Возможно

В белом танце кружатся снежинки.
Льётся свет ночного фонаря.
Заметает в скверике тропинки.
В мягких тучах сладко спит заря.

Ночь тиха. Ступаю осторожно.
Тёплый снег ладошками ловлю.
Счастье близко, счастье так возможно.
Потому что я люблю. Люблю…

Когда-то я был крайне мал, я был ещё дитя,
И к потолку меня отец подбрасывал шутя.
Ещё не ведая забот, я время проводил,
Но и в компании друзей я одиноким был.

И чаще я ходил один в окрестные поля,
Меня манила как магнит цветущая земля.
А там осколками небес синели васильки,
И шелестели камыши у медленной реки.

По правде, это не река – то был заросший пруд,
Такую «реку» воробьи лишь в брод не перейдут.
Но мне-то было невдомёк – такому малышу,
Об этом я уже теперь с улыбкою сужу...

Болеть – болею, только дождь и гром
Здесь не при чём. Микробы – статус-кво
Хранят, как скопидомы – мастерство,
В расчёте на эффектное «потом»…

Душа болит! Скривился эскулап,
Промолвил: «Орган – тёмный для науки,
Его придумал, изнывающий от скуки,
Хозяин, для того, чтоб глупый раб
Не мыслил ночью тёмной о разбое,
Берёг бы то, чего в помине нет,
И перед телом отдавал приоритет
Дурацкому душевному покою».

Возможно, мой безбожник, ты и прав…
Смешны попытки в граммах взвесить душу...

Я не могу забыть свой идеал-
Тебя забыть мне не возможно.
Я много пробовал, немало испытал,
Все по сравнению с тобой ничтожно.
Когда смотрю в твои глаза
Мечтаю я лишь об одном,
Чтоб были вместе мы всегда,
Чтоб это не было лишь сном.
Люблю тебя я больше жизни
Тебя забыть не хватит сил
Приду к тебе, ты только свистни!
Ты изменила весь мой мир.
Пусть то, что здесь сказал тебе
Ты уже утром позабудешь,
Моя любовь жива во мне
Ты лучше всех была и будешь!

Кто Я в безмолвии Вселенной?
Что делаю в погоне лет?
Вопрос в желании мгновенно
Услышать Истины ответ.

Кто Я?!..--Блуждая Ум тревожно
Трясет вопросом Интелект,
И как невыразимо сложно
Принять--что в нем ответа нет!

Есть эгоизма самомнение
Гордыней собранный букет
Неоспоримых рассуждений,
Научной логики расцвет.

Стучится Ум во двери Знаний:
--Ну почему я не могу
Без испытаний и страданий,
Понять--Кто Я? И почему...?

Вопросов много...Нет ответа
В прекрасной,умной голове...

Гости стучали в двери.,
Гости входили гордо,
Им наливали шерри,
Гости, возможно – лорды?

Званные, но без зова,
Праведные – вне права,
Все – генералы слова,
Все – фавориты Славы.

Им покорялось море,
Им отдавалась суша,
Ими кормили горе,
Но развращали души.

В них обретали веру,
Их превращали в ГОСТы,
Но , не найдя в них меры,
Их обрезали в тосты…

Ты помнишь милый, как сказал мне:
«Вот были б деньги у меня,
Тебя увез бы в край незримый,
Где б жили вместе: ты и я…»

Я так скажу тебе: «Любимый!
Законы Бога знаю я.
И мысль, что станет «несчастливой»,
Спешу скорей поправить я.

Ты говоришь: «вот были б деньги…»
А что, их нету у тебя?
Пойми родной, от этой мысли,
Их станет меньше у тебя…

Ведь наша мысль всему Начало,
В ней сила ведь заключена.
Ты можешь думать что попало…
Потом пеняй лишь на себя...

И тот, кому что...

Надежда.
Ты родная скажи, почему я готов,
За тобою идти на край света.
Как тебе, никому не писал я стихов.
И ночами не спал до рассвета.
Твое тело пьянит как дурное вино,
На тебя я смотрю не смело.
Целовать я хочу твои губы опять,
Как давно я это не делал.
Я твой образ давно,
В своем сердце несу.
И пускай, тяжела эта ноша.
Завтра вновь,
Тебя увидеть хочу.
Я надеюсь, что это возможно.

Дружной стайкой прилетели
Проповедники весны,
На скворечнике присели
Тёмноглазые скворцы.
Ловким взглядом изучали
Все окрестности земли,
Вдохновенно принимали
Своевременность поры.
Рядом почки не скучали,
Как носители листвы,
Славно рощи поднимали
Возрожденьем красоты.
Все зверюшки понимали
Свои важности судьбы,
Завертелись по спирали
Обязательной игры.
Дружной стайкой и решили
Проповедники весны –
Целый год, пока есть силы,
Всем выращивать плоды…
Вы ж, возможно, загрустили...

Начать всё с чистого листа. Рискнуть.
Каллиграфически прекрасно, без помарок
Вписать события, но сносками ремарок
Всё пояснить – и замысел и суть…

Пометить зоны риска, а конфликт
Убить в зародыше – без жалости, без страсти…
Альтернативу , в коей разные напасти,
Спихнуть в неизданное, как реликт.

Ну а затем – конечно новый лист!
И вектор совести – путь всем укажет в небо.
Возможно, в целых пять буханок хлеба
Оценит книгу Главный Букинист.