Я поэта люблю

Я люблю тебя, мой милый,
Мой родной!
Я стремлюсь к тебе, любимый,
Дорогой!
Улететь к тебе хочу я,
Вверх стремлюсь.
За тобой, ты мой любимый,
Тороплюсь.
Там за краем, за небесью
Ты постой,
Торопиться там не надо,
Мой родной.
Догоню тебя я точно,
Догоню.
Только ты меня дождись –
И я дойду.
Целоваться там мы будем
Высоко.
Полетим затем мы дальше,
Далеко.
И всегда мы будем вместе
На века.
Ты дождись меня, любимый,
Там пока.
Мир наш этот сильный,
Непростой...

Не вопрошай, не говори люблю,
Не забирай мои мечты и мысли.
Я слишком много господа молю,
О том, чему нельзя учится в жизни.
Не вороши, оставь и пропади.
Мне без тебя наверно будет лучше.
Не говори люблю, не говори,
Мне это слово стало глуше.

Прости, прощаю и люблю...
Три слова стали мне заветом,
И, освящая жизнь мою,
Приходят солнечным приветом.

Когда прощения молил,
Тогда душою очищался
За всё, чего не так творил.
Прощая, сам освобождался.

Когда ненастною порой
Я брёл печальный и унылый,
Слова дарили мне покой,
А духу придавали силы.

В любви я радость находил,
И отступали все печали,
Мир снова становился мил,
И ярче краски в нём сияли.

Жизнь дарит нам любовь свою,
В прощении светлеют л'ики.
Прости, прощаю...

Не люблю непогоду-распутицу,
Когда тело связав боль узлом,
В дожде сырости в кости все спустится,
И нет радости больше ни в чём.

Когда серое небо и сумрачно,
И нет солнца, под тучей оно.
И дождь шелестом в шум вплетясь уличный,
Монотонно стучится в окно.

Когда зябкий, промокший весь насквозь,
Мир угрюм, неприветлив и зол.
И с небес смотрит туч чёрных мрачность,
Словно света конец к нам пришёл.

И не верится, что солнце где-то,
Согревает людей мир теплом.
Что и к нам, принесёт...

Хрустящий снежный ковёр
Лежит под моими ногами.
Он меня к твоему дому привёл,
А может ноги или к нему сами.

Дрожь лёгкая тело пронзит,
Когда в твои окна смотрю
Я не смог тебя позабыть,
Я всё так же тебя люблю.

Злую шутку сыграла судьба,
Вот уж год как расстались с тобой.
Ты меня простить не смогла,
И я молча терплю эту боль.

1.12.98.

Есть что-то общее в поэтах,
Их тихий взгляд и некий вид,
Они безгласные при свете,
Они в стихах подпольный гид.

В них суета спокойных опций,
Меланхоличность светлых дней,
И мысли их спокойных порций,
Где в рифмах с Ним, а может с ней.

Такими сделала природа,
И летописцы всех дождей,
От чувств, своих тоске в угоду,
Бывают жрицы новостей.

Когда все вместе, это редко,
От них идет ионный пыл,
И каждый что-то скажет метко,
Потом поникнет, все, остыл.

Такие странные созданья...

О чём, поэт, споём сегодня,
о нашей загнанной стране,
о нищей, жалкой и голодной,
о криминальной стороне?

О нашем русском благородстве,
о, уважаемых князьях,
о безысходности, уродстве,
о депутатах - на сносях?

О шутовстве и правосудии,
о, узаконенном вранье,
о том, что мы не позабудем
о, изувеченных в войне?

О чести, совести высокой,
о справедливости царей,
о царской мудрости глубокой,
о прыти царских звонарей?

Давай споём о наших душах,
парящих в отблесках зари,
пока...

Я, если стану знаменит,
Шикарным сделаю свой быт.
Ну, а пока я не поэт,
То изобилья так и нет.

Меня не возведут в поэты,
об этом думать не хочу!
Ты смолкнешь над моим сонетом,
на миг подобна палачу -

Пока глаза твои не вижу,
я не могу узнать ответ:
Судьбой обласкан иль обижен,
меня ты любишь или нет.

Но ты молчишь!.. И пауза огромна!..
Заполнила всю комнату она!!!
В ней сердцу неуютно, беспокойно!..
Его тревожит эта тишина!..

Но вдруг порыв и поцелуя пламя!
Сомнения исчезли навсегда!
Как ни было нам трудно временами -
минуту эту нам беречь года!..

Душа поэта -
в его стихах,
в его душе...
Разве только эта -
среди клише,
посреди греха
всё та же Песня,
что ещё не спета?

Но нет ответа ...