Воскресение

Будничность стянута нитями мыслей
в проблесках ясных
и дотемна,
в схватке "один на один" с ненавистным…
Музам запуганным не до меня.
В топку - стихи,
прошлогодние листья!?
Лишнее? Лучше упечь, в забытьи?
Набело цветом весенним умыться,
в царство небесное полднем взойти.
Радуйся, свет!
Людям мир воскресения!
А в благодать первородной красы
им возлюбить и зверьё, и растения,
к Матушке вечной прильнуть, как "прости".

Когда по зыбким кочкам мироздания
Прочь человечество идёт из гиблых мест,
Тогда любовь не только состояние,
Она и проводник, держащий шест...

От безысходности озлобившимся, спившимся,
Погрязшим в непристойном баловстве,
Любовь помочь сумеет оступившимся,
Свой шест подаст и вытащит на свет.

Научит неразумных, как прожить нам всем,
Чтоб никому вокруг не досаждать...
За проповедь любви к собрату ближнему
Как христианство можно осуждать?

Не верю я ни в чудо воскресения...

Один раз в году мы просим прощенья.
Надеясь на то, что Бог нас простит.
Прощаем себя и всех в воскресенье.
Но странный вопрос внезапно возник…

А что ж в остальные дни можно нам гадить?
И сплетни про всех повсеместно плести….
С надеждой, что сможем потом всё загладить…
И год весь всё это с собою нести….

© Copyright: Надежда Мунцева, 2020
Свидетельство о публикации №120030102826

Меня опять с ума сведёт весна -
я узнаю привычные симптомы.
зачем ревнуешь ты на грани комы
к моим свободным и безумным снам?
Любовь игра, где редкостна ничья
и проигравшего - куда приятней участь.
Твоих речей прозрачная текучесть…
Ты золотая рыбка из ручья,
ныряй скорей на дно моих зрачков,
откуда выплыть сам уже не сможешь.
Там спит душа, её не растревожишь
ни мёдом слов, ни блеском пустяков.
Но не владеет сердцем голова,
когда весна приходит к нам с муссоном.
Любовь живёт по...

Шелест страниц.

Я думала,

что знаю больше..
Время чистых окон.

Как никогда

верю в Воскресенье.

Дождливый вечер.Воскресенье.
По телу острый холод,дрожь.
Во мне не умерла надежда-
Быть может ты еще придешь.

Под нежный ритм любимой песни
И в такт унылого дождя
Тоскливо сердце мое бьется.
Я умираю без тебя.

Не знаю что с тобой и где ты,
И что ты чувствуешь сейчас.
Тебе наверно очень трудно.
Иль просто ты забыл о нас.

Быть может шелест мокрых листьев
Тебе напомнит обо мне,
Расскажет о моих страданьях,
О том,что помню о тебе.

Вернись в мои мечты и грезы...

По воскресным дням всё замирает
В тишине, в глуши, в забвеньи...
Словно бы затишье перед бурей наступает...
Рождена была я в воскресенье.

На самой не страстной неделе
В один из очень постных дней
Проснуться в собственной постели,
А может, вовсе не в своей,

Глаза продрать, и в изумленье
Уставившись на потолок,
Подумать - нынче ж воскресенье,
Как я забыть об этом мог?

Но счастью не одни помехи
Провалы памяти сулят,
Её обрывки - только вехи
Тому, кто жизнь ведёт с нуля.

Воздушных замков строить планы
И рисовать их на песке
Сейчас начну... вот только встану...
Но почему в одном носке

Вступаю в новую неделю...

Автор: Зинаида Полякова

Когда о смерти размышляешь,
Впадать в унынье не спеши -
Закончится лишь часть земная
На вечном поприще Души.

Смерть лишь над плотью власть имеет -
Земная, в землю и уйдет.
Трава над ней зазеленеет...
А душу – Воскресенье ждет!

Мы, на земле живя, теряем
Родных, друзей, свою любовь.
А Вечность душ нам обещает,
Что мы соединимся вновь.

И наша память там поможет
Всех безошибочно найти.
Она - ориентир в дороге
И лучик света на пути.

Из непрощёных воскресений,
должно быть, сложатся года…

Уносит талая вода
обиды в дальний день весенний,
куда давно утрачен путь,
где все прощения хранятся,
где все, с кем больше не обняться.
Ведром воды не зачерпнуть
из позабытого колодца.
И сердце рваное латать
берётся время-шарлатан,
тупыми иглами колоться…

Вот потому и всем «прости»,
и всем «прощаю».
Право слово,
бессоннице многоголовой,
той, у которой я в чести,
мной все уплачены долги
и все начисленные пени…

В том...