Восемнадцатый век

На дыбу его! На дыбу!
Щипцами ловчей подлезь!…

Меняет земля орбиту.
Но всё неизменно
здесь.


Висят на крестах поэты.
И сходит толпа на гул -
туманностью Андромеды,
блевотиной на снегу…


Ату его! Он же – белый…
он весь нам испортил строй…

твердит о Любови целой -
разбитой в куски
губой.


А звать-то его как?!.. Моцарт?…
Потужи вяжи!… Рембрандт?…

Ну, что ж ему так неймется:
с щипцами - да без ребра!…



Да я не держу обиду…
Я слышу
который век:
на дыбу...

Проклятье века — это спешка,
и человек, стирая пот,
по жизни мечется, как пешка,
попав затравленно в цейтнот.

Поспешно пьют, поспешно любят,
и опускается душа.
Поспешно бьют, поспешно губят,
а после каются, спеша.

Но ты хотя б однажды в мире,
когда он спит или кипит,
остановись, как лошадь в мыле,
почуяв пропасть у копыт.

Остановись на полдороге,
доверься небу, как судье,
подумай — если не о боге —
хотя бы просто о себе.

Под шелест листьев обветшалых,
под паровозный...

Хороша наша станица
Похорошела как Москва столица
Да и есть чему «гордится»...
Ведь такое здесь творится
Хоть, к примеру, взять здание
За архитектурное создание
Паспортной визовой службы здесь у нас
Удивляет молодёжный глаз...
В этом «красивейшем» здании
В трепетном ожидании
Получают основной,
Документ страны родной...
Паспорт гражданина Российской Федерации
В этом здании двадцать первого века цивилизации...
С большой мечтой,
Что пойдут они с гордо поднятой головой...
По стране...

То ли зорюшка, то ли феюшка,
То ли золушка, то ли змеюшка...
То ли во поле дуб вдоль пахоты,
То ли ком земли нежной мякоти.

Синей реченькой мысль стремнинная,
То ли озера гладь равнинная...
Ярким всполохом, то чуть тлеется.
Уголь - порохом, дунь - зардеется.

То ли обжигом, то ли ласкою...
Поцелуй души - в душу ясную...
Почему, спроси, в женском мороке
Всё смешалось - жизнь, смерти шорохи?

Чтобы Золушкой к пеплу вывести,
Белой Феюшкой крылья вырастить,
Алой Зоренькой - песнь...

Так короток бабочки век....
Все же лучше,что я - человек)
Можно искрою вспыхнуть в ночи,
Когда кто-то жизнь жалко влачит...

В наш век высоких скоростей,
Не виден Мир в пылу страстей.
Всё ускоряя жизни бег,
Куда бежишь ты, Человек?

Я верю, что не зря живу свой век,
Не зря топчу благую эту почву,
На плечи мне не зря ложится снег,
И фонари не зря сияют ночью

В мое окно. И может быть не зря
Мной сорваны цветы на поле были,
И розою алевшая заря
Меня звала из сладкой полубыли,

Не зря, стерпев ветра годов лихих,
Мой голос шел сквозь новое столетье,
Моих стихов, быть может неплохих,
Останется какой-то след на свете,

И им, конечно, свой придет черед,
Не зря ж рука моя к перу тянулась,
Не зря ж душа, которая не...

Ресничны поцелуи век
и опьяневший сторож сна
уже не служит. Лишь Луна
из звездной винодельни свет
струит в бокалы шеи, в грудь -
две чаши славные...Мой друг,
не выпить мне их, ждут давно
напитки живота и ног.
Но как бы ни томил глоток
зрачки и ни дурманил память,-
заветной амфоры исток
откроешь лунными губами.

Ленин! Великий наш Ленин!
Сквозь суматоху времен
Видим сияние: ЛЕНИН!
Над всем пантеоном имен.
Гений! Конечно, он гений!
Разум его победит
Подлую чушь, грязь сомнений
И лепет, что нес троглодит.
Гениев знаем немало.
Каждый, да в чем-то успел.
От почитателей слава!
Дается им в вечный удел.
Но – Ленин! Не к месту литавры.
Он показать нам сумел,
Как побеждают кентавров
Гераклы ума и дел.
Многих мы воспевали.
Но миром правило зло.
Зло отступить он заставил.
Но зло далеко не ушло...

Во все века были наградой
Всем Олимпийские огни!
Но тем, кто этому не рады,
Пусть будут тусклыми они!