Время взглядов слепых

Письмо времени.

Привет, мой разрушитель и создатель!
Что годы превращает в тлен!
Ты, время писем всех стиратель,
Что чувства заключает в плен!
Тебя люблю и ненавижу!
Нет! Презираю я тебя!
Окаменелость ты живого,
Всех поглощаешь, не щадя!

Ответ.
Меня никто не понимает!
Не понимаешь, ты меня!
Всё говорите время мало,
Что ваша жизнь так коротка.
Меня же много, я в избытке!
И твоя жизнь - дар от меня!
Ну так живи и не глагольствуй,
До старости огонь храня...

Говорят, что время лечит.
Это правда или нет?
Сам себе я не отвечу,
Не найду ответ.
Вдруг затихнет ненадолго, а потом сильней. Все сочувствия напрасны,
мне от них больней.
Иногда в часы ночные
Сердце защемит.
Говорят, что время лечит, нет - оно летит.

Не прощают, не карают,
В них рождённых, времена.
В них живут или страдают,
Жизнью тою, что дана.

В ней дороги повороты,
В буйство мира иль покой.
Не зачем-то, не за что-то,
А судьбы расклад такой.

И кому, судьба быть нищим,
Не бывать в ней богачом.
И хоть чем живём и дышим,
Коль дано, бьёт боль мечом.

Не согреет счастья солнце,
Коль судьбою не дано.
А добро злом обернётся,
Если крадено оно.

Ну а время безучастно,
Не оно, добром иль злом.
И ругать его напрасно,
В нём...

Там, топором рубят голову курице,
Яйца она не несла.
Там, окна дома вслед щурятся,
Тьмою стекла.

Там, день другой и в нём ценности,
Не из сейчас.
Там, всё другое — и ритмы, и мерности,
Всё — не про нас.

Там, перемен время буйное, пьяное,
И мира дрожь.
Там, крАя обетованного,
Ум, не знал ложь.

Там, всё ломали без жалости,
Чтобы в пустом.
Выстроить новое время реальности,
С новым добром.

Там, время пройденной улицы,
Там, мир иной.
В нём топором рубят голову курице...

Снова дарит печали,
Время тягостных дней.
Они грустью сковали,
Радость жизни моей.

Снова груз неурядиц,
Раздавить норовит.
И мир яркости глянец,
Потерял и грустит.

Снова смена сезона,
И зимы дни настали.
И метель взвыла грозно,
В мир добавив печали.

Снова кто-то не слышит,
Или слышит что хочет.
И желая стать выше,
Ищет славу и почесть.

Снова я среди многих,
Пью печаль трудных дней.
Снова в зимней дороге,
Пути время длинней...
Марковцев Ю.

Не терявший нашёл не желая,
Но не зная потерь, не берёг.
И старела плоть тела живая,
Растворяло жизнь время дорог.

А вокруг, всё своей целью жило,
Отметая, всё лишнее ей.
А над всем, изменения сила,
Под себя, подгоняла людей.

А живые не в силах смириться,
С тем, что краткая, жизнь им дана.
Верят что, у Богов людей лица,
И им в людях, душа их важна.

Но конечны и время, и нити,
Всех дорог, в мире тел и вещей.
И всех жизней, цепь рвётся событий,
Не бывает, бессмертных людей...

Да… Было время комсомола,
И нашей юности пора.
За молодёжью было слово.
И слово было то: "Ура!".

И помня предков мощь былую,
Бесстрашно жертвуя собой,
Являя лихость удалую,
Шли стройотряды, как на бой.

Рвались и в космос, и на полюс,
Ведь были лё́гки на подъём.
И комсомола юный голос
Звучал безудержно во всём.

Могли, науки познавая,
Корпеть над книгами порой,
Трудиться, рук не покладая,
Во благо Родины родной.

В искусстве, классикам внимая,
Иль у костра ночь напролёт...

Говорилась быстро сказка,
Долго делались дела.
Брошен храм, облезла краска,
Почернели купола.

Обветшают храмы даже,
Без заботливой руки.
Ты прости, грехи Бог наши,
К себе путь нам укажи.

Время смуты наступило,
Время брошенных церквей.
Время где решают силой,
Спор любой среди людей.

В этом времени на брата,
Брат готов идти войной.
Позабыл в нём слово свято,
Мир реальности Земной.

Добрых сказок лгала ласка,
Отпустилась на мир мгла.
Брошен храм, облезла краска,
Почернели...

Даже в комнате закрытой,
Время пылью на вещах.
Беспорочной, жизни чистой,
Не бывает — все в грехах.

Кто-то меньше, кто-то больше,
Жили в жизни все грехом.
Даже тот, кто нам хороший,
Был кому-то в мире злом.

Говорят, что есть святые,
Только я их не встречал.
Были, люди неплохие,
Но за всеми, грех бывал.

Тернист путь людей к успеху,
Всем воздастся по делам.
И простив ошибки грех им,
В ответ будешь, прощён сам.

И хоть чем в нас жизнь прожита,
Грехи будут в её днях.
Даже в...

"Когда будет хорошо? А разве сейчас плохо?" (Из мыслей студентов В.Филатова.)

Есть у людей на всё свой взгляд.
Всегда чему-нибудь не рад.
Кому - не нравится война,
Кому она - как мать родна.