Ворона

Сидит на скамейке песчаная точка,
Пузатая, мелко стреляет вороной,
И слышно в тиши мандариновых громов,
Как впишется в сетку пернатая строчка.
Б.К.

***
Океан с зарёю целовались.
И в друг друге нежно растворялись.
Алой пеной, слившись, возрождались.
До утра, с надеждою, прощались.

***
Сидит на скамейке песчаная точка.
Пузатая, жёлтая, грустная очень.
Занёс её ветер сюда из пустыни.
Там солнце печёт. Здесь она сильно стынет.

***
Летела по небу пернатая строчка.
И вдруг...

Поэты – занятный народ.
Литконкурсы, встречи и чтения.
Безденежье вечно гнетёт,
и вечно терзают сомнения.
Любовь у них вечно в ходу,
страстями играют и вечностью.
Один прозябает в бреду,
другой – со своей человечностью.
Поэта затронешь, он – в крик,
уж краской лицо наливается,
а через мгновение – всхлип,
ещё чрез мгновение – кается.
Недаром с Эвтерп, Терпсихор
он выбрал, которая милая,
он нёс от неё после вздор,
рыдал с поэтической силою.
Стучал он о тумбу ногой,
та тумба...

Мир коснётся легко и изящно
Улыбнётся он сказкою мне
И волшебный тот мир узнавая
Я пойму — дело только во мне...

Я полнее его понимая
Открывать начинаю себя
Грань любая в том мире играя
Отражает лишь только меня

И когда я пойму это ясно
Управляться с мирами смогу
И скользящий листочек осенний
Среди вороха листьев найду

Наслаждаясь игривостью граней
Я раскрашу свой радугой мир
Наслаждаясь любимым Творением
Полюблю его вплоть до теней

И любую игру светотени
Восприму я как...

Сбежала утренняя мгла,
Скрываясь вдаль в прозрачной дымке.
И луч,застыв на паутинке,
Нежно скользнул вдоль полотна.

Живыми иглами роса
Бодряще тело пробуждает,
И эхом шорох отвечает,
Туманом стелется вода.

И звонким звоном разольется,
Перекатясь туда - сюда,
Под гомон стаи воронья,
Вода,когда весла коснется.

Да!Чудно видеть спозаранку,
Как,просыпаясь ото сна,
Ожила радостно земля,
Согретая лучами Данко!

Шелестят за окном дождинки.
Жёлтый листик к стеклу прильнул.
Может это - судьбы слезинки.
Может кто обо мне всплакнул.

Над моей бестолковой жизнью,
Над моей непутёвой судьбой.
Что никак не мирюсь с трюизмом -
Жить, как все, чтоб не быть одной.

Что живу я вороной белой,
И летаю всегда в мечтах.
Со своею душой не смелой
Остаюсь я всегда «на бобах».

Что грущу, как Ассоль, по Грэю.
Но ищу я его среди звёзд.
Что ходить по Земле не умею.
А парю на крылах своих грёз.

Может быть...

Ночь пьяным пьяна от гари,
Гари черной, вороной,
Август ветром душным лает,
Сонной шаркает листвой.
Плоть небес да звезд глазницы,
Лето заревом дымит,
Я хочу тебе присниться,
Я тебя хочу любить
Беспардонной тенью вора,
Вздохом варварским степей.
Даль твоя – твоя неволя,
Близость наша – дальность дней.
Ночь пьяным пьяна от гари,
Соки лунные, как сталь.
Август. Третье. Хмель печали.
Близость наша – твоя даль.

Там где небо кончалось,
Заблудилась душа.
Там её ждёт усталость,
Жить велит не спеша.

Ворон крикнет, пророча,
Счастье мне иль беду.
У печали взгляд ночи,
Сквозь него я пройду.

Судеб спутаны нити,
Не понять что за чем.
Вы мою не порвите,
Пропаду ведь совсем.

Ветер, дождь — замерзаю,
Нить судьбы вокруг ног.
В высь взглянув, замираю:
Пусто там — где же Бог?!

Там где небо кончалось,
Поселилась печаль.
Жизнь — Богов шутка, шалость,
Но терять её жаль!

Черные линии, словно как строчки,
Каплями медленно катятся вниз..
Мысли, как будто бы черные точки,
В танце закружатся снова на бис!

Дико и страшно, как в темной пещере,
Так одиноко одной в пустоте,
Словно закрыты все окна и двери
В этой кромешной ночной темноте..

Только дорогу луна освещает
Мрачную, пыльну, словно по ней
Как и тогда, так сейчас не ступают
Ни ноги людей, ни копыта коней..

Чинно и мирно пир пышный окончив,
Ворон приподнял багровый клюв свой,
Алая кровь быстрый...

Люблю смотреть,как ярко ты блестишь.
Товарищ верный, мой стальной кинжал!
В который раз от смерти защитишь,
Хоть говорят,что всяк презрен металл.
Ты видел многое:победы,пораженья,
Тела бездыханные,слёзы матерей.
И через все прошёл со мной сраженья,
Не позволяя в мир попасть теней...
Ты видел кровь,текущую ручьями.
Последний вздох,убитого тобой,
И воронья бесчисленные стаи.
Клюющие ушедших на покой...
С эфеса истёрлась позолота,
Зазубринами испещрён клинок.
Я поседел и...

Вот сижу в траве и чищу автомат,
Где-то рядышком гремит сержантский мат…
Что шумишь-то, несознательный примат?!
………………..
Поле боя – это скверный аромат!

Зря изрек товарищ Август для богов,
Будто «трупы пахнут сладостно врагов».
Что там сладкого? Ведь труп и в Риме – труп!
То ли был тот Август груб, а то ли – глуп!

Поле брани – это вам не майский сад!
Так разит, возможно, серой Дантов Ад,
А отнюдь не розы, маки и герань!
Поле боя – это брань, и это – дрянь!

Не туда развился...