Взрослый

Я летала слишком высоко.
я упала, люди, слишком низко.
Поняла. что где-то далеко
самый Чистый, милый, светлый, Близкий.

Ну, а может быть, не так далек?
Ведь везде была я, на планете...
И пусть узнают взрослые и дети,
что БОРЯ МОИСЕЕВ -
самый лучший человек на свете!!!

Мотоциклы легки на подъем –
И прекрасны в крутом развороте.
В их стремительном смелом полете
Мы отраду для сердца найдем.

Мотоциклы по кругу летят
И восходят на горные пики,
А под шлемами – гордые лики
Тех, что жить вдохновенно хотят.

Гироскопы всему вопреки
Их вздымают над серостью будней...
Вы попробуйте – это не трудно:
Бросить скорость из правой руки.

Мотоциклы зовут за собой
В неизведанные километры...
Восхищаются вольные ветры
Окрыленной и звонкой судьбой...

С детства мы рисуем себе Принца -
Строен он, красив.. Но как бы.. вот..
В жизни-то во взрослой, как ни странно,
Получается у всех наоборот..

Свеча мерцает на столе,
И вот сижу я здесь одна,
И размышляю в тишине.
Надеемся на чудо, ждём…
Чего, скажите? Неизвестно.
И детский смех наполнил дом,
Но мне в нём стало тесно…
И побежали строчки по листу,
И не найти мне в них ответа.
Лишь лбом прижалась я к стеклу
И молча наблюдаю тишину,
И долгожданный лёгкий снег,
И жизни тихий, тихий бег.
Уходит время, я взрослею,
И очень скоро постарею.
И так пред миром одинока,
И в новый год иду одна.
Я разута, так промёрзла,
Никем не...

День предновогодний - счастья предвкушенье,
Мир окутан легким волшебством снегов,
В глубине души приятное волненье,
Ведь этот день чудесный как из детских снов…

Небо белым пухом укрывает дворик,
Где с мечтами нашими любили мы бродить,
Снежные деревья помнят разговоры,
И до весны уснувши, будут их хранить…

Пусть уже мы взрослые и детство не воротится,
И дней тех беззаботных закончилась пора,
Но в праздник новогодний детьми мы все становимся,
И нам не запрещается верить в чудеса!

Прости меня, прости, что так любила.
Прости меня, прости, что не забыла:
Тебя, твою улыбку и глаза.
Прости, что не сказала все слова,
Прости, что не смогла себе самой
Осмелиться сказать, что ты не мой.
Прости, что обо всём вокруг забыла,
Прости меня, прости, что так любила.
Прости, что, слыша голос самый нежный,
Похожий на дыханье волн прибрежных
Во мне всё замирало всё непросто.
Прости, что не сумела стать я взрослой.
Прости, что сердце рвётся на куски.
И слезы, а в душе огонь...

Часы куда же вы спешите?
Куда бегут мои года?
Постой чуть-чуть притормозите,
Ведь не прошла моя слеза.
И школы-двери все закрылись,
Пришло последнее число,
И будто бы мы обернулись,
И стали больше взрослого того.
Теперь опять начнутся споры,
Мы будем бегать вновь вокруг,
Но не забудем наши школы,
И как нам было хорошо, когда учились мы мой друг.
Там встретили мы жизнь и детство,
Там научились мы любить,
Там повстречали мальчика чудесней,
И вновь влюблялись мы как стук.
Тогда...

Встреча с тобой напомнила мне
О нашей любви наяву и во сне.
Ты помнишь тот день
Когда встретились мы
Как были прекрасны
Наши мечты.
Я помню однажды, Вадим позвонил
Он сказал, чтоб я тебе перезвонил
Мы чуть поболтали и договорились о встрече
О, мне не забыть никогда этот вечер.
И вот день настал к тебе я пришел
Ничего не потерял
Мы шли по проулку, потом через мост
Такое чувство, что он немного подрос.
А после моста ты спросила меня
Нравишься ли ты мне
И конечно не медля, я сказал...

Было мне 17 – рассуждал о счастье
Где найти мне счастье,
«Что», а может «кто» оно вообще?
Я упорно бился и искал ответы,
Ну вот наконец-то стал на год взрослей...
Вот мне 18 – и нашел я счастье,
И теперь я понял, Я нашел тебя…
Ты ведь в этом мире - была моим счастьем,
Та, о ком все мысли, и о ком стихи.
Та, кто не давала, мне покоя ночью,
Та, кто светом жизнь, наполняла мне,
Та, чей голос звонкий успокаивал душу,
Та, без которой просто не могу…
А теперь мне 19 – и вокруг лишь...

история
повторяется фарсом
только для сильно ученых,
профаны же незнакомые
с фактами
трагедь развернут
и средь елок зеленых.
на пень обязательно
прикрутят дощечку
где,блин,
наша первая встреча
и буравят,
кулаком подпирая, щеку
утопают в розовых мЕчтах
принимать жизнь,
стареть, взрослеть
собирать урожай ошибок
лучше самостоятельно
иначе плеть
обстоятельст бьет
слишком сильно,
а таять в сияющих лучах
на покачнувшемся шаре,
в страстях запутавшись
как в сетях,
с...