Вспомним

Ну, я не гений. Ну и что ж с того?
Людей негениально большинство.

С меня вполне достаточно таланта.
Есть дар какой-то у меня – и ладно!

Не помню: Пушкин о себе сказал ли «гений».
Но вот кто гений, без каких-либо сомнений.

«Я, гений…», - Северянин заявил.
Что ж … Стих его порой довольно мил.

Но ясно по прошествии времён:
Талантлив, да, а всё ж не гений он.

«Я о своём таланте много знаю»
Есенин гением себя не называл.
А у меня судьба совсем иная.
В сравненьи с ним талант мой...

Фотоархив –
летний мотив,
море, и только для нас –
шёпот – волны –
ропот – струны –
вечер лазурный погас.

В парке ночном
пахнет вином,
и кроме нас – никого,
в южной – ночи –
сердце – стучит –
в сердце играет танго’.

Сумерки, и –
ноги твои
лижет ленивый прибой.
Жалко – луна –
в небе – одна –
я же навеки с тобой.

Море зовёт,
чайка плывёт –
слышу дыханье твоё.
Пьётся - до дна –
бьётся – волна –
в жаркое сердце моё.

Пасмурным днём
вспомни о нём...

В полусне повторяя репризу,
Как в бреду, но во сне ль? Наяву?
Покоряясь ночному капризу,
Стихотворною строчкой живу…

Неустанно твердя, понадеясь,
Что поутру всё вспомнить смогу,
С тою строчкой уснуть я осмелюсь,
Я к Морфею сквозь дрёму бегу…

Онемевшие губы в подушку
Снова шепчут и шепчут слова…
Эльфам сна их шепну я на ушко.
Тяжелеет моя голова….

К счастью, эльфы не спят, только грезят
И во сне не забудут стихи…
Но коварности их нет предела!
Иль шалят? Иль вредят от тоски...

В утро зимнее морозное
Вспомнилась мне юность розовая.

Волновалась сладко кровь.
Вспомнил первую любовь.

Ночь на берегу реки.
Как те годы далеки!

С грустью вспомнил я в мороз
Аромат тех нежных роз.
21 февраля 2011 г.

Не всё, не всё о нашем прошлом
Прочесть могли мы в письменах
И что оставим за порогом –
К нам явится в красивых снах

Наверное, бывает с каждым:
Ты, видя необычный сон,
Уверен, будто жил однажды
Той жизнью, - так реален он

Досадно было бы проснуться
И не запомнить ничего.
И хочется туда вернуться.
Но покидал ли ты его?

***

Я думаю, давно когда-то,
А может быть, в других мирах
Заветной красотой богатых,
Я на высоких берегах

Жила над тихим синим морем
В саду, что прятал...

Не молчи. Подними глаза.
Крикни все, что кричит в душе.
Пусть все также гремит гроза,
Ты ее не боишься уже.
Вспомни все, что однажды прожил.
Эйфорию и боль, муки, счастье...
Вспомни все, что придумал, что сотворил,
Верь, ничто не проходит напрасно.
И не бойся остаться один.
Здесь, в пустыне мольбы и веры.
Сам ведь раб, но и сам господин,
Сам свой врач, но своя же халера.
Ты способен достойно пройти
Все преграды и все испытания.
И идти, не сбиваясь с пути
Через встречи и...

ночь подкралась уже,
хрумое небо пролилось,
тополь листвою шумит за окном,
песни поёт о том что когда то было,
а я, а я не грущу,
мне просто немного тоскливо,
ведь осень самое время вспомнить о том,
о том, что когда то было...

а было не мало, не много:
досадные промахи были,
а были даже победы,
было то, о чем вспоминать не хочу,
было то, о чем даже не вспомню,
было время, а это многого стоит
оно ускользнуло предательски, мышью
но я, я не грущу,
мне просто немного тоскливо...

Вот возьму и приснюсь! Почему
бы и нет?
Ты не вспомнишь, закат это
был иль рассвет,
Только вспомнишь тепло и
сплетение рук,
Нежный шёпот и сердца
безудержный стук.

Вот возьму и приснюсь! И не с
можешь тогда
Странный сон от себя ты
прогнать в никуда!
Будет призраком он за тобою
бродить,
Шепотком заводить и упрямо
чудить.

Вот возьму и приснюсь!
Одурманю, зажгу!
Вдаль далёкую ветром тебя
закружу.
Ты заблудишься в сне,
затаишься в себе,
А, проснувшись, вновь вспомнишь...

1
Проходит время...- Нет, здоровья!
Хотя припадков, вроде, нет...,
но признаки, все, белокровия,
чрез анемию, как в ответ...
Ну, а за ним, следит старуха,
Егоровна, и, вновь, проруха
пред нею, ведь она, опять,
должна ходить, кормить, стирать,
смотря за старшим, как за Вовой
( бишь, сыном ), кто младенцем был,
и здесь, по факту, мир не мил,
для нянек, всех, судьбой суровой,
а сам Дубровский, лишь её,
воспринимает, чтя житьё...
2
До дум ли, здесь? Да и хозяйство
заброшено... А...

Дождь…через сердце…
Косой зябкий ритм… с неба…
Тире. Точка. Точка.

Жизнь моя – помнит тебя. И болит.
Самую малость. Вот столечко.


Я благодарен парижской грозе!
Всё перемыла!… И смолкла.

Здравствуй, бульвар Шанз-Элизе:
«остров блаженных» и мокрых!!…


В вязовых кронах и в нас –
толкотня…
Каждый листок – наизнанку!…

Вспомни, родная.
Вспомни меня.
Вспомни же… нашу «морзянку»!…


Омут. Тире. Тире. Тире.
Омут неоновых улиц… Шквал мокрых красок:
в Lido КАБАРЕ...