Война 12 строк

У войны не бывает прошедшего времени.
Поминальной свечой вспыхнул Вечный огонь.
Это памятью велено.Это сердцем проверено.
Каждый праздник Победы - это радость и боль.

Сквозь сумятицу лет пусть услышат потомки
Слабым эхом надежды простые слова:
- Возвращайся, солдат, вопреки "похоронке",
Пока теплится печь, пока мама жива.

Кто вернулись домой - поседели до срока,
Опаленные славой и виной за друзей,
Что остались навечно за дальней дорогой,
Именуемой памятью огненных дней.

Ваши...

Призывая памяти след,
Мы на фронт уходим вновь
Забывая,войны больше нет
Есть лишь Свет
И в душе любовь,

Открывают зарницы нам
Новый день,
Где истоком Мир,
Нет войны
Лишь остатки сна,
Но в душе нас
Сидит кумир,

А кумира ведь больше нет,
Только след
На душе лежит
Тех далёких военных лет
И все душу нам бередит

Надо просто стряхнуть
От сна
Свои мысли,
Глаза открыть,
Посмотреть,
Ведь идёт весна
И мы просто
Хотим все жить...

Не дописаны строки, но я торопить их не буду
Недоступные дали сияют роскошным убранством
Хочешь сказку? Лишь в сказке надеяться можно на чудо
А сегодня я молча лежу и ругаю себя самозванцем

Скоро осень положит нам под ноги шорох увядшего лета
Но столбы погребальных костров не достанут до неба
Утром солнце рассыплет полосками лучики света
И довольный как слон я нарежу душистого хлеба

Ах, как хочется спать! В эту ночь я прилежно учился
Наступающий день будет чем-то похож на...

Всего лишь две строки... Их смысл прощальный
Сквозь дебри паутины мировой
Ударил электронным ливнем шквальным
С экрана по глазам, в лицо!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Кривой
Усмешкой губы стянуты от боли:
Не верю! Погоди! Да нет же, нет!

Прости меня, я выхожу из поля
Мегагерцовых узелков тенет! -

Твои слова...
. . . . . . . . . . . . Комок от горьких строчек.
Он где-то в горле, в сердце, иль в душе.
Болит, горит, отчаяньем клокочет.
Не выйти из...

Читать меж строк - известны средства,
но не найдут любые маги
многозначительней подтекста,
чем просто чистый лист бумаги.

Нашу дружбу скрепляет лишь тонкая нить проводов.
Я не знал, что душевная связь всех известных мне выше.
Что, понять можно даже друг друга, не видя, не слыша.
На нежданную встречу из разных придя городов.

Провода превращают в НИЧТО эти тысячи миль.
Я молюсь, чтобы хрупкие жилы нигде не замкнулись,
Чтоб сердца не остыли, и чтобы мы не разминулись.
Для заснеженных душ все стихи и поэмы – утиль.

Через тысячи миль шлю тебе я горячий привет.
Каждый прожитый день задаёт мне на завтра уроки...

Сколько лет я живу, а выходит, что жить не умею.
Говорят, нищета – непростительный грех и позор.
Пусть плохой кулинар, но поверь ты в меня, и сумею
Я испечь тебе торт самый вкусный из утренних зорь.


Эти строки тебе. Я богат лишь одним вдохновеньем.
Без него моя жизнь как ручей пересохший пуста.
Ты таким бесподобным меня угостила вареньем –
До сих пор ощущаю его аромат на устах …

Бежит строка, за ней другая...

Выводит быстрая рука,

наверняка, еще не зная,

что соскользнет из под пера.

Какому суждено Творенью,

родиться, в этот час и миг,

по Выше Данному, Веленью,

в фантазии, желанный пик.

Что облекает мыслеформы

в одежды нынешнего дня,

и рифмы собирает в нормы,

Единство Смысла, обретя.

Где же вы, где вы, безумные строки,
Что пишутся ночью, почти что без сна?
Потом с новой силой любовь напророчит
Лихая веселая чья-то весна.

Стихи омертвеют: бумага не знает,
Чьи чувства и мысли невольно хранит,
И кто, по ночам от боли рыдая,
Ей свои тайны опять говорит.

Я автор строк, тех, что беззвучно,
Прольются музыкой в душе.
И если стало жить мне скучно,
Я напишу стихи тебе.

И посвятив их бескорыстно,
Признавшись в верности своей.
Раскрою тайну, что так близко,
Живет сейчас в душе моей.

И пусть молчанием ответишь,
И не заметишь ты меня.
Я напишу тебе. Ты встретишь,
В чужих стихах мои слова...