Восток дело тонкое

По тонкой лестнице ты поднимаешься лишь внутренним огнем,
Квадрат, проем – синеющая Бесконечность…
И будто сердце останавливается, выстреливая в Вечность.
И больше нет тебя – льются потоки вневременного бытия,
Границы растворив твои в любви святого духа.
Все прежние понятия отошли, тело ума пусто,
Судьбу надземную творит лишь суть Любви.
Кроме танцующего огня другого нет искусства.
Там – Ти-ши-на и вездесущее принятие Другого как себя,
И магия сплошного Чувства, в котором нет простых...

Странного узора завиток,
Нарисует нить моих путей.
Я как стопку — залпом, за глоток,
Выпил время наших общих дней.

Плачут свечи воском о святом,
В церкви тишина и полумрак.
Молится в ней каждый о своём,
И огонь свечей в ней не за так.

Я свечу за нас, зажгу святым,
За неё, отдав мядяк монет.
А она чадит — глаза есть дым,
И совсем неяркий даёт свет.

Где-то рядом Бог, но Он незрим,
И на просьбу не ответит словом.
Лишь душою, мы с Ним говорим,
Безответным, тихим разговором...

О, как тревожила гитара
звучащим, звонким серебром,
аккорды каждого удара
ложились красочным ковром!

Её я слушал с умиленьем,
и замирало сердце с ней,
и разбивалось при падении
о грани острые камней!

И вновь взлетало в упоении,
переступая через боль,
в волшебных музыки владеньях,
оно души играло роль.

На самом пике нот высоких
оборвалась, заныв, струна...!
Обидно то, что так жестоко
душа упасть обречена...!

- Грубый тут у нас народ,
Посылает просто матом!
- Знаю, кто тебя поймет:
Поболтай-ка с полиграфом.

Что это? Кто это? Ты или Я?
Думаю медленно мы ли Семья?!
В Доме напротив открыто Окно,
Чёрные тени лакают вино.

Слышны воспетые ветром восходы,
Тянутся в вечность небес переходы,
Точечно меряю солнечный джаз,
Добрая пудра вводит в экстаз.

Встану умоюсь и буду мечтать,
Хочется думать что станем летать,
В тонких телах по ментальному миру,
Но не надолго - обратно к сатиру.

Как по тонкому льду,
Шёл по жизни своей.
Трещин сетка беду,
Предвещала мне в ней.

Там, под тоненьким льдом,
Бездна небытия.
Там, упав, вечным сном,
Навсегда усну я.

Или наоборот,
Жизни сон стряхну свой.
И паденье в полёт,
Обратит мир иной.

Нет — что ТАМ не постичь,
Умом в теле живом.
Он боится не быть,
Пустотой став в пустом.

Хрупким, тоненьким льдом,
Жизни срез подо мной.
Трещин сетка на нём,
Ум пугает бедой...
Марковцев Ю.

Дожди, снег ли ветер
Все
знаю
против тебя,
А ты
делай
свое
дело,
Делай его Любя.

-"Чудак"-
в тебя пальцем тычут
ты ж делаешь
не для себя
А ты
делай
свое
дело,
Делай зубами скрипя.

Хоть в поле
один не воин.
Работе
не видно конца,
Но ты
Делай
свое
дело.
Делай его до конца.

Пусть тело
от болей ноет
И в ауте
голова,
А Ты
Делай
свое
дело.
Делай не тратя слова.

Я верю
Прийдет время.
Забьется
последний гвоздь.
Ты с богом
дело...

Слово и Дело так часто разнятся,
Слово и Дело друг в друге, но всё ж,
Можно без Слова с Делами справляться,
Можно Дела, заменить на Слов ложь.

Дел результат, часто можно злым Словом,
Враз все на нет сведя, сделать нулём.
Доброе Слово, сказав злобным тоном,
Действием этим, мы сделаем злом.

Слово несёт в себе виденье Дела,
Дело несёт в себе пищу для Слов.
Слово и Дело смешать жизнь сумела,
И в ней немало, без Дел болтунов.

Слово быть может удару подобным,
Если в нём тяжесть...

А я не вру — Господь свидетель:
Душою — не лукавил я.
Нет без греха людей на свете,
И за мои — мне Бог судья.

Нам по размеру шьют одёжки,
Нам по делам, честь и хула.
У всех свой свет — в своём окошке,
У всех, источник свой тепла.

Нам всем, хотя б чуток — измажет,
Мир наши души и тела.
Рассудит время, жизнь покажет,
Воздастся всем, за их дела.

Хотим иль нет, но без последствий,
Нет ни бездействия, ни дел.
Но станет жизнь неспетой песней,
Тем, кто без дел в ней просидел.

И...

А Миру нет дела...
До боли душевной моей.
До боли сердечной...
Что ноет и так кровоточит.
Ведь в Мире насущном...
Так много людей.
И каждый к себе...
Снисхождения просит.

А Миру нет дела...
До горьких и слёзных рыданий.
Нет дела... что где-то пожары...
И где-то... война.
Нет дела... что мальчик...
Больную сестрёнку качает...
И просит маму вернуть...
Что ушла навсегда.

А Миру нет дела до нас...
Он не слышит... не видит.
Не прошибает его...
Чья-то боль и печаль.
Ему всё...