Вне форм

Погасли дебри Интернета, вдруг…-
Ну, за долги…- Молчанием эфира,
едва ли, к жизни, обратив недуг,
за тишину, в душе…- А тут и Лира,
кто свыше, бишь…, заветною тропой,
напомнить чтоб Поэту…- Просит Время,
Стихи творить, известною судьбой,
по доле…- однозначной!!! - Так-то, Племя,
из оных, кто не могут, без строфы,
и дня прожить…- Иначе, «катит» дерзость…-
Задок, непроизвольно, от софы,
поднявши…- Чтоб за стол…- Однако, мерзость,
порой, приветит дух, и здесь, нутром
( Вне совести её...

По сути, снова: «Буря…, грянет буря!»…-
Не в пропасть ли поток, с былых высот,
под ропот-рок, народ где, балагуря
( Ну, как всегда! )…, но, всё равно, найдёт,
врагов её?..- А те ( Да влёт!!! ) готовы,
как пионеры с кличем прошлых лет…-
Знать, не врасплох!..- Так отворяй засовы
родная дурь!..- Пора держать ответ
Евреям всем!..- Понятно, для начала…-
Довольно часто – в кране нет воды
( Тем более, горячей!!! )…- Жизнь достала…-
Хотя…, от лабуды до лебеды,
по факту, вдоль проторенной...

Шопен – садист ( И не иначе!!! ),
создавший «Похоронный марш»,
как реквием, мозгам ( Тем паче!!! ),
из них соорудивши фарш,
у тех, кто вынужден, забвенно,
внимать мелодии Творца…
Но, если в тему…- Откровенно,
признаться надо…- В мертвеца,
вгоняет музыка, живого…-
Причём, на долгие года…-
Исчезнуть вовсе из былого
( Стремглав желая!!! ), навсегда…,
чтоб очутиться «там», вне муки,
от панихиды грёз удрав,
что Фредерик, под «чудо-звуки»,
срубил ( По буху, явно!!! )…- Нрав,
оставь...

Понятно, люди - факт: Скоты! -
Он - на неё… или она ли.. -
Но то не кони… Да киты…
Собаки, кошки ли…- Скрижали
трещат по швам, в своих правах,
однополярность предъявляя…
А феминизм являет крах,
свободу тела унижая…
А с ней и волю - напролом…
Не поорёшь - не возбудишься…-
А посему: Скачи конём,
сама…- Авось освободишься!!! -
От мук терзаний мужиков,
в интимной тяге…- Жизнь взывает,...-
Хотелка бабья, вне оков,
пределов времени не знает!!! -
Через активность, наяву,
гармошку в...

Кленовым, ломким, высохшим листом,
В заката час, упала души память.
Сгоревших дней, негреющим огнём,
В ней прошлого, печаль и радость.

Прожитой жизни, зябко смотрит осень,
На день весенний, нынешних времён.
И за ошибки, мир простить взгляд просит,
И от того, чуть-чуть печален он.

А мир корёжит, сила изменений,
Все против всех в нём, всюду склок раздор.
А я вне партий, обществ и их мнений,
С самим собою, в мыслях веду спор.

В том споре душу, делят ум и совесть,
Сбив сердца...

И вдоволь - раз!
И поперёк...
Но, кто сегодня "Наутёк"?
2004-02-11 15:55:29

Mic29:
мозги рукой порою:
извилины - пучком .
Назначили героем
- крутись теперь волчком.

лажайся принародно,
глядишь и не побють!
а может огородно
сбежать куда нибудь?:))))
2004-02-11 17:12:21

Shrike:
Зачем же огородно? Не лучше ль полисадно,
Не мучаясь ни мало, дорогу проторим
В СлоноОсиный улей за мёдом полусладким
И, хлопая ушами смешно, поговорим?..
:))
2004-02-11 18:00:34

mic29...

Этот день для меня
Очень грустный,
Хоть обед в этот день
Очень вкусный.

Брат мой
В форме ушёл
На урок,
А я
Дом сторожу,
Как щенок.

Ну и пусть,
Ну и пусть,
Ну и пусть,
А зато я
С котёнком займусь!

Я учителем буду,
А кот
На урок ко мне
В форме придёт.

Я чернила достал
И тетрадь,
Чтобы с Васькой
Уроки писать.

Васька
Носом чернильницу
ткнул,
Со стола
Перепрыгнул на стул.

Выгнул спину,
Подёргал хвостом
И, мяукнув,
Исчез под столом.

По...

Человеки портят воздух
А вдыхают кислород,
Если Бог уйдёт на отдых
Задохнётся весь народ.

Не уходит Бог на отдых
Освежает круговерть
Ощущением свободы
Обречённых умереть.

Чёловеки воздух портят
Извергая в суету
Чем харчи в желудке бродят,
Испареньем тел в поту,

Перегаром загрязняют
То , чем дышат все вокруг,
Но того они не знают,
Что смениться может вдруг

Перспектива на картинке...
Фокус зренья твоего.
Судьбы пишут на пластинке,
Орган чувств - творец всего.

Ощущенья...

Написать о любви не --- возможно. Как бред,
Благоухающий Кристиан Диором,
Как выпрыгнуть из-под колес несуществующих карет
Или запеть одному - хором.

Есть чуть давящий спазм посредине груди.
Эта опухоль - жизнь изнутри, как лисенок наружу,
Проедает меня, оставляя меня позади.
Я стою опустевший,
Выпустив душу, -
А она, словно тень у романтиков,
Выбирает свои пути.


***


Уходишь. Провожаю.
Раздерну шторы. Пять утра.
Мне тебя жалко.
А ты одежду, как ноты с пюпитра.

Да...

Господин офицер, ты надень ордена,
И парадную форму одеть не забудь.
Там, за гранью веков вновь бушует война,
Отправляя героев в последний их путь.

Господин офицер, ты всю жизнь шел вперед.
Без оглядки на тех, кто сейчас на коне.
Шел туда, где огни опаляли восход,
Под задымленным небом в несчастной стране.

Шел… И ровной упрямой чертой
Пролегал сквозь ненастье упорный твой путь.
Шел, а сердце кричало: «Постой!!!»,
И до боли хотелось куда-то свернуть.

Господин офицер, ты забыл...