чувство родства
С природой великою, что...

А ты читаешь Книгу Бытия,
и видишь в зеркале портрет незримый Евы,
и первозданный грех в ладонях сна,
и скромный райский сад своей вселенной.

А ты листаешь осени главу,
весеннею водой наводишь тени,
и вся природа – сновиденье наяву,
как скромный райский сад твоей вселенной.

А ты всё ждёшь, в глазах храня восторг,
а ты всё веришь в святость многоточий,
но день ложится пустотой под чёрный лёд,
как взгляд в проём молчащих окон ночи.

И ты хранишь тлен звёздного огня,
и...

Переверну страничку, дочитая,
Я в книге весь — люблю читать!
Ведь книга каждая — живая,
Она, так много может дать!

Нет — не заменит всё ж компьютер,
Живой страницы мне тепло.
Пока могу — читать я буду,
И время книги не ушло!

И ложь, что книги в мире скоро,
Компьютер вытеснит собой.
Ведь в книге оживает слово,
Когда написано с душой.

Ведь книга, преданный товарищ,
Есть в книгах дух эпох своих.
И если их душой читаешь,
Его понять сумеешь в них.

Люблю я книги не за внешность...

« Я детей не стрелял,
Я в ад стрелял»,
Убийцу нашёл закон,
И смотрят девочки из окон

Мира тонкого, и вязок смерти сон!
Мать, почему не крестит детку вслед,
И почему молитву не читает, лёд
Безверия на сердце и вечный сон!

Гроб, плач и траур, дитя родится
И медленно растёт! Гнездится
Где-то зло, чтоб сердце вырвать,
И чистоту души украсть, звать

Как их новых мученников, Софья
Алина, Александр, Михаил, Игорь!
А рядом рос и деградировал упырь,
И кем себя он...

Я выходил на сцену – и читал,
Интимно голос громкий понижая.
Передо мной был зал,
Обычный зал,
В нём стыла тишина сторожевая.
Но я-то знал, чем подкупить и взять,
Какое как вшептать стихотворенье.
И знал, где будет он рукоплескать
И, где молчать, храня недоуменье.
… Всё шло привычно,
Как всегда.
И вдруг,
Поведав про любовь, измену, муки…
За веерами хлопающих рук
Увидел я молящиеся руки.
Та девочка прижала их к щекам –
Она одна, не слыша всплесков зала,
Моим рукоплескательным...

В наш век погибели искусства
Так модно творчество - слов нет!
Куда ни глянь - сплошные чувства,
Куда не плюнь - любой поэт!

Век производства, капитала,
Накопишь денег - издавай;
Публиковаться проще стало:
"Читатель, эй, плати, читай!"

Полно издателей хороших,
Поэтов ласковых имён,
Поэта лишь одно тревожит,
Что всё же не читаем он.

Напрасно славу ждёт мечтатель,
Так долго, что затосковал...
Кому читать, когда читатель
Давно уж сам поэтом стал?..

Автор: Ольга Волкова

На улице стояли лавки.
Младой портной читал – «Шитьё»,
«Ремонт одежды», «Здесь – заплатки»
Читал и думал о своём.

У каждой лавки свой хозяин.
Владыкою своя рука.
Писали о себе и знали,
Что не пройдут наверняка.

Глаза младого разбегались.
«Здесь лучший в городе портной!»
Прохожие аж улыбались --
«Шитьём -- весь Мир доволен мной!»

Вновь вывеска очередная --
«Портным гордится вся страна!»
Младого мастера не знали.
А вывеска, поди, нужна.

Поставив лавку, не был скучен...