Я поэта люблю

Я люблю тебя так, словно я умерла,
То есть будто смотрю на тебя с того света,
Где нам каждая жилочка будет мила,
Где любовь так полна, что не надо ответа.

Мне не нужно уже от тебя ничего...
Все земные сужденья о счастии лживы,
Ибо счастье - оно не от мира сего.
И тем более странно. что мы ещё живы...

Я ленивый невозможно,
Не люблю писать стихи.
Только в бошку так и лезут
Горы всякой чапухи.

Точки, дрючки, запятые.
Просто кругом голова!
Рифмы, знаки препинанья...
И матёрные слова. :0

Друзья, какие чудные стихи!
Какая образность, размер великолепный!
А рифмы - краше в мире не найти
И изощрённей: кто же, кто же автор?

ПОЭТ № 2:
Возможно, это седовласый старец,
Прославленный в искусстве на столетья?

ПОЭТ № 3:
Или в тунику облачённый юный гений,
Что нагадал нам этим утром что-то
На лепестках лаврового венка?

ПОЭТ № 4:
Да нет же, братья! Вот же он стоит,
Великий автор сих произведений,
И имя его - Ян:

ПОЭТ № 5:
- Итак, короче,
Все слышали прекрасные...

…Как сердце жмёт, когда над осенью,
Хоть никогда не быть мне с ней.
Уносит лодкой восьмивёсельной
В затылок ниточку гусей!..

Т О С К А

Загляжусь ли на поезд с осенних откосов,
Забреду ли в осеннюю деревушку –
Будто душу высасывают насосом,
Будто тянет вытяжка или вьюшка,
Будто что-то случилось или случится –
Ниже горла высасывает ключицы.
Или ноет какая вина запущенная?
Или женщину мучил и вот наказание?
Сложишь песню – отпустит, а дальше – пуще.
Показали дорогу, да путь...

Вечером, ночью, днем и с утра
благодарю, что не умер вчера.

Пулей противника сбита свеча.
Благодарю за священность обряда.
Враг по плечу - долгожданнее брата,
благодарю, что не умер вчера.

Благодарю, что не умер вчера
сад мой и домик со старой терраской,
был бы вчерашний, позавчерашний,
а поутру зацвела мушмула!

И никогда б в мою жизнь не вошла
ты, что зовешься греховною силой -
чисто, как будто грехи отпустила,
дом застелила - да это ж волжба!

Я б не узнал, как ты утром...

Возьми, поэт, перо, возьми листок бумаги.
Чернильницу открой и начинай писать.
Пиши, поэт, пиши, чтоб люди понимали,
Себя в твоем письме смогли бы увидать.

Пиши, поэт, пером, пиши, поэт, слезами.
Пиши, поэт, душой и сердцем напиши.
Уста не открывай, поймут пусть люди сами,
Что ты хотел сказать к душе и от души.

Пиши, поэт, пиши, чтоб людям было легче
Себя найти в других, других найти в себе.
Пиши, поэт, пиши, чтоб сердце стало крепче,
Когда тепло найдет в услышавшей душе.

Пиши...

Сейчас всё станет на свои места.

Год 1969… Мутный чулок коммунальной кухни. И на обшарпанном табурете:
кривая стопка бобин. Лента с зажевами. Горчичного цвета.
И на 4-й магнитофонной скорости (и это понятно лишь нам-тем!)
режет воздух голос Высоцкого…

Не знаю, с чего… но жестко торкнуло с размаха в ребра.
Больно привиделось сегодня.

Владимир Семёнович, разрешите, я просто побуду с Вами. Поодаль.


+


ВЛАДИМИР ВЫСОЦКИЙ


Я не люблю фатального исхода.
От жизни...

Что может вдохновить поэта?
Кто может подарить поэту вдохновение?

Поэту дарит вдохновение покой и тишина,
Мелодии и ритмы музыки чудесной,
Что иногда под настроение творца звучат.

Вдохновение поэту навевает быт жизни деревенской
И городская суета. Цветение садов прекрасных
И гул машин, спешащих в неизвестность…
Стук колес трамвайных и многолюдность городов…

Строчку может подсказать и в рифму иногда сложить
Шепот листьев, что ветер озорной разносит
В пространстве воздуха...

Я люблю тебя любить!
Этот миг, как будто счастье!
Я люблю с тобою быть!
В день погожий и в ненастье!

Я люблю с тобою быть!
Ранним утром, в поздний вечер
Я люблю с тобою быть!
Я люблю все наши встречи!

Я люблю с тобою быть!
Размышляя о погоде,
О величии Любви…
О Вселенной… О природе…

Я люблю тебя любить!
Этот миг, как будто крылья,
Поднимает в небеса…
Обращает сказку былью

Я люблю с тобою быть!
Дни, часы, минуты, годы
Будь то ночь или зима
Я люблю любви природу…

Я...

Все говорят, - мечта поэта.

Как часто в жизни суматошной
Все говорят: - мечта поэта.
От этих слов мне, право тошно,
Подчас икаю я, при этом.

С созвездием на этикетке
Коньяк - "Мечта поэта",
Слова придуренной эстетки,
Ночное небо, час рассвета.
Да, много ли, еще чего.
И есть вопрос, но нет ответа,
До сей поры ни одного.
Так в чем же суть мечты поэта?

Подумал я, на руку опустив висок,
Затылок, почесав другой при этом.
Зачем писать? Навар то - невысок.
Писать стихи в надежде...