Я опять у чистого холста

Истина ближе намного,
Чем откровенная ложь.
Путь от родного порога
К счастью без бед не пройдёшь.
Многие так говорили,
Но ошибались в одном.
Поиск рогов изобилий
Не принесёт счастье в дом.

Опыт чужой - он бесплатен,
Важен не только ценой.
С возрастом времени хватит
Думать о жизни земной.
Люди по-разному могут
Правду душе донести.
Длинную к счастью дорогу
Долго искать не в чести...

17.05.2022

ОТ ОБЛАКОВ И ГОР

Случайно ли бывает девственной, естественной природе чужд однообразный вид
Людей руками разработанных нарезанных полей и ровных огородных грядок? –
Всё в ней полно изящных форм, изломов трогательных и волнистых складок –
От облаков и гор до русел рек и контуров континентальных плит…
Ведь и в самом, должно быть, целиком безликом и бесформенном на вид,
Предвечном Хаосе, однако же, непостижимым образом сокрыт
Всегда уж, не иначе, был той же гармонии исполненный...

НАША ЖИЗНЬ

Пожалуй, всяческого смысла жизнь была бы в этом случае и вовсе лишена
И от начала до скончанья – вся не стоила бы ни гроша, ни тугрика*, ни цента,
Когда бы не было особого духовного подъёма в ней моментов,
На гребень свой в её штормах не возносила нас «девятая волна»,
Когда б, как с вышины на всех бездушным призраком смотрящая Луна,
И впрямь из бренных лишь частичек была слеплена и скроена она,
И в сокровенном естестве своём совсем не содержала бы бессмертья элементов...

Убежать от себя невозможно,
Разве душу свою обмануть.
Но, спасаясь сознательной ложью,
Тупиковый находится путь.
По нему не добраться до цели,
Утечёт время, словно вода.
Впрочем, опыт любой будет ценен,
Только плата большая - года.

Говорят, всё возможно сначала,
Например, строить новую жизнь.
Мастерства не носить за плечами,
С головой надо крепко дружить.
А ещё, не смотря на советы,
Оставаться собою всегда.
Кто прискорбно жалеет об этом,
У того повод веский - года.

14.06.2022

Как рифмуются слова - не объяснить,
Их как будто надиктовывают свыше.
Строчку к строчке смысловая тянет нить,
Автор сам порой не ведает, что пишет.
Темы творчества подсказывает жизнь,
В ней событий происходит очень много.
Слово за слово - и вот ты стих сложил,
Кстати, в творчество открытая дорога.

Сочинительство не только божий дар,
Но ещё и напряжённая работа.
Рифмы требуют прилежного труда,
И падения случаются до взлёта.
Если это для тебя, то в добрый путь,
Опыт скажется с...

***
И относясь вполне спокойно, может быть, к разного рода «чудесам»,
Всё же как минимум заметить в дополнение к тому, пожалуй, было бы уместным,
Что и сама реальность явленная стороной другой своей, не видимою нам,
В определённом смысле, словно бы уже соприкасается с Чудесным!


***
За школу трудную её не стоит жизни горько, жалуясь, пенять,
Робеть, смущаться ль столь высокою ценою, назначаемою ею за познание, –
Ведь только тот же опыт, из неё почерпнутый, и следует считать
Уж у души...

Опять Душа моя фривольно
Вопрос подбросила в мозги
И, растворилась, - за долги(!)
*

* *

Диалектика расы
Поэма
(Из серии «Душевные сны)

Анонс


Опять Душа моя фривольно
Вопрос подбросила в мозги
И, растворилась, - за долги(!),
Внутри меня, непроизвольно,
Как бы случайно и довольна
Подбросила мне тему, зги,
Где Тему цвета рас, не видно…
Произнесла, любви обильно,
Взамен душевности любви:

Что Homo Sapiens(а) рас
Науки есть определенье?
По ДНК несёт ль...

Опять весна, ведомая чутьём, идёт по следу горечей постыдных.
С тобою вместе, но чего-то ждём, скрывая слезы памятей обидных.
Мы постигаем сущность бытия, твердим о счастье, кутаясь в печали...
А осыпаясь высохшей листвой, к богам взываем, кто всегда молчали...
Опять зима, всё снегом замело, и на душе февральские метели.
В узорах окон вижу на стекле, что не сбылось, когда мы так хотели.
Снежинка ляжет на мою ладонь и нежно тает, умирая слёзно.
Мы потешались чувствами людей, не...

Опять золотая осень. Воздух кристально чист.
Легонько колышет ветер на тоненькой ветке лист.
Так необычно тихо. Не слышно щебета птиц.
Даже огромный город не тронул покоя границ.
Смотрю в окно, улыбаюсь. Так красиво вокруг!
Опять в золотое оделась липа, мой старый друг.
Запах сладкой ванили..., поспел соседский пирог.
Там будет, видно, веселье, там ждут гостей на порог.
Спокойно художник-октябрь смотрит в моё окно,
Он разноцветным узором пишет своё полотно.

Опять туман,
И вновь отложен взлёт.
Туман кругом,
Над нами и под нами.
Осиротел на взлётной самолёт,
Как птица с перебитыми крылами.
Мы снова забиваем в домино,
Сигнальщиков не доглядеться в поле.
Ведь за окном молочное кино,
И там опять туман в заглавной роли.
Когда же это кончится? Когда?
Ведь получается до глупости нелепо.
Пускай не хватит хлеба иногда,
Зато верните чистым наше небо.
Вы скажете – фанатики?..
Мура!
Мы дворники Аэорофлота.
Костяшки – безопасная игра,
Но...