Всадник без головы

Не умею я болеть.
Немощным себя и хилым
Не желаю видеть впредь,
Даже на краю могилы.

От болезней паранджой
Мне хотелось бы укрыться,
Телом не страдать, душой,
Ливером и даже рыльцем.

У меня оно в пуху,
Хоть не больше чем у прочих,
Но скажу, как на духу,
И оно болеть не хочет.

Сохранить хочу лицо,
А с ветрянкой или с рожей
Или с флюсом, как яйцо,
То лицо на что похоже?

С нездоровой головой
Не хочу быть в общем зале,
На всю голову больной
Про меня чтоб не сказали...

Ломать голову о Тайны
В изощрённостях бескрайних
Среди Жизни откровений
В разновидностях мгновений,-
ТЩЕТНО!
Знания потомков,
Эгоизма пафос громкий
Средь СОМНИТЕЛЬНЫХ решений
В круговертях достижений,
Где живой Родник Энергий,
"Наработки" - враз отвергнет,
Свежей мистикой пленяя,
Парадоксы проявляя..
Но с собой играя в прятки,-
Любим эти мы загадки!

В прохожденьях чрез конверсию,
В напрягающих нас версиях,
Мы, в сомненьях к достижениям,
Ценим - СОБСТВЕННОЕ мнение!..
Ну, а...

На стенах отблески пылающих свечей
Рисуют образы танцующих людей,
Под звуки «классики», подняв бокал вина,
Я с наслаждением смотрю в твои глаза.
Они подобны океану в мире грез:
В него попав, уносит прочь от берегов,
Уже готов смириться со своей судьбой,
Но утонуть любовь не даст, она с тобой.
От хмеля чуточку кружится голова,
Но опьянен я от любви, не от вина,
Боюсь, меня ты вдруг неправильно поймешь,
Возьмешь пальто и в темноту ночи уйдешь.
- Иди ко мне, - пронзил твой голос тишину...

Во главе государства
Головы - сразу две!
Но живут наши люди…
Без царя в голове.

Мальчишка вешал кошку под забором,
Глядел в мутнеющий кошачий взгляд,
Ещё вчера он к ней был добр,
Но фраза в голове «нам нет пути назад».

На днях смотрел мальчишка телевизор,
Там выступал Михайло Горбачёв,
Пацан смотрел Михайле в рот,
А тот работал им как трактор,

Всё что мешает перестройке,
Давить, душить, косить, всё под чисто.
И тут пацан припомнил кошке,
Так вот кто перестройке враг,

Вчера сожрала колбасу, одни лишь крошки,
А получил за колбасу, по шее он опять...

Я рабство презрел, и расторгнул тюремные прутья,
Пред ворогом лютым не никла моя голова.
Как витязь былинный, стою на опасном распутье,
И вижу валун, на котором читаю слова:

«Направо пойдёшь – будешь блеять в отаре овечьей,
Налево пойдёшь – станешь волком, убийцей овец.
А прямо пойдёшь – быть убиту тебе, человече!
Ты голову сложишь на плахе, лихой удалец».

Крестом осенясь и рванув, как кольчугу, рубаху –
Пред смертию кто из нас крест на себя не кладёт? –
Тропу выбираю на...

1
Морозным днём — похолодание -
без снега, хоть и в Ноябре -
в погодном стиле, колебание,
как «шутка» осени, к поре...,
где климат наш — издёвки любит
и урожай, порой, он губит
в Российской средней полосе
( А уж Поволжье знают все! ),
в момент — сугробы — в завируху -
метель, небрежно, наметёт,
как будто предъявляя счёт -
жаре — за кайфа расслабуху...
и людям, словно бы намёк -
терпите — по сезону — срок!
2
Иные мысли в эту пору
( Аж к жизни, часто, тяги нет! ),
да и от снега...

Слеза запуталась в ресницах,
Ты не звонишь который день.
Печальных мыслей вереница
Проходит в голове моей...
Что сталось ? Где я виновата
Прокручиваю день за днем
Сказала может что не надо..
Или всему виною тон?
А может?Нет...ведь это глупо..
Нелепость, просто строгий взгляд
Понять причину очень трудно.
И расставание принять..
Нет не записки, не звоночка.
На старых письмах след от слез.
В руках дрожащие листочки.
Опять несбыточный прогноз.
Брожу одна в осеннем сквере,
Смотрю...

1
Меж тем, пусть робкими шагами,
неспешной поступью поры,
снега, встречая нас цветами,
нисходят во лугов ковры -
ручьями, шумно что стекают,
а воробьёв — скворцы гоняют,
ведя бои — на разогрев,
и небо — синевой прозрев,
тепло приносит, постепенно,
чрез солнечных лучей просвет,
а к ним — в окне — рассады цвет -
к земле стремится, неизменно,
собою — жизнь заворожить,
и тем — природу оживить...
2
Весна — в иное настроение -
собой влечёт — от зимних снов
и души манит в чувств...

1
В блаженстве юности, когда-то,
с раскрытой книгой, пред собой,
внимал я Лирике собрата,
и стих, в ней, нравился любой...,
а, в чтении, время пролетало,
но жизнь, свой опыт ( в дар ) вручала
и поэтический балласт,
во мне копился, словно пласт...,
и до поры, всё зрело семя,
незрим всегда, в нём, был Поэт,
но, по прошествии многих лет,
Романом разрешилось бремя,
сюжет и форма где, А.С.,
но стиль где, мой, верша Прогресс!
2
Вкушай Роман...- О, Мой Читатель!
Для Творчества...