Всё в твоих руках

Розовеют Ангелы в закате.
Обронили перья их крыла.
По волнам молочым поплыла
Мысль души в небесные пенаты.

Растворилась в водах Мирозданья
И упала манною с Небес,
Осыпая мир подлунный весь
Тихим звоном мифов и преданий.

Ночь пришла. И звёздными лучами
Начертала нотный стан. «Рисуй!
Ты на нём «Осанна», «Аллилуй-я».
Пусть пронзит аккорд любви молчанье».

Проступает остров белых Нагов
Между нот, мерцающих в тиши.
Всё сильнее в сердце нить дрожит.
Воск свечи - опалом на бумагу.

Что в жизни лучшее бывало,
Всё это связано с тобой!
Других совсем не замечала,
Ты самый близкий и родной!

В тебе есть всё, что я мечтала,
Найти в мужчине своих грёз,
И не о чём я не жалею,
Хоть пролила не мало слёз.

Ты лучший в мире друг и враг,
Ты мой товарищ и наставник,
Ты озорник, и ты чудак,
Ты моих мыслей всех виновник.

Спасибо, я тебе скажу,
Что жизнь мою ты украшаешь,
Я очень счастлива с тобой,
Меня, поверь, не потеряешь...

Чего-то ждут. Всегда. Без апелляций.
Салат из новых творческих сенсаций.
Гарнир из вдохновенья полных слов.
Жаркое из святых ума коров.

Их тридцать три. У всех. Ни шага форы.
Но покори за них созвучий горы.
Ты, мол, поэт, тебе подвластны музы.
Им заряди их глоток аркебузы.

За серебро. За гонорар. За плату.
Готовь жаркое. И гарнир к салату.
Ну, просто кок на рифмы корабле,
Как пуделёк – «Вот так нам. Оп! Але!»

И точно в срок. Без промедлений. Спешка!
Но я не Бог...

Вот и счастье - целая жизнь,
Вот и радость - это не боль.
Вот и вера - это судьба,
Всё наверно это любовь!

А мне теперь всё равно - пусть по щеке гладит солнце,
Пусть бриз незримым крылом колышет водную гладь...
Мне безразлично теперь - ко мне огонь не вернётся
И не заставит мир вновь волшебным смыслом пылать.

Не режут лезвием слух знакомых песен мотивы -
Они совсем не мои, теперь оборвана нить...
Рассвет - рождение дня, закаты - просто красивы,
А жизнь - не больше чем срок, который нужно прожить.

Мой псевдо-сказочный мир открылся в утреннем свете -
Калейдоскоп потускнел, окрасив всё в...

Ты идёшь широко шагая,
И чуть-чуть замерзаешь от холода.
Мне тебя всегда не хватает,
Без любви мне немножко голодно.

Тихо ветер тревожит сознание.
Отнимая мгновенья забытые.
На лице у тебя отчаяние,
Под ногами лужи размытые.

Твоё сердце уже кем-то занято.
И душа не тревожится взглядами.
Ту любовь прочесть нам не задали
И книга теперь не угадана.

Той что любишь и ждёшь до отчаянья
Я отдам чуть-чуть своей горести.
Я уже тобой не желанная,
И сознаньем твоим не осознана.

Ты...

«…а душа озадаченно
будет в костёр смотреть
так мне негромко верится
он навсегда со мной
тихий костёр лесной
даже когда перемелется»

М. Порядин
Ярким огнём бенгальским,
С треском холодных брызг
Бремя Кали-Юга – льства
Мной разбивается вдрызг.
Ранят осколки, больно.
В раны втекает Свет.
Клочья завесы в поле
Гонит бродяга – ветр.
Демоны ловят жадно
Горечь моих потерь.
Душу мне лечит ладан.
Рвётся луч Солнца в дверь.

***
Всё перемелется в мельнице времени.
В детских глазах...

"Припозднишься - дяди нету -
На его ночуешь даче". -
Исполняю: до рассвета
Здесь пробуду, не иначе.

За окошком дождь и ветер.
Полночь. Осень. Одиноко.
В печке угли... Скрипы петель.
Ни одно не дремлет око.

Что читал покойный дядя?..
Ровный круг от абажура.
”Всё о навьих" - на ночь глядя
Попадётся же брошюра!..

Зачитался. Увлекает...
Провода замкнуло где-то:
Свет пропал... Опять мигает...
Всё! - потух, не жди привета!

Вот ненастья разыгрались!
Спать...

Лето кончится — осень начнётся.
Я об этом стихом расскажу.
В небе дырка — вода с него льётся!
Я другое себе закажу.

У художника-друга я синее,
Небо с солнцем ,себе закажу.
И убрав небо с дыркой,противное.
Это небо взамен положу.

Ну а листья ,осенние — жёлтые.
Не покрашу в зелёный я цвет.
Это осени рыжее золото,
Это лета прощальный букет.

Пусть грущу я сегодня под дождиком.
Всё ж я осень люблю всей душой.
Дождь пройдёт и опять выйдет солнышко.
Принеся нам веселье с собой...

Вот и некуда спешить,
Вот и не к чему стремиться:
В полутьме на дне души
Тлеют листья – чьи-то лица.

Облетела догола
На ветру осеннем память.
Неужели ты была?
Всё былое в Лету канет.

Прорастёт полынью боль,
Луговой ромашкой – радость.
Почему же нам с тобой
Лишь полынь одна в награду?

Несказанная – прости
Слов и чувств моих избыток!
Неужели все пути
Белой стынью перебиты…

10.2009