Все та же тишина

Забрось все мои письма в тишину,
Оставь наивный почерк на прощанье.
И жди как запоздалую весну,
Навеки позабытое признанье -

Сожги свои мечты, ведь не реально,
Быть вместе нам с тобой не суждено.
А ты все глупо веришь виртуально,
И неохотно падаешь на дно!

И пролетают дни как по эпохам,
Проносятся секунды как часы.
Ты собираешь целое по крохам -
То целое, что накопили мы!

Ведь больше не придётся возвращаться,
На остров – где не сбудется мечта.
Останется проклятьем море...

Тишина – надёжная подруга.
Пусть она пуглива и робка,
Но всегда душе протянет руку,
Если будет слишком нелегка
И страшна судьбы земной дорога.
Если душу мучает тревога,
Ей всегда поможет тишина.

Подойдёт незримо и неслышно
И подставит хрупкое плечо.
Вот она. Спокойна. Неподвижна.
Вроде бы совсем тут ни причём.
Но прильнёт к груди и успокоит,
Ободрит и радостным настроем
Приласкает душу Тишина.

Тишины! - Я хочу тишины!!!
Не хочу я ни плача, ни смеха,
Ни осенних дождей, ни весны,
Неудач боль и радость успеха.

Во мне пусто — всё сьела апатия,
Спеленала мой ум дремота.
Мысли в нём, все давно уж истратил я,
Гулко в нём — в нём теперь пустота.

Как дурман, меня сладкая вялость,
Опьянила и мне всё-равно.
Жизни факт принимая за данность,
Не ищу я в ней правды давно.

В ни о чём, мысли тихой нирвану,
Я себя погружу, растворив.
Не хочу! - Слушать больше не стану,
Этот мир...

Тишина со мною говорит,
С праздниками меня поздравляет.
С тишиною сердце отболит,
Тишина меня лишь обнимает.

Трудно одинокой быть,
Еще труднее жить себя заставить.
Когда привыкнешь с тишиною говорить,
Любви вокруг себя не замечаешь.

Давай с тобой напьемся, тишина.
Вот водка горькая на праздничном столе.
Ты говоришь, что плохо, когда пьешь одна?
Я пью с тобой, вот рюмка и тебе.

Одна сегодня быть хочу иль не хочу?
Я этого уже не понимаю…
Тишина мне что-то говорит...

Тишина расстелилась туманом
И играет на звонкой струне.
Скрипка души ввысь поднимает
И Богов низвергает с небес.

Подожгла сад старый рябина.
Шумит ласковый тёплый дождь.
Обняла нежность руками твоими.
Сердце милой согрела любовь.

Тихо к счастью катится Солнце.
Потянулся, зевнув, новый день.
Изогнулись радугой ноты.
И растаял туман в тишине...

Я уйду в тишину и никто не заметит...
Только стрелки часов будут так-же стучать.
И быть может то будет... сумрачный вечер...
Может быть будет лето... а может зима.

Будет снег или дождь... будет день или ночь...
Но не будет меня больше здесь.
Я уйду от всего... навсегда... прочь...
Но всё так же от ветра шуметь будет лес.

Будут снова рассветы и будут закаты...
Только всё это будет уже без меня.
И не вспомнит никто... что когда-то...
Жила среди вас... такая вот я.

Я уйду в тишину...

Лишь тишина рисует твой портрет,
Лишь силуэт твой в сумраке ночей.
Его сквозь время растворит рассвет,
И невозможно никогда мне стать твоей.
Слёзы вновь льются нежно на ладонь,
Стереть печаль эту никто пока не может.
Ах как хочу я перекрыть всю эту боль.
Но сердце вновь, лишь муками тревожит.
И я одна в этой бездушной пустоте.
Душа томиться просто в поисках тепла.
Но всё не то и стали дни не те.
И даже в свете солнца только боль и мгла.

Нет ни гомона, ни шума.
Оглушает тишина.
Холодна она, угрюма,
Беспощадна, не слышна,
Но звучит как гром небесный.
Ей сам космос слишком тесный.
В душу ломится она.

Не стучит ногами в двери.
Для неё преграды нет.
Проникает хищным зверем,
Игнорирует запрет.
От неё сбежали звуки.
Стихли шорохи и стуки.
Даже мыслей стёрся след.

Все так бессмысленно, глупо и пусто,
Что все непознанное манит ужасно!
Кто ты, мой ангел греха?
Иль демон мысли столь решимой?!
В этом тупике, лабиринте из мысли
В жизненных кознях заперлась сама
И теперь вот выбор... с Ним или одна...
Ты скажешь - мир найти в душе,
"отдохни, образ жизни измени.."
Я осколки собираю у себя внутри!
Все мои миры потрощены!
И нет целостной души, и дух присмерти...
а тело?! Как якорь здесь
гарантия существованья!
...не выдерживаю боли...
...я не умею...

Все чаще я родной свой, русский, забываю:
Смотрю ли что, читаю ль, мучает попса –
«Творец» пошел крутой – «на все он забивает»,
«все по боку» ему, и перлам нет конца…

От вирш таких опять «перевернулся» Пушкин,
Да разве он один на сочинителей сердит,-
И музы бедные, все будто из психушки –
Немало классиков давно уже «не спит».

Любое творчество, талант – теперь «за бабки»,
В искусстве тоже рынок, грех не торговать,-
Он все сейчас товар: стихи, артисты, шапки…
Все можно и купить – с...