Внутреннее состояние

Колокольчики… нет - колокол медно гудит,
Полыхает набат над неба излученной!
Радостью можно ли быть измученной?
Может ли быть столько счастья, что тесно в груди?

Можно ли утром проснуться, от холода ёжась,
Кожей поняв, что забыла спуститься к земле:
32-е июля на календаре,
Время – Всегда, состояние – Бестревожность.

Вот это значит как: ни стыда и ни страха -
Люблю тебя так, как солнце стремит лучи,
Как тает в истоме беспечная сущность свечи,
Как с песней беспечной в лазурь...

Не буду брать я за основу состояние,
Здоров или болезнями гоним.
(Закрыв глаза)Поставь себя на самый центр мироздания,
Все остальное будет ощущением твоим.

Весь мир пусть обернется по спирали,
Ты видишь все орбиты пред собой.
На первом плане светлые морали,
Всю боль и образы печали,
Уносит прочь по бешенной кривой.

P.S. Хитро занятие,-поймешь,
Что отрываясь силой центробежной,
Оставит синяки,лишь,неизбежно,
А где и части оторвет...

Сделано-прожито… Не повторяется…
Жизни закона, течение, увы, но прервётся могилой…
Это касательно лишь одного, для другого ж она продолжается…,
да наполняя, порою, какой-то ( Ведомой ль ему? ), но божественной силой…,

да призывая, куда-то, в какие-то ( Чёрт его знает! ) Великие Дали…-
Ведь индивид, для другого, всегда, словно тайна-загадка…
Вот почему одного ( и не скажешь иначе ), совсем избегают печали?
А для иного, судьбой, повседневность ( и мягко сказать… ) жутко гадка?

Прожито...

Я среди миллионов миров восклицаю:
-Созерцаю я рай для себя настоящего!
Сквозь огонь твоих глаз я в тебя проникаю,
Ласки мир я нашел,моих ран исцеляющего.

Розы цвет, навсегда, мне заменит тревоги,
Аромат унесет от разящих проблем.
Я пожертвую тому состоянию многим,
И не в силах оставить зарубок,эмблем...

Ты даруешь мне нить,чтобы мы не терялись,
Я дарую свою в свой бушующий мир.
Наши нити узорами переплетались,
Заполняя пустоты разлуки эфир.

P.S. Не возвратишься больше в рай...

Пылинка Мироздания,
И целая Вселенная.
С себя осознования,
Начнётся жизнь бренная.

Четыре измерения,
Доступны восприятию.
Жизнь коротка — мгновение,
Награда и проклятие.

И плоские во времени,
Так свыше суждено:
В одном лишь направлении,
В нём двигаться дано.

Условны все понятия,
Погрешность в числах всех.
А Он глядит с распятия,
Простив людей за грех.

Пылинка Мироздания,
Я — Человек живой.
Я стать им в состоянии:
Я наделён душой.

Пришла пора Любви! И снова
на ходики смотрю... И как!
Читаю только Гумилёва
и Библию... ЛЮБЛЮ! Вот так!

И мне покой порою снится,
но я пишу Вам мадригал,
наверное, на живописца
я походить бездарно стал.

Горит душа, люблю - и точка!
И в реку Времени вернусь,
чтоб вот на этом-то листочке
напомнить Вам про негу бус.

Мы были прежде в состоянье
влюблённости, а вот теперь
мы зрелы, и Любви сиянье
не затемнит никто - поверь.

Люблю и пылко, и степенно,
и даже больше Вам скажу...

Однажды Бог сказал, что Он Любовь,
Любовь есть вечная, дающа всё
И всякий приходящий к Богу вновь
Спасенье дар получит от Него.

Большие воды не зальют любви,
Никто не сможет потушить её
И если в сердце пламя-то люби,
Огонь твоей любви ведь может всё.

Любовь растопит даже крепкий лёд,
Преграды для любви ведь ни почём,
В пустыне сад посадит и польёт
Водою чистою, любви дождём.

Любовь не верит всем наветам лжи,
Не предаёт и не помыслит зла,
Она согреет и утешит-жди
Она придет...

Весна дурманит и пьянит
И сердце женское болит,
Ее причудам потакая,
И ты сегодня не такая,
Как хочешь выглядеть всегда.
В окошко смотришь иногда
На птичьи стаи и сугробы.
Так смотрят дети из утробы
На мир, где жить им предстоит.
Весна на улицы манит
И поцелуи обещает.
Она и любит, и прощает,
Как мать любимое дитя.
И бредишь ты полушутя
О неизбыточном, прекрасном,
О солнце жарком, пылком, страстном,
Тебя что греет иногда
Сквозь чьи-то судьбы и года.
Когда свобода ночью снится...

Мне письма пишут…-
Иногда, но мало их читаю…
Сквозит рефрен средь содержаний…-
За Поэта признают…
«Мол, к Вам пишу я…,-
своего значения не знаю…
Определите ( из контекста… ),
не сочтите уж за труд…».

Опять про травки некие и бесконечные…,
и липовых героев…
Про ожидаемое больше, вечно, в жизни этой,
но, увы ( для них ) кругом обман…
К нему туман… А как без рифмы сочной столь
( но вроде ), меж убогости настроев?
Опять же о душе, где состояние мерилом
постоянным - суть тоска...

В своей прошлой жизни мы были волками
И знали всех в морду, в отличье от лиц.
И гладили лапами словно руками,
Мы шкуры любимых и близких волчиц.

Голодным волчатам в зубах приносили
Остатки того, что сумели добыть,
Мы были волками и это забыли,
Но только порой жутко хочется выть.

Я ныне не волк - нет рядом волчицы
И наша борьба не окрасит в кровь снег
Но только ночами я жду, что приснится
Вкус крови во рту и стаею бег.

И только ночами зовет полюбовно
Луна, что иными запомнила...