Вне времени

Детей сражает, стариков
Стихия – эпидемия.
Так длится испокон веков:
Наш век – не исключение...
Одну девчушку побороть
Намерилась стихия:
Бульдожьей хваткой в её плоть
Вцепилась пневмония.
Врач не могла ничем помочь...
Мать, бросив все заботы,
Сидела грустная, а дочь
В окне считала что-то:
- Десятому конец настал,–
Сгубила его осень...
Вот и девятый лист упал,–
Теперь их ровно восемь.
Вчера же было шестьдесят...
- Ты что считаешь, милая?
- Смотрю, как листики летят...

Всему есть противоположность
Жизнь – смерть, свет – тень, добро и зло.
Земля вращаясь, все меняет:
Верх – низ, день – ночь, мороз – тепло.

Секрет баланса перепадов
От нас умышленно укрыт,
Поверх возможностей программы
Ограничение стоит.

Без этих самых перепадов
как степень зла определить
И красоты, и наслаждений
Нам не с чем было бы сравнить.

Добро без зла неощутимо
Как впрочем, и наоборот,
То и другое эффективно
Пока что рядышком идет.

Баланс любого...

Уж больно много черных поясов,
уж мало больно умных каратистов ...
Зато навалом всяких там артистов,
охочих до крутых призов ...
Вне различения пустых талантов
и умов понтовых словесов ...
для обретения "блистательных" оков!

Вот ночь пришла, но я – ничей,
И никакой. А свет свечей
Бросает тени. Плохо видно.
Куда я спрятался? Обидно –
Так затеряться средь вещей.
Я – невидимка, очевидно?!

Нигде – ни в чём. Всегда – вне всех.
Сам по себе. Включаю смех:
Перевожу звук до раскатов,
Басы пониже… Хрипловато.
Я избавляюсь от помех
И уши затыкаю ватой.

Теперь – картинка: яркость, цвет.
Ну, вот, а говорили - нет
Здесь никого. Смотри – позёр:
Сигара, смокинг и ликёр;
На вид эстету сорок лет,
Хотите с ним на...

Ты, может быть, веришь в магию
И, может быть, знаешь кого-то
Под знаменем адельфофагии
Эпохи постбегемота.

Но та или эта прокляты
Чужими злыми богами.
Смотри на меня сквозь очередь
К пергаменту моногамии,

Не пробуй моих наркотиков,
Не требуй запретной классики
Эпохи постбегемотика
Под поверхностью свастики.

Ты можешь быть на бумаге
И можешь быть трансцендентальной,
Но я не адельфофагий.
Ты можешь верить в случайное,

Но поздно... Необходимость...

Что делаешь сейчас?
Наверно куришь сигарету.
Сидишь за компом в интернете,
А, может, смотришь в потолок.
О ком ты думаешь сейчас? О ком мечтаешь?
Какие мысли в голове твоей витают?
Ты в клубах глушишь пиво без отрыва,
С друзьями по тусовкам – тут да там.
Ты снова пачку достаёшь и сигарету вынимаешь,
Подносишь зажигалку, зажигаешь.
Затяжка, дым, другая…
Скажи мне кто она такая?
Ну, та, о ком ты думаешь сейчас!
О ком мечтаешь! И мысли в голове, лишь все о ней,
Ты улетаешь!
Ты дома...

Когда неизвестно, в каком измеренье
Венера в хорошем была настроенье.

И надо ж так статься, случайно тогда
На Землю свой взгляд обратила она.

На все бесконечные эти просторы,
На синие реки, могучие горы.

На эти дубравы, леса и поля,
Поляны цветов, голубые моря.

Любуясь цветами, журчаньем ручья
Заметила вдруг человека она.

Смотрел человек на природы цветенье
И тоже в хорошем он был настроенье.

Ему был приятен цветов пышный бал,
Но как это выразить явно не знал.

Венера...

Цвет чёрный тонет в тёмно-красном,
Сползает лестница в провал…
И притягательностью властной
Влечёт таинственный подвал.

Горят и умирают свечи,
Скрипит насмешливо паркет,
И книги – мудрости предтечи –
Безмолвия снимают плед.

Лук изогнувши , в напряженьи,
Звенит протяжно тетива –
Несутся в ярком опереньи,
Пронзая интеллект – слова!

Не долгожители вне звука,
Феномен, обрядив в катрен,
Врываются они без стука
И чувствам отдаются в плен.

В наручниках, цепях и масках...

Мой путь, как литератора недолог,
не стану о Поэзии рыдать.
Но мой редактор - реаниматолог
ей запрещает тело покидать!
Он мне твердит: Жизнь без Искусства лжива,
и я тебя назад приволоку!
Быстрей несите капельницу, живо,
а лучше сразу литр коньяку!
Ответить бы презрительным молчаньем,
я отработал честно все долги!
К тому же, перед каждым засыпаньем
я вижу слов погибшие полки.
Не подливай, мне коньяку, зануда!
И мне мои же строки не читай!
И в творчестве, и вне его - так худо,
и...

День таял. Тени вниз сбегали с кручи
спешащим добежать до моря ручейком.
Луна скользила по белесым тучам,
текла беззвучно ночь лиловым молоком.

То был мой мир - причудливо-привычный.
Сколь не старайся, он неведом для других.
Любой рассвет - неповторимо личный,
неразделим, как боль, как ветер, что утих.

Мир, сотканный из многих отражений
оттенков чувств, похожий на игру огня,
каков же ты без маски наваждений
моей фантазией рожденных? Вне меня?