Я буднями скользнул

Много ли, мало ли — всё что осталось,
Всё доживу, допою до конца.
Вот отдохну от забот-трудов малость,
И путь продолжу по миру Творца.

Серые будни, в сумУ спрячу, опыта,
Пусть там лежат, внизу самом — у дна.
Жизнью душа, на частички расколота,
Есть и моя, может быть, в том вина.

Кто-то опять, кричит гневною песнею,
Кто-то, за правду, зовёт в бой святой.
Я не пойду и не будем с ним вместе мы,
Всё там чужое — и правда, и бой.

Люди волнуются — шумное скопище,
Это — толпы...

В душе ещё Весна цветёт,
А у Природы уже Осень,
И только зелень старых сосен
Душе надежду подаёт –
Пройдут дождей осенних будни,
Потом наступит Новый год,
Пройдёт Зима и снова будет
Цвести весенний хоровод!
Опять Земля зазеленеет,
Природа обновится вновь,
А солнце землю обогреет,
И будет властвовать любовь!

Одолеть меня пыталась
Серых будней суета.
Отступал, бывало, малость.
Догоняла по следам,

Окружала, штурмовала,
Доставала шантажом,
Находила на вокзалах
И ползла за мной ужём.

Я, как мог, сопротивлялся.
Я боролся с ней, как мог.
Был повержен, но не сдался.
Был слабей, но вот итог:

Продержался больше года.
Враг коварный отступил.
Отступили все заботы.
Друг мой – отпуск сердцу мил.

Не хватает нам тепла
В жизни почему-то.
Много боли, много зла,
Страхов и простуды.

Много страшных зимних вьюг.
И в душе сугробы,
Снег обид и лёд разлук.
Замело все тропы.

Мёрзнут бедные сердца.
Разум ищет выход.
Но страданьям нет конца.
Только шепчет тихо

Голос ангела во тьме: -
- Зря вы так, ребята.
Позабыли в кутерьме,
Что теплом богаты.

Просто станьте поплотней
Потеплеет сразу.
Будет много тёплых дней.
Средство безотказно.

Вы способны отогреть
И помочь друг...

Во мне кровь холодной стала,
Бежит в жилах жидким льдом.
Стало воздуха мне мало,
Во мне мысли смёрзлись в ком.

И во мне душа остыла,
Мёрзну ночью я и днём.
Стала жизнь моя унылой,
И успеха нет ни в чём.

И мне праздники как будни,
Всем веселье — мне тоска.
Жить мне стало в мире трудно,
Злюсь я, из-за пустяка.

Ничего мне не охота,
Мёрзну — нет тепла во мне.
Грусть-кручина как болото,
И я в ней, на самом дне.

Во мне кровь холодной стала,
Бежит в жилах жидким льдом.
Мёрзну...

Горизонт всё время где-то рядом,
Только, это рядом не пройдёшь.
На обратной стороне, за взглядом,
Ложью станет правда, правдой — ложь.

Я живу давно уже без смысла,
Просто так — живу пока живой.
Незаметно больше стали числа,
В возрасте моём и я седой.

Правит в буднях действием привычка,
Стала жизнь рутиною простой.
Горю жизнью слабо, словно спичка,
А мечтал, стать яркою звездой.

Каждый новый день, как предыдущий,
Утонул в трясине мелких дел.
В норме всё — не лучше и не хуже...

Здесь что-то есть – в осенней нищете,
когда листвы обглоданную душу
несёт куда-то медленная лужа,
как будто на обломанном щите.
Немудрено, оставив суету
всего на миг отпущенного срока,
на полустанке уловить пророка
в самом себе, – на продувном ветру
всё угадать: и час, и холода,
и даже «проходную» электричку.
А дальше… Жизни мерную привычку
мотать на ус, как снег – на провода...
втеснившись на Казанском в будний бег,
где в стеклах опустевшего вагона
торопится проглоченный Иона...

Мы все, тут, для эксперимента...-
Не оттого ли, словно пни,
вняв диалектике момента,
гниём, под логику фигни,
что ( Невесть что! ) суёт с рождения...
Но, видно, так и суждено...
Для нужд ли оплодотворения
( узревших пошлое кино... )
из соплеменников емельных ( ? ),
в Свободе, с водкой..., колбасой...,
к пивку ( В мирах не параллельных! ),
а наяву ( Прощай, Застой! ),
познав эпоху потребления
( Или Марксизм назад вернуть? ),
тропою Нового Мышления...
Но до чего же, Светлый Путь...

Уже не ночь, не день пока,
Час предрассветный, сон глубок.
Но посветлел уже слегка,
Зари предчувствием восток.

Окошко вспыхнет жёлтым светом,
В днях будних засветло подъём.
Так мир устроен был зачем-то,
Не выжить, без работы в нём.

Вся жизнь обычного народа,
Проходит так, что люди в ней,
Её часть бОльшую работам,
Отдав, бегут в потоке дней.

Бегут меж выходными днями,
К дат вехам, на своих путях.
Живя забот земных делами,
Желают Рая в Небесах.

Уже не ночь, не день пока...

Не бывает плохих времён,
Чем в них будем, тем нам они.
Если смел духом и силён,
Не сломают, бедою дни.

Время дня втечёт в ночи тьму,
А за праздником будней серость.
Но она не страшна тому,
Кто не ведает скуки квелость.

Наше в нас и повсюду с нами,
Не стереть его суть извне.
Будут всюду рабы рабами,
И в реальности и во сне.

И мечте без деяний былью,
Быть несбыточной и пустой.
Не нужны душе слабой крылья,
Ей полёт, страшен высотой.

И не верь в зло плохих эпох,
Время то нам...