Взлететь

Ненормальность от тишины,
Пустоты раскрошённого сердца.
Неподвижность холодной луны,
И убийсто в себе иноверца.
Нежелание слышать себя,
Под удары пульсирующей крови.
Изгоняя чертей навсегда,
Находя для них новые роли.
Невозможность взлететь на скалу,
Только мысленно с богом общаться.
Понимать, что вот-вот пропаду,
И обратно в себя возвращаться.
Не искрить, не желать, не мечтать.
Называться чужим откровением.
Попытаться от тьмы не сбежать,
И не стать для кого-то мучением...

Зная, что спишь, между комнат брожу лишь на цыпочках,
Не разбудить бы… и не потревожить тебя…
Чтобы лицо украшала, как лучик, улыбочка…
Тщетно… увы… ты – за тысячу миль… от меня…

В сердце твой лик даже ярче любых фотокарточек…
Имя твоё выразительней сотни имён…
Я на луне тебе выращу собственных бабочек…
Вечности миг вырву прямо из вихря времён…

Ветер пропах твоей песней свободной да вечною …
Воздух собрать я по нотам губами смогу…
Небо твоё обогрею душою, как свечкою…
Пламя любви...

Всему своё время-- и светлой Любви,
И " тёмных попутчиков" власть,
Всему своё бремя в бурлящей крови--
Взлететь, и искристо упасть.

Собраться, под деревом Бодхи присев,
(У нас будут--сосны и ель)
Взирать, как на поле восходит посев
Безмолвного разума хмель.

И снова полёт за небесной чертой,
И в синем просторе груди
Мы вновь зажигаем горящей свечой
Искристые звёзды Любви.

И в каждом столетии тысячи раз
Посыпав горбушку души,
Мы слижем с неё в своё бремя и час
Солёную сладость...

Когда придёт на Землю конец света,
Когда на ней погаснут все огни,
Подарят миру свет сердца поэтов,
Пылают ярким пламенем они.

Не все поэты пишут стих словами,
Не всяк кто в рифму пишет, тот поэт.
Но все поэты, кто горят седцами,
Душой своею дарят миру свет.

В душе поэтов смех и слёзы Бога,
Его любовь даёт им силу петь.
И даже если в пропасть шла дорога,
Поможет песня им над ней взлететь.

Они уйдут в мечту, не зная смерть,
Тепло души оставшимся отдав.
И будут в небе звёздами...

О, Моя РАдость, Счастье!
Мы — Едины!
В ПростоРАх Космоса
свободно нам парить!
В ПростРАнствах Звёзд
кружиться в неге синей
и, словно птицы,
крылья свои свить!
И в тор взлететь,
и оказаться в Вышней
Обители,
где только Мерный Свет!
И терем в золоте
с прозРАчной крышей.
И боле никого
в Том хРАме нет…
Там Музыка
сферически витает,
меняет цветность
и животворит…
Блаженство в Мире
Света обитает,
Любовь Живая Вечная
Царит…

Виктория Преображенская...

«И Темзы жёлтая вода»,
И оды дописать конец,
Венец одеть и вдруг согнутся,
Так пепел, на рукав стряхнув
И веки опустить, проснуться,
В том мире, где фантазий дом,
За каждым переулком песен,
Играют гусли, струны, стон
И пляска и бокалов звон,
Наполнив красного вина,
……………………………
Вина ушла, душа окрепла,
До утра дотянуть успеть,
И дверь закрытую и плеть,
Забыть, умыться и взлететь,
На то последнее застолье
И тризну пропустить нельзя,
Поминки прогулять, возможно...

Небо-небушко, небо звёздное,
Месяц словно серп, серебристый в нём.
Как и все хочу счастья тоже я,
Но не может быть нам его во всём.

Небо-небушко, небо звёздное,
В чём-то нам везёт, в чём-то полный крах.
В жизни можем мы невозможное,
Если в ней смогли победить свой страх.

Небо-небушко, небо звёздное,
Мысль созвездие, нарисует в нём.
И душа взлететь, к звёздам просится,
И уйти средь них, млечным вдаль путём.

Небо-небушко, небо звёздное,
Путь моя звезда, в нём укажет мне.
Ну а...

Когда черемуха цветет,
Весна прохладу обещает.
Как облака гонимый год
Дождями юности нищает.
И ты - далеко-далека,
И дум полна невыразимых,
Глядишь в глаза мне свысока
И даришь жребием гонимых...
И. постигая твою суть,
Я поражаюсь безразличью.
Хлебаю снова жизни муть.
Ее пороки и приличья.
И, проникаю к сути лет,
Дышу дурманом откровений.
А надо мною - гул комет,
А подо мной - землятресений.
Хочу взлететь, и не могу.
Запретный плод - святое небо.
Я нервы жгу, не берегу -
Эх...

Кем-то написанные страницы,
Кем-то рассказанные чудеса.
Кто-то читает чужие мысли,
Кто-то опять разбивает сердца.
Мир перевёрнут, кому-то не спится.
Кто-то вздыхает, а кто-то поёт.
Птицей кому-то взлететь или взвиться,
Кто-то и в небо не смотрит, не ждёт.
Всё полыхает, а кто-то спокоен,
Кто-то напился, ему хорошо.
Кто-то в утрате помирится с горем,
А для кого-то уже всё равно.
Кем-то написанные страницы,
Кем-то рассказанные чудеса.
Кто-то читает чужие мысли,
Только себя не поймёт...

Ладья бортом стучит о пирс, а пир горой,
покрыты снегом, окраины и дерева, ревёт
скотина у двора, пастух присел под старой
липой, пила звенит, «колокола» и стук топо-
ра о колоду, дул ветер поры, приоткрыв, раз-
веев над равниной кружев, тех облаков и
иней, стужа, близка, ноябрь, стучит в окно,
долги растут, расплата близко, а блики не
осветят путь и «яму» не пройти с разбега,
где радиус длинней дуги и горизонты не вид-
ны, событий тех, что ждут нас вскоре,
парик, поправив и корсет...