Вообразить

- Вас ждёт в саду Императрица!
- Я очень рад…. да…. очень рад!
«Какого чёрта ей не спится
в такую ночь и снегопад?!»
- Поторопитесь, граф…
- Конечно!
Орлов спускается с крыльца:
- Ах, Катерина, друг сердешный…
Так вот ты где! Не прячь лица…
Смотри, какая заваруха!
Буран! Кружится голова…
Зима Кудесница-старуха
плетёт над нами кружева.
Но ты молчишь… Аль мне не рада?
В неровном свете фонарей
не различить родного взгляда…
Уймись, проклятая метель!
Вдруг Катерина, сдвинув брови...

Подумай, разве в этом дело,
Что ты судьбы не одолела,
Не воплотилась до конца,
Иль будто и не воплотилась,
Звездой падучею скатилась,
Пропав без вести, без венца?
Не верь, что ты в служеньи щедром
Развеялась, как пыль под ветром.
Не пыль - цветочная пыльца!

Не зря, не даром все прошло.
Не зря, не даром ты сгорела,
Коль сердца твоего тепло
Чужую боль превозмогло,
Чужое сердце отогрело.
Вообрази - тебя уж нет,
Как бы и вовсе не бывало,
Но светится твой тайный след
В иных сердцах...

Смотрю на него, и не вижу основания его,
Слушаю его, и слышу ветер шелестящий в траве,
Беру его, песком протекает он сквозь пальцы,
Не вообразим отвал, в предельной глубине своей,
беззвучии и мельчайшей неуловимости.

Я в детстве раз игру придумал,
Чтоб лучше было в жизни мне-
Вообразил себе подругу,
Красивей,ярче всех, умней.
Любил ее и так старался,
Хоть чуть похожую найти,
Чтобы настолько же красивой
Мне встретилась бы на пути.
Нашел ее я так не скоро,
Мне 39 , но она,
Когда была еще девчонкой,
Ей тоже нравилась игра.
Воображала она парня
Неповторимого, шутя,
И 2 мечты на свете этом ...сошлись
Ведь парнем тем был я.

Вот дожил! - письма посылают -
чрез Сервер - Опуса лишь два -
меня - Поэтом называют -
здесь - ненароком - голова -
больной гарантией - навалом -
иных ,,Поэтов" - аж завалом -
творения оных - жуть ли - суть -
означит Время - всё же - муть -
интеллигенция - с уклоном -
писать посылы - мастаки -
разумностью - чрез их клыки -
я - пушкинским обозван клоном -
средь возмущений злой молвы -
знать - многого достиг, увы!


Ниже - вариант почти годичной давности:

Ну, вот и дожил! Письма...

Был день. Светило солнце грея,
А листья нежились в объятиях тепла,
Где тля в той "пищеблочной эпопее"
Для муравьёв - естественной была!

А те, работоголики-трудяги,
Во чрево к муравьеду угодив
И утолив часть голода бродяги,
Усвоили "пожизненный мотив"...

Но тут охотник, разомлев в природе,
Себя царём, судьёй вообразил, -
Сообразно людской своей породе,
Зевая, бедолагу поразил!

Считаясь самым правильно-могучим
И справедливым c точки зренья сил,
Сидел теперь под деревом...

Для редактора,
озабоченного передовицей,
он никто, какой-то Джон Мильтон,
затерявшийся на литературной обочине.

Актриса глицериновую слезу
из-за него не проливала ни разу.

О нем хранит молчание
радио и телевещание.

Нет ни досье, ни файлов секретных.
Нет псевдонимов народу известных.

Никому не интересно
узнать его настоящее имя.

Жив ли он, мертв ли он,
не проверяет никто.

Возможно в чулане
детективы найдут его труп
с разбитым лицом,
с открытыми глазами...

Сердце!
Скажешь ли?
Где?
В какой дали?
Отцвели деньки не видать ни зги.

Затуманил мрак Русь цветущую
Чёрный враг прополз - в кровь поющую

Постамент гробниц,- даль зловещих лет
Оправляется в траур чёрных лент

От узнанных, не угнанных, не забытых, не слепых
Просыпается награда грозных дел твоих святых

- 1 -

От монгольских злых оскалов, дым костров от коих вился
На равнинах тучных пастбищ ворон, смерти – жизни, объявился

Вообразил себя владыкой, этот, узких глаз...

1
Дней несколько прошло, незримо,
ведь не случилось ничего,
что стало бы, народу, чтимо,
да и приметно, оттого…,
а вот Покровское, лишь скукой
( к однообразной прозе, мукой ),
толкало, словно в забытьё,
всех обитателей, житьё…,
где Троекуров, ежедневно,
в раж, на охоту выезжал;
а Машу, тешил свой вокал
( звучащий, в неге, задушевно ),
к её прогулкам, тишь где, мглой,
влекла ко чтению, порой…
2
Но музыкальные уроки
её прельщали, боле, слух,
где сердца собственного, сроки...

Когда терзают холст унылости пространства,
А сочные мазки не радуют сюжет -
То лучше утонуть в гризайле постоянства,
Чтоб глаз вообразил душе желанный цвет...

Нет, спорить не хочу с сиянием искусства,
Где красок колорит чистейший, как хрусталь -
Но как порой сильна ахроматичность чувства
И нет охоты лезть в цветную пастораль ...

Средь хаоса в тенях - прозрачные намёки,
Белилами свинца добавлен лёгкий звук:
Мне в творчестве плевать на чьи-то там упрёки,
Не слышу я давно упорный в...