Вздыхал мотылёк на закате

Раннее утро, и легкий туман
Призрачным саваном лег на поля.
Горечь полыни словно дурман,
Разгоряченно вздыхает земля.

Топот копыт на дороге у дома
Напоминанье о скором грядущем.
Как это старо и как знакомо,
Словно картина в кофейной гуще.

Грубый стук обуви дробью по полу
Рвет диссонансом уют рассвета.
Слышится звон, словно маленький молот
Бьется в припадочном танце с стилетом.


Тихий шелест клинка из ножен,
Мягко шепчет о бренности жизни.
И небольшой ветерок по коже
Все...

Тихо мы курили и молчали.
Ночь текла. Смотря куда-то вдаль,
У костра рыбак играл в печали.
Я не знал – о чём была печаль?
То ли птиц в лесах перевели,
То ли Волга рыбой обнищала,
То ли жизнь удач наобещала,
А года сквозь пальцы протекли?
Полные печальнейших вестей,
Волны в берег бить не уставали.
То ль с женой припомнил расставанье,
То ли вспомнил юность и друзей?
Вяз скрипел. Звенело комарьё.
Вновь и вновь вздыхал баян печально.
Тихо мы курили и молчали.
Вспоминалось каждому своё...

На эскалаторе
В небо
Двое
Стоят обнявшись.
И весь мир
Им
Пофиг.

***
На каждой руке у нее
Свисает по сумке.
На ладони – мобильник.
Брови строго нахмурив,
Строчит смс-ки,
Одним большим пальцем.
Вот это искусство!

***
Толстый мужчина
Едет в обнимку
С толстым портфелем
И в зубах ковыряет.
Неэстетично!

***
Лысый усач
Хмуро глядит исподлобья,
Плечи навыкат.
О чем-то печально вздыхает.
Что-то грустное вспомнил,
Или
Устал от жары.

***

Ночью пустынно в вагонах...

Безумств моих стихи,
Скорей всего, плохи.
И я не отрицаю,
Что зря листы мараю.
Но ты как оплошал?:
Шесть строчек прочитал!


Холод, сырость, грязь, туман.
В это утро всё - обман.
Звуки тают, нарастая,
И рождаются, смолкая.
Сон ли в утро? Утро ль в сон?
Яви крик? Иль бреда стон?
Стон побуднего распятья,
Стон полночного проклятья.
Нынче всё не то, не так,
Не с чем сердцу биться в такт.
Не с чем биться, не с чем слиться,
Некому во мгле молиться.
Нечем стало дорожить,
Нечем...

Я напою тебя вином,
Кроваво-красным, терпко-сладким…
Ни кровь во мне – твоя любовь,
Моя любовь, прольется ядом…

Я напою тебе мотив,
Мелодии, такой же странной,
Такой незвучной и глухой,
Как наша жизнь, как жизнь в разлуке…

Я стану песней для тебя,
Ни колыбельной, а прощальной.
Я буду музыкой дождя,
Такой же мрачной, и печальной…

Я буду пить одна вино, грустить одна,
Вздыхать при мысли,
Что я не буду лишь ОДНОЙ,
Твоей женой, и музой скрипки…

Бабушки с мамой, вернувшись нах Хаузе,
Подслушал невольно беседу их сын:
-Был бы отец… (вздох и долгая пауза) –
Рос бы другим, не таким озорным.

-Был бы отец? Ну, а где ж его взять-то?
Наших мужчин покосила война.
Те, что остались – в семейных объятьях.
У каждого – дети свои и жена.

-Что мне отец? – думал позже мальчишка,
Лёжа в постели, смотря в темноту. –
Где он? Зачем возникает, как вспышка,
В снах? Почему без него я расту?

Будет мальчишка с обидой недетскою
Долго...

Сегодня Саньке день рожденья
Ему сегодня двадцать лет
И мать, вздыхая, вспомнит сына
Всплакнет, что не дожил отец

И вспомнит, как качали руки
С новорожденным колыбель
И нежно карточку погладит:
«Каким ты взрослым стал теперь»

Давно ли лазил по деревьям
И в школу первый раз пошел
А вот закончил восьмилетку
Невесту ладную нашел...

Но грозным ливнем затопили
Страну лихие времена
И в каждом доме, каждом сердце
Сурово вспыхнуло – ВОЙНА

И очереди у военкоматов
В больших и...

Мой номер восемь и я в пролете
Хоть не летал уже давно на самолете
Мой номер восемь, но я в порядке
Хотя достаточно устал любить украдкой

Мой номер восемь, от злости белый
И пусть соперник мой расчетливый и смелый
Но я не сдамся, ведь нет же прока
Вздыхать, с надеждой уповая на пророка

Мой номер восемь, гляжу сердито
И губы в кровь мои давно уже разбиты
Пусть не пускают меня грозные указы
Не подчиняюсь формулярам и приказам

Мой номер восемь, а мир успешен
Хотя признаюсь, сам я...

Три составляющих, ключа -
Трилока и Трикветра -
Ум, Совесть и еще Душа -
Вот признак человека.
И мы гордимся: мы - Цари,
Величие Природы
(Что б не шептали бунтари
О странностях породы).
А у меня щенок был - Гном.
Забавный пес, болонка.
И ум в его глазах костром
Пылал, что твоя топка.
Он понимал все, что скажу,
Сочувственно вздыхал,
А после, лапою своей,
Мне руку пожимал.
Смеяться он со мною мог,
Задорно подмигнуть,
И он, презрительно, хвостом
Мог дураку махнуть.
Хотя, что...

Время - щёлк… включен счётчик в такси,
Дальше - больше, проедешь - заплатишь.
На картину ложатся мазки,
Отойди… Там виднее, заплачешь…

И щелчок за щелчком – жизни путь
Отмеряется не в километрах.
Под колёса кидается грусть,
Холодок по спине гонит ветром…

Всюду Герника, прав Пикассо
И кубизм, на холсте, всепогодный,
Да и к маскам привыкло лицо…
Что, без них неуютно?.. в исподнем…

Соль дорог, километры-следы,
Набежало, натикало столько…
Шаг ложится мазком на холсты,
Только...