Всегда дарил цветы

нам дарована любовь
отчего же вновь война
и зачем нам эта боль
чья вина?

Зимой и летом – разным цветом
Природа нравится поэтам!!!

Не путай БОЖИЙ ДАР – яйцо
С простой ЯИЧНИЦЕЙ на блюде,
И ЖИЗНЬ в созвучии с Творцом
С УБИЙСТВОМ на потребу людям!

***

Цветёт черёмуха у дома,
Сирени гроздья набухают,
Весны пьянящая истома
Стихами душу наполняет.
Писать про яблоневый цвет,
Про май читать стихи Сергея -
Не повторить поэта, нет!
Дрожит перо в руках, робея...

Владимир Зайченко
=================

Всё как всегда... люблю... скучаю...
И как всегда... хочу к тебе.
И как всегда... всю безысходность понимая...
Душа моя... пылает как в огне.

Всё как всегда… люблю... скучаю...
А дни... проходят без тебя.
Ты далеко сейчас... но точно знаю...
Что вспоминаешь... обо мне ты иногда.

Всё как всегда... люблю... скучаю...
И в мыслях... я всегда с тобой.
Я в мыслях снова... тебя нежно обнимаю...
Ты в моём сердце... навсегда со мной.

Всё как всегда... ЛЮБЛЮ... СКУЧАЮ...

Лариса М.

Способность видеть в полной темноте...
В совершенном безмолвии звучит и день и ночь...
Мелодия глаз её и их оттенков...
Воздух, разглаживающий ткани белых знамён нашей нежности...
Мои руки, что плавно перебирают аккорд за аккордом твои звучания...
И напряжение белого ветра сменяет шёлковое дыхание нежности...
Губы склоняются к тебе боль дня стереть -
Узоры из шрамов дневных богов, что пытаются научить тебя забывать о нежности…
Влить в каждую клеточку откровение любви...
Нет, не телами...

Нам звезды дарят нежный свет,
Он удивительно красивый.
Хоть и далекий, но счастливый,
Как будто бы любви рассвет.

Глаза цвета тела…
Нескромно, несмело
запела…

Открыли плоды фиолетовой вишни,
отправили мёртвых под землю…

А сами катаемся в небе,
и думаем, в небе
лучше…

Получше…

Лучше чем здесь,
в надоевшем сумраке бес,
коченеющих губ всплеск
багровой лужи…

А на ветке
белый-белый цвет,
и клубит туманом
мёртвый сад.
Здесь ни дали,
ни размаха нет,
и так просто
повернуть назад.

Где испито всё
за много лет
и истёрто
тонкой стёжечкой…
Явь не верит:
застилает свет
и сосёт, сосёт
под ложечкой.

Убелю я
пряных яблонь весь
толстой кистью
с пьяной ласкою,
и вернутся
все, кто были здесь,
Красной горкой,
ровной Пасхою.

Сирень в цвету! Она сошла с ума:
Цветёт досрочно, не дождавшись мая.
И я её, конечно, понимаю:
Зачем скрывать такую красоту?!

Сирень в цвету! Оттенков всех - не счесть!
Уже строка цепляется за строчку.
И этот запах... Будоражит очень.
Как хорошо, что ручка рядом есть.

29.04.16