Военная поэзия

Здравствуй красивый город,
Здравствуй моя судьба;
Ты уж годами не молод,
Ты уже стал как я.

Помню как всё начиналось-
Шахты , дорога , кольцо,
Зоны кругом , не осталось
Их уж совсем ничего.

Зэки ходили колоннами,
Рядом овчарки , штыки;
Уголь давали тоннами,
Зоны ГУЛАГА крепки.

Уголь давали и метры,
Строили шахты , дома;
Рельсов легли километры,
Ну а под каждым ЗЕКА.

Но в тот военный голод , городу на Неве
Мы протянули руку, дали тот шанс в судьбе
И отступила блокада...

Флот военный, флот морской!
Где он ныне и какой?

Почему его не видно
В океанах и морях?
За державу нам обидно!
За Россию стыд и страх!

Сердце плачет, сердце стонет.
Горек волн солёный вкус.
Неужели флот утонет,
Как многострадальный «Курск»?!

Утонуть так может скоро
Вместе с флотом вся страна!
Наша славная «Аврора»
Нечистью осквернена!

Если власть народ наш взял бы!
Плачу я на берегу.
Прогремят ли снова залпы
По коварному врагу?
30 июля 2011 г.

В Оренбурге взрываются военные склады
В стране продолжаются лесные пожары
А люди как могут от взрывов спасаются
И от пожаров в подвалах скрываются
Взлетают снаряды там в небеса
В мирное время... впрямь чудеса!
И там руководство всем заявляет,
Что ситуация у них под контролем бывает...
А кто сомневается в данном контроле
У нас в годы демократии всё подконтрольно...
Наверно украли... кое, что распродали
А следы, чтобы в воду... склады подорвали...
После тех взрывов; - ну кто, что...

Когда в полночной тишине
Всё зыбко, смутно,
А в сердце, будто бы в окне,
Проступит утро,
И солнце с криком петухов
Родится, мглу прорезывая, -
Тогда настанет день стихов,
Настанет День Поэзии!
Когда у девушки в глазах
Кусочки солнца,
Когда, ни слова не сказав,
Она смеётся,
И смех прозрачней родников
Засветится, поблескивая, -
Тогда настанет день стихов,
Настанет День Поэзии!
Когда отчаянье начнёт
Толкать с обрыва,
Но вдруг нечаянно качнёт
Ветвями ива,
И ты увидишь бархат мхов...

Возможно, это и стихи,
Но не поэзия, конечно,
Пишу, спасаясь от тоски,Чтобы излить поток сердечный,

Чтоб сохранить себя такой,
Какая есть средь мира правил;
Не Бог водил моей рукой,
Не Он живые строки правил.

Великой образности дар,
К несчастью, не дан мне с рожденья:
Не жар души, а только пар
В любом моём стихотворенье.

1979

Пространство…
Облеченное в утонченные,
но окаменевшие формы прошлого прошагивается глазастыми прохожими. Приговоренные к любви и отрешенные от быта
губы
зависают парочкой в переулке. Париж.
Невидимые трубы проглатывают жизнь
изящно-беснующегося города. И когда
колонны
громадой своей зазвучат и в висках колыхнется
утробное племя –
вспыхнет душа
и охладится присутствием гения. Туристу на съедение –
пиршества всей вселенной. На мгновение
растворяешься
и обретаешь...

...в поэзию - не в хату на постой... иди - хоть к черту, хоть в забой, в запой, понюхай быт геологов в тайге, наймись хотя б спасателем к Шойге, бродягой пошатайся по Руси, от горя взвой, навзрыд поголоси... ну, в общем, пободайся, подерись не за постой в поэзии - за жизнь... не искушаю: все ж таки - не бес... но только так получит цвет и вес тобою порожденная строка... иначе - лишь набитая рука...

...а если жизнью битый по мордам (а это, к слову, не какой-нибудь ван Дамм), и если не без...

Что пишут знаки бурные воды,
Эмоциями строки их полны.
Увы,их мысли скачет ток,
Его не видно между строк.

Воздушным знакам многое дано,
Они ведь выше поднялись давно,
Эмоций,мысли слишком легкий ход,
Увы,тут и поэзии исход.

Земные знаки хоть грубы,
Но право же они правы..
Тут строгой мысли царствует полет,
Увы,эмоций ток он не поймет.

А что же знаки бурные огня,
Они предверье будущего дня,
Для них ведь мысли Мира не важны,
Себе всегда ну очень уж нужны...

Так можно ли...

Мой путь, как литератора недолог,
не стану о Поэзии рыдать.
Но мой редактор - реаниматолог
ей запрещает тело покидать!
Он мне твердит: Жизнь без Искусства лжива,
и я тебя назад приволоку!
Быстрей несите капельницу, живо,
а лучше сразу литр коньяку!
Ответить бы презрительным молчаньем,
я отработал честно все долги!
К тому же, перед каждым засыпаньем
я вижу слов погибшие полки.
Не подливай, мне коньяку, зануда!
И мне мои же строки не читай!
И в творчестве, и вне его - так худо,
и...

Устала от прозы. Она, как ножом, режет...
Вонзается в сердце жестоко холодным лезвием.
Такая серьезная... Стала смеяться реже.
И вновь по своей мечте играю реквием...

И полнится звуками грусти пустая комната.
В своё одиночество вновь никого не пустила.
Устала от прозы. Пусть лучше молчанье-золото.
Терпеть пустословие просто уже не сила...

О чем вы все, люди? О тленных вещах грезите.
А жизнь мимолетная всё заберет однажды...
О, дни человека! И что же вы в вечности весите?
В реке...