Восточный ветер

Разгадывая тайны прошлого,
Спешу дыханьем ветра насладиться.
Борьба с обледенением души...

Мне приснился сон ужасный
С криком я в душе проснулся
Снилось мне ,что в нашей хате
Снова немец объявился
Со своей кривой улыбкой
Весь блестящий как с витрины
Он из тех ,что в ,,сорок пятом,,
До конца не всех добили

Что им надо, этим гадам
Что в живых ещё поныне
Ленинградскую блокаду
Иль святой огнь Хатыни
Чтоб им вновь смотреть с любовью
Как беременные бабы
В плаче обливаясь кровью
Их за сапоги хватали

Что бы вновь татуировки
Украшали сумки шлюх
Что лежат в перинах...

Дорога дальняя в надмирную обитель…
Не кроет сумраком манящий маячок.
Как всё заброшено кругом – вы поглядите –
Руины больше не расскажут ни о чём.
А было… бреда, сколько бреда прежде было!
Но, впрочем, прежнее лелеют и теперь,
Когда и след уже волной строптивой смыло –
Волна, накатывая, гонит вас за дверь!
И о себе я изживу воспоминанья,
Ступив на эту просветлённую тропу…
Что наша жизнь? – вопрос, не стоящий признанья
Считаться ныне всё оставленным в долгу…
Нет, без ответа не...

Рассыпались звёзды по небу.
Тиха новогодняя ночь.
Я с блёстками платье надену,
Снежок обещал мне помочь.

Снежинки коснутся тихонько
Всех веток моих, до одной.
А ветер развеет легонько
Алмазную пыль надо мной.

Шепнёт мне:
- Ты просто чудесна!
Но помню тебя я весной…
В цветах белоснежных прелестна,
Лишь нежность сравнится с тобой.

- Чарующим облаком белым
Покроются ветви твои.
Любви расширяя пределы
Ты манишь в объятья свои.

- И юности...

Прости, старик, я снова не успел,
Я никуда теперь не успеваю.
Случайных дел почти не забываю,
Совсем никчемных торопливых дел.
Мы в этой жизни только раз живём,
Но только раз из жизни и уходим.
При скверной или солнечной погоде
Всевышним уготованным нам днём.
И только запоздалое: - Прости!
И выдох сыновей: - Ещё мы живы!
Все истины мирские нынче лживы,
Апрельская земля дрожит в горсти.
Она ещё накроет столько тел.
Извечно так и было, и пребудет.
Я успевал и в праздники, и в будни...

Победный помню сорок пятый,
Последний бой, Рейхстаг в дыму.
Разгромлен супостат проклятый,
Всё вижу, будто наяву.

Уже и нет в руках той силы,
Когда сжимал я автомат.
Подать рукой уж до могилы,
И жизни близится закат.

Но в день Победы соберусь,
Надену китель, ордена.
Салюта вечером дождусь
И чарку пригублю до дна.

Тех помяну, с кем воевал,
Кого уж нету на земле.
С кем я фашистов добивал,
Чтоб воцарился мир в стране.

Серый ветер вдали, мокрый снег на висках,
мёртвый свет под свинцовым куполом неба,
беспокойное солнце скользит, как лиса
между глиной осин и берёзовым мелом.

Здесь тебе остаётся всего пара строк
в чёрно-белой февральской тоске бездорожья,
их допишет закат сквозь растаявший смог,
и холодная ночь тишину подытожит.

Весенний ветер, как ребёнок,
Стучится в окна со двора.
Твой стан, объятый негой*, тонок,
В плену томительном с утра.

Ты смотришь, как бледнеют звёзды,
В полураскрытое окно.
И всё: улыбка твоя, воздух –
Пьянит, как крепкое вино.

*Нега - нежность

Не качай ветерок, не раскачивай,
Куст калины, к реке не клони.
Не серчай, не сумел жить иначе я,
Мои прошлые, юнные дни.

И они, уж назад не воротятся,
Не дана, власть над временем нам.
И я здесь, называюсь без отчества,*
И живу, не по нашим часам.

Грустно дом, окном смотрит готическим,
Черепицею, красной он крыт.
В окнах свет, всюду здесь электричество,
И уютен, и сыт тихий быт.

По весне, здесь не знают распутицы,
Лишь асфальт, мокрый скользок чуть-чуть.
Хорошо всё, но грусть...

Всю ночь штормило. Ветер. Волны.
Бесилась грозная стихия.
Хотелось крикнуть: «Хватит! Полно!
Я не привык. Я из России.

Из наших только в ссылке Пушкин
Мог, восторгаясь, море слушать
И гимны сочинять при этом.
Но Он Великим был Поэтом.

А мне такое не под силу.
Я сын совсем другой России.
Я только лишь могу в запале
Воспеть всё то, что в нас распяли».