Все это лето

Автор: Ирис Ревю

Осенним днем иду в поля, желаю
Побыть с природой вновь наедине.
Вот птиц горластых улетают стаи,
Они, друзья, не вспомнят обо мне.
Они летят туда, где жарко,
И где цветы душисты и пестры,
Где мать-природа просто, без утайки,
Раскинула зелёные ковры.
Они летят – не скажут слов прощания,
Не улыбнутся родине своей.
Они летят, но знают — возвратятся,
И машут мне приветливо: «Эгей!»

Автор: Игала

Взлетают один за другим самолёты,
Их выпустить словно торопится кто-то,
За ними белесый лишь тянется след
А гула моторов не слышно уж, нет.

Куда так спешат улететь самолёты?
Быть может в заморские аэропорты,
А может на север, восток или юг,
На запад и новый уж сделают круг?

Спешат самолёты, спешат пассажиры
В различные порты огромного мира,
Летят самолёты, спешат самолёты,
Летят, даже если лететь неохота.

Звёзды местного масштаба,
Наслаждаются собой.
Мне на их Олимп не надо,
Не хочу там быть звездой.

У меня звезда есть в небе,
Мне судьбой она дана.
Где не жил и не был где бы,
Светит мне в пути она.

В стаях всех авторитеты,
Есть у птиц, зверей, людей.
Они верные ответы,
Всегда знают для всех в ней.

И летит, ползёт иль мчится,
Стая вслед за вожаком.
И о вольной в небе птице,
Людям врёт поэт стихом.

Все, чему-то подневольны,
Небо выше чем вожди.
И царям бывает больно,
Если...

Разменял уж, шестой я десяток,
Своей жизни земной, долгих лет
Было всяко — и сладко, и гадко,
Знал и мрак я, и сумрак, и свет.

Было всяко, иной раз казалось,
Что конец — что достиг свой предел.
И иной раз мешала мне слабость,
Добиваться, того что хотел.

Было всяко — я падал, но всё же,
До сих пор поднимался всегда.
И в секундах на вечность похожих,
Не убили меня холода.

Было всяко — и будней рутиной,
Размывало мой мир изнутри.
И опутанный дел паутиной,
Я в них жил, от зари...

Она не станет летом думать о серьёзном,
Пора романтики способствует любви.
Но разговаривать не стоит с ней о звёздах,
Набор банальных слов её не удивит.
Она привыкла к приглашениям обойме,
Но примет то, что ей никто не предлагал.
Воспоминания продолжат жить в альбоме,
В нём фотография любая дорога.

Она оценивает, даже не знакомясь,
И отсекает сразу глупых и лжецов.
В ней интерес к тому проснётся, кто не скромен,
Смотрел в глаза и не краснел притом лицом.
Она позволить может всё...

Тишина...
В ракушке
Шум моря

Изумрудный ковёр
На лугу у реки
Словно пылью алмазной покрыт...
И бегут по нему навстречу мне
Те, кого люблю до боли в сердце...

Бродил ангел одинокий
Среди пыльности дорог,
Жизни он искал истоки,
Но найти никак не мог...

Где-то там..., за облаками
Есть на всё, на всё ответ,
Но время...замело ветрами
Бывавших там воздушный след.

Ему бы скинуть тяжесть лат!
Что скованы подложным страхом.
Ему б узнать, что он крылат,
Порвать пространство мысли взмахом!

Тот банальный мотив у костра
В городской кутерьме не воскреснет,
Не воскреснет отрезок утра,
Не вернется крылатою песней.

Те ракушки, что были везде,
Как казалось - на море и в доме,
Не появятся в городе здесь,
Лишь напомнят о сладкой истоме.

Парень тот, что за месяц стал близким
Не появится здесь никогда,
Не опустится солнце так низко,
Как могло опускаться тогда.

Та душа, что теснилась любовью
Никогда не захочет понять,
Что то солнце, те губы, те брови
Никогда не вернутся...

Нескошенный луг
Паутинкой очерчен
Краешек леса
В небе ночном глубина
На сквозняке Вселенной