Вялость

Не хочу, не хочу узнать старость,
Кто Богам мил, уйдёт молодым.
Не хочу одряхления вялость,
И склероза размытости дым.

Не хочу жить в объятьях болезни,
Как бы не был силён дух, но в них.
Как в тисках сжат он и в жизни песне,
Меньше радостных ноток лихих.

Не хочу, но не я всё решаю,
И вошла, не спросивши болезнь.
И в душе зазвучала другая,
С ноткой грустною, бодрая песнь.

Будет всё, так как Небо решило,
Я не в силах того изменить.
Знать Богам, в этом мире не мил я,
И болезни...

Я закатной грусти, наберу в ладони,
И печалью тихой смою боль с души.
И кручина горькая, с солнышком утонет,
В озера закатного, ласковой тиши.

И принять смогу я, всё как есть на свете,
Перестану строить лучший мир для всех.
И смогу поверить, в то что на планете,
Будет всем нам радость и в делах успех.

Свет закатный мягкий, он глаза не слепит,
Не сожжёт ладони, он огня бедой.
А за зорькой ласковой, ждут родные степи,
И я отдохну в них, раненой душой.

Клонится головушка...

Ветер воет, ветер плачет,
Дождь, как-будто из ведра.
В небе чёрная маячит,
Туча, буйных бурь сестра.

Это осень, сезон зябкий,
Сезон зыбкий и сырой.
Грустный и безумно-яркий,
Увядания красой.

Меланхолия с хандрою,
Дней дождливых как дурман.
Вялость вязкою рукою,
Тянет в зыбких грёз туман.

Дождей ниточки-ресницы,
Мир смыкает предо мной.
И не знаю — то ль всё снится,
То ли жил я день земной.

То плетётся миг как кляча,
То стрелой летит с утра.
Ветер воет, ветер плачет...

Всё расплывчато, размыто,
Нет стабильности ни в чём.
Октябрём глядит сердито,
Осень рыжая в мой дом.

Воспевать её красоты,
Я не стану — не в духах.
Ничего мне не охота,
Белый свет не мил в глазах.

Прошлой ночью спал я плохо,
И не выспавшись — хмурной.
Мало воздуха для вдоха,
И жизнь кажется плохой.

И ничто мне в ней не в радость,
Все не те и всё не так.
В сердце квелость, в теле вялость,
Бедой кажется пустяк.

Воздух мир сквозь дождя сито,
Пропустил и сыро в нём.
Всё...

На ветру фонарь качнётся,
Тень метнётся под ногой.
Непогода — с неба льётся,
Дождь холодный, проливной.

С ночи дождь и непогожим,
Обещает быть и день.
И озябший мир скукожен,
Под ногою мокнет тень.

Осень поздняя как старость,
Голый лес угрюм и пуст.
В траве жухлой грусти вялость,
Ярких красок нет и чувств.

Листва вся уже опала,
С грязью смешана Земли.
Время зябкое настало,
Непогоды дни пришли.

На ветру фонарь качнётся,
Тень метнётся под ногой.
Дождя стуком день...

Отдам ветрам тоску-заботу,
Порывы мелочных страстей.
И просто так, в свою охоту,
Вновь заживу среди людей.

И вновь как раньше ощущая,
Себя я вольным как ветра.
Как кровь велит моя лихая,
Жить буду новым днём с утра.

Свою услышав осторожность,
Как прежде все-же я рискну.
Чтобы использовать возможность,
Идти по жизни не по дну.

Успех не любит колебаний,
В делах и в нужности путей.
Боится вялость расстояний,
В себе их делая длинней.

Мешает грусть, а я работу,
Привык свою...

Моя последняя строка,
Дрожит усталая рука,
К концу подходит жизни вечер,
Событий ветер её свечи,
Погасит скоро и смерть ум,
Лишит движения и дум.

Но я дышу ещё пока,
И пусть, уже дрожит рука.
И пусть, смертельно я устал,
Я жизни, не закончил бал.
А значит, уходить мне рано,
Из бытия Земного плана.

И погребального венка,
Пусть даже и дрожит рука.
Я мне ещё не заслужил,
Ведь я, мне данной, жизни сил,
Последней капли не испил,
И всё, что должен, не свершил.

И пока пульс...

В глаза смотрят потолки,
Белизною.
Снова трогает виски,
Боль иглою.

Померк свет и киселём,
Время мутным.
Полуявью, полусном,
Тускло-нудным.

Вялость в теле дремотой,
Ум размытый.
Мысли нет в нём, он пустой,
Как лист чистый.

Через раз стучит в груди,
Сердце вяло.
Всё-равно что впереди,
Ему стало.

Нет ни счастья, ни тоски,
Нет печали.
В белизны сон потолки,
Их забрали...
Марковцев Ю.

А мне уже за шестьдесят,
Но дню Рождения.
Пусть не как в детстве, но я рад,
За поздравления.

Рад поздравлениям когда,
В них сердца правда.
И дружба, та что навсегда,
И общность взгляда.

Открытке рад, что от души,
Друзья прислали.
Словам, что искренне без лжи,
Они писали.

Я всё что от души, с душой,
Мне принимаю.
Без заморочек я — простой,
Чувств цЕну знаю.

Мне шестьдесят два, ну и пусть,
Жизнь не прервалась.
Мне пламя жарких, бодрых чувств,
Не даст знать вялость...

Ах куда ж ты, куда,
Чувств тепло подевалось.
В душе стуж холода,
И ознобом, усталость.

Ум звенит тишиной,
Переполнившей разум.
Мыслей нет — пустотой,
Он в безмолвии связан.

Все исчезли слова,
В тЕнях мысли став эхом.
Правда их не права,
Миру, став в нём помехой.

Между злом и добром,
Между да-нет пустое.
Безучастно и в нём,
Стазис смерти покоя.

Ах куда ж ты, куда,
Чувств тепло подевалось.
Без тебя куском льда,
Сердце сделала вялость...
Марковцев Ю.