Вырезанный из бумаги

Ко мне под вечер заявилась Муза,
Вновь выкурила пачку сигарет,
Меня в свои заманивала узы
И рифмовала "сон" со словом "нет!"

На кухне нам заваривала кофий,
Бессовестно доела шоколад,
Внушала, что поэзия как морфий
И нет дороги от нее назад.

Крылами перелистывала книги,
Стучала пальцем в чистые листы,
Мол, надо отражать всей жизни миги,
Быть не должно в бумагах пустоты.

Мой темный дом Она пронзила Светом,
Смахнула пыль с чернил своим крылом:
"Коль ты живешь,то...

В угрюмой тесной комнате
Найду бумаги лист...
Мечтой душа наполнится,
Пока ещё он чист.

И лягут строки синие,
Бессменной чередой,
По ровным светлым линиям.
И я опять живой!..

И снова крылья белые
С мечтой я обрету.
Я так хочу, чтоб верили
И вы в свою мечту!

Тарас Тимошенко
23.07.2018

В твоих стихах я поселюсь навечно,
Твои слова зовут меня с собой.
В своих ответах вновь не безупречен,
Не сравнивая нашу жизнь с борьбой.

Что скажет имя? Ничего дурного,
Его ещё придётся заслужить.
Такая мысль для меня не новость,
И я живу, как прежде, не во лжи.

Листок бумаги многое расскажет
Всем тем, кто прочитает и поймёт.
Источник вдохновения так важен,
Что растопить на сердце сможет лёд.

31.01.2017

Бумага. Стол. Свет.
Душа, растекающаяся вечерним кремом.
Сон далек. Фонарный букет
Осыпается в окна люминесценцией ленной.
Смотрю волком. Вдыхаю чайкой.
На кухне любовь, уют и ужин.
Промокший асфальт – чешуя русалки.
Свет соседних окон кривится в душу.
А знаешь, в этом что-то найдется,
В этом что-то есть, еле слышное
Нашему уху. Тихо смеется
Душа, поглощенная черными крышами.
Бумага. Стол. Свет.
Осень, смотрящая в скважину двери.
Сон далек. В зале ее силуэт
Украшает фиалками...

Бумага полетела,
Стакан свалился - звяк!
Такое было дело -
Наведался сквозняк!

Как слон в посудной лавке,
Как мелкий хулиган.
Чего хотел он? Справки?
Не ветер - ураган!

Как половая тряпка
Смахнула со стола;
Не занавеска - лапка
Огромного орла.

Весь пол в бумаге важной,
Как в перьях лебедей;
Сквозняк - он недруг страшный
Всех офисных людей.

Ворвался-то без стука,
А дверью хлопнул так! -
Мол, не его заслуга,
Что здесь теперь бардак!

Автор: Ольга Волкова

Бумага в клетку, строчки голубые
Стиха неровные края
Вместили всё, но эту боль не смогут
Впитать в себя, наверно никогда.

Любовь как страсть, как нежность,
Как лавина, как свет и как ушат с водой.
Скажи на милость, это мне приснилось?
Или случилось это все со мной?

Виски зажала ты мечтами,
Заполнила собой мой бедный мозг.
Душа и сердце лавой клокотали
И разливалась в строчки эта боль.

Надежда как маяк, то гасла, то светила
Глаза сияют или слез полны.
А ты с улыбкой милой...

Бумаги стало не хватать,
Устал уже стихи писать.
Душою в небеса летать,
В полете мысли собирать,
И складывать их в рифмы.

А может, дома убирать?
Хоть чем нибудь себя занять,
Чем за столом стихи писать,
Кому это так нужно?

Бумаги лист, что на столе,
рукой cвоей не трону.
я напишу в уме тебе,
лишь потому, что помню.

Весну, бродили под дождем,
веселые, хмельные.
и счастье улыбалось нам,
а осень мы забыли.

Бумаги шелест все звенит
В моих ушах от всех историй.
Я прочитала кучу книг,
Но раньше не встречала настоящих территорий.

1.
Белое перо с черной росой чернил...
Где у каждой моей строки твоё имя...
Имя, по которому ты меня узнаешь в тишине
Более абсолютной, чем дыхание.
В этих объятиях в воздухе,
В этом вдохе на ветвях белого древа,
Где строки качаются на ветру.
На ветру, который имеет иное значение.
Я превращаю тебя в слова,
Я отпускаю их на свободу,
Я глубоко дышу тобой.
Ты - рукописные знаки моего озвученного сердцебиения...
Знаки заполняют лист пылью и солнцем,
Любовью, которая наполняет только...