Я опять у чистого холста

Ничто не происходит без причины,
Есть смысл в звезде и в искрах от костра.
Бьют молнии и в горы и в долины,
И беспощадна, но не зла гроза.

Ничто не происходит без причины,
Из нитей судеб жизнь создаст ковёр,
Рвёт случай-ветер сетку паутины,
Не будут вечны слава и позор.

Ничто не происходит без причины,
И у случайностей бывает цель всегда.
Земля не ком камней, песка и глины,
А лёд всего лишь твёрдая вода.

Ничто не происходит без причины,
Ничто не может навсегда застыть,
Когда...

Другой мужчина, он наверно лучше,
Заботливей, добрее и умней,
Он так хорош, и, кажется, он любит,
А не звонит тихонько снова к ней.
Я с ним иду, и хмурятся девицы,
Не понимая, почему со мной,
В глазах зеленых море отразится,
Он – парусник , скользящий над волной.

А я и плавать даже не умею.
Мне нужен тот, кто в облаках парит.
И потому и злюсь я и немею.
И где-то птица в тишине кричит
О том, чтоб я спокойно отпустила
И не цеплялась, вот какая боль.
Но любит он, и я бы полюбила...

Летают кисти над холстом,
И вижу я рожденье мира.
И восхищаюсь, на пустом
Возник вдруг образ из эфира.
Мазок, штришок, ещё мазок.
Ложатся краски ярким цветом.
Я кистью тронул холст разок,
На полотне потоки света.
И на меня, подняв свой взор,
Господь взглянул
лишь на мгновенье.
Увидел веры я простор,
Любовь, надежду и смиренье.

Мой разум будоражит божество,
И я хочу создать шедевр века,
Работаю я кистью, как хлыстом,
А на холсте живое в неживом,
В своем великолепии простом,
Божественным окажется холстом,
Когда я овладею мастерством.

Не люблю читать чужие сказки!
Видя бесподобную зарю,
Я схвачу мольберт, холсты и краски,
и немного сказки сотворю.

Взяв индиго, киноварь, белила,
даже те цвета, которых нет,
Зарисую я со страшной силой
этот удивительный рассвет.

Яркие пылающие маки,
синих гор причудливый хребет
Топкие болота цвета хаки
выкрасил загадочный рассвет

Так, что не понять, где Атабаска,
где Перу, а где тут Колыма.
Целый мир с утра сегодня – сказка,
сказочно возникшая сама...

В нашем добром старом парке,
Где зимой совсем не жарко,
А весною распускается сирень.
Мы с тобой бродить готовы,
И за словом снова слово,
Незаметно пролетает день.

В этом парке наши мамы,
Кто-то поздно, кто-то рано,
Но гуляли с тем, кто стал потом отцом.
Я сама такому рада,
Если часто вижу рядом.
Под луной любимое лицо.

Здесь немало поколений
Проходило по аллеям,
Где всегда звучал аккордеон.
Пусть взрослеем мы с годами,
Навсегда он будет с нами, -
Наш любимый парк ЦПКиО...

***

Вот и упрятала зима
Под снегом золота наследие,
Сады заснежены, дома -
Была недолгой интермедия.
Ноябрь сдаёт бразды правления,
За листопадом - снегопад...
Смотрю в окошко с изумлением
На новый осени наряд...
Вокруг так ново и свежо,
Как чистый холст для вожделения -
Любуясь этим миражом
Испытываешь наслаждение...
Я первым свой оставлю след,
Нарушив девичью невинность,
Без слов шагну в эту пустынность,
Встречая зимушки рассвет...

Владимир Зайченко
===================

Отмыть палитру жизни добела,
Начать набросок нового этюда -
Пустошные отбросив все дела
И, воссоздать художественно чудо!

Чтоб ожило под кистью полотно,
Судьба в цветах чтоб радуги сияла –
Былья стереть родимое пятно,
Которое в гризайль всё извращало…

Начать сначала, с чистого холста,
Лишь повторить любовные ошибки –
Я помню все концепции хлыста,
Но вспоминаю их не без улыбки…

Владимир Зайченко
================

Этот холод осенних мелодий
Не приносит в дома теплоты.
Я не мёрзну на улице вроде,
Но при этом не знаю, как ты?

Скоро снег ночью выпадет блюзом,
Словно чистым холстом наяву.
Если вдруг меня спросят про Музу,
Я, конечно, тебя назову.

Почему в городах так не спится,
И рифмуются мудро слова?
Примелькались знакомые лица,
А с твоим я знакомый едва.

Накопилась под вечер усталость,
Просят уши сейчас тишины.
Осень будто лениво плескалась,
Нас обоих обняв со спины.

27.11.2013

В ТРУДАХ И БОРЕНИЯХ

Не лучше ли всё в жизни опыте на собственном стремиться испытать,
Как можно больше перечувствовать, воочию увидеть? –
Её, текущей ли среди пустыни знойной, в африканских джунглях или Антарктиде,
Перед экраном телевизора усевшись поудобней, не познать.
Не будет ли куда честнее самому уже отчаянным тореадором стать,
Чем в роли зрителя присутствовать, зевая безучастно, на корриде...
В конце концов чтобы от скуки век отпущенный свой не возненавидеть,
Его в трудах, его в...