Вязь

Почему мир так странно устроен,
Почему в нём стреляют по птицам?!
Есть в нём всё, только нет в нём покоя,
Сердце в грудь, изнутри мне стучится.

Что ж ты мечешься сердце-сердечко,
Что ж покоя себе не найдёшь?!
На ветру прогорит быстро свечка,
Жизнь промчится, назад не вернёшь.

Люди мимо бегут — все чужие,
Люди любят себя и своих.
Они в принципе все не плохие,
Подарю из души я им стих.

Но не слышат они пробегая,
Ни к чему им стихов моих вязь.
Отпихнули — иду теперь с краю,
Под...

Я рисую одуванчик
парашютиков букет
Незатейливо был начат
этого цветка портрет.
Милый, нежный и воздушный,
Тонких паутинок вязь,
Мягкий ежик, непослушный.
Улетит, лишь дунешь, враз!
Только ветер ниоткуда
Налетел и смял этюд…
Полетели парашюты...
Где то сядут, прорастут.
Летом солнечные пятна
На лужайке отцветут,
Я вернусь к нему обратно
дорисую свой этюд!

августа плоть золотая стелется в твоих глазах
снежное пламя волос ловит полночный бриз
с губ осыпается влагой стройных кувшинок цвет
сосен тенистых вязь плечи твои укрывает
южным сапфиром неба льется груди нагота

есть ли мне время и место там где царит весна
там где фиалка заката дышит твоими шагами
в этих полях с хлебами что твоих рук касались
есть ли мне сон хрустальный есть ли крыла созвучье
кто мне даст обещанье

когда в ладони рассвет выльется пылью свинцовой
когда взойдет...

Я так хочу сказать - прости,
Но затеряется в толпе
Мой голос. Умерших пути
Хребет разрезали судьбе.
Я в снимках пожелтевших лет
Увидел больше, чем дано:
Жизнь, соскользнувшую в кювет,
В тоску открытое окно,
Ворону, рвущуюся в высь,
Орла, парящего в высях.
Кошмар, прошу тебя, не снись -
А сны по-прежнему грозят,
И високосен каждый год,
И кровь желает видеть свет,
И раскаленным утюгом
Дорожный светится кювет.
Я весь проклятьями обшит,
Мне порча облегчает дух,
И лишь в полуночной...

Прожектора рвут небо вкривь и вкось,
В который раз пытаются угнаться.
Но рвет висок спасительная злость,
Идем к Берлину, некогда бояться.

Ревут моторы, кровь шумит в ушах,
Зенитные расчеты в суматохе.
Нам помогают Будда, Бог, Аллах,
Хотя мы сами, в общем то, неплохи.

Несется сверху черный Мессершмитт
Готовы небеса к отменной драке
Но наш стрелок по прежнему не спит
И ночь проглотит разъяренный факел.

Механики хрипя и матерясь
Дырявую машину залатают.
Средь наших будней...

Накатило, сердце сжало и прошло.
Грудь сдавило, стало больно и темно.
Отпустило, отпустило — не смогло,
Не сумело унести с собой на дно.

У него лица совсем нет и нет глаз,
Оно что-то, не отсюда — не с Земли.
Оно ищет себе жертву среди нас,
Оно жалости не знает — не моли.

Небо белое — безумство злого сна.
Не пойму я, не пойму я — кем я стал?!
Пропасть чёрная — не вижу я в ней дна,
Я на дно её, на дно её упал.

Воют страшно голоса зверей в ночи,
Огонь красный и горю я, и горю...

К тебе, поэт сегодняшней России,
взываю я рифмованной строкой.
Не предпочти метафоры пустые!
Не возлюби бессмысленный покой!
Не позабудь того, кто стал предтечей
судьбы нелёгкой творческой твоей,
того, чей гений был увековечен,
того, чей зов дошёл до наших дней!

Не позабудь! Ведь ты Его потомок!
Пусть голос твой невнятен и негромок.
Пожар поэзии горит в твоей груди,
и жизни неизбывные сюжеты
способен ты в поэмах воплотить.

Их бег веков неумолимо множит,
и муза успокоиться не...

Не верить - души состояниям,
В которых прибудет другой,
Поставить преграду--заклятием
Вскользь пущенной фразой, слепой
Себе--в мир бескрайности сути,
В блаженство познаний других,
Отличных от залежей мути,
Красивых вибраций благих.

Не верить - души отголоскам,
На чей-то пробившейся свет,
Что льётся собой, не обноском
С чужого плеча эполет,--
Себя закрывать же, собой же,
Членя всё на правду и ложь,
Забыв--надо быть осторожным--
Разделом командует нож.

Покуда питаешь тревогу...

Оперлась на моё плечо.
Нас с тобой обняло молчание.
Растеклось двух сердец тепло.
Растопило льдинку печальную.

Лишь мгновение, а, может быть, час
Единения летнего вечера.
Как волшебно пленительна вязь
Чувства нежного волнующе терпкая.

Притяженье пылающих губ.
Ласковых рук сплетение.
Поцелуя пьянящего вкус.
Тайна светлая - любви откровения...

Я хотел бы ветром быть,
над землёй лететь,
на полуденную сыть
с высоты глядеть,

пробежаться по траве
утренней порой,
поглядеть, как соловей
трелит за горой,

прямо из дворца небес
прилететь, шурша,
в изумрудно-летний лес —
к гнёздышку чижа, —

вместе с облаком вздохнуть
розовым дождём,
на рябине отдохнуть:
что же, подождём!

Что же, не в последний раз
я один в лесу!
Слёзы грустных волчьих глаз
ветром унесу,

серебристого ручья
расскажу печаль,
клешнерукого рачья...