Ветви

Я неподвижно сижу, ведя счет времени,
Прислушиваясь к его бесшумному полету,
Лишь биение сердца покинутого дома,
Будоражит душу рвущуюся на свободу.

В окно мне виден кусочек яркой синевы,
На нем облако, как вздутый ветром парус,
Отчаливает в неведомо далекие страны,
Зовя за собою в бездонно синий ярус.

Где проворные ласточки пересекают луч солнца,
Напоминая солнечный образ детства,
Где ласково машут ветви старой березы,
Прорезая полумрак грядущего наследства.

Дышали снегом облака;
в тенистой келье ивняка,
чуть слышная вода
молитвенно застыла;
вблизи воды,
где травы спелись,
играя беззаботно,
как младенец,
слепая сфера неба
сапфиром раскололась;
и грезил ветер,
нагоняя
горячий летний сон,
что отражался драгоценной рябью
на чешуе зеркальных рыб;
и горизонта тонкий звон
рассвет сплетал в соцветья;
и юный лучик янтаря,
изящным пламенем, ронял,
в помол росы, испанский веер;
и жилистые тающие ветви
смиренно волхвовали над камнями...

Все деревья умирают стоя,
К Небесам подняв ветви в мольбе.
К их молитве прислушаться стоит –
Её смысл и во мне и в тебе!

В ней тоска по жизни уходящей
И благодарение судьбе,
Что не страшен им топор разящий,
Коль взрастили подобных себе.

И хотя в ней печали так много,
Нет претензий уже ни к кому.
Вновь душа возвращается к Богу,
Доверяясь Ему одному!

Вот и близится осень... и дни стали короче...
Жаль что с летом прощания... наступает пора.
Ветер ветви качает... нежно листья ласкает…
Их на вальс приглашая... покружить до утра.

Листья кружатся в танце словно с ветром играя...
То наверх их подбросит... то подхватит внизу.
Листопад... листопад... журавли улетают...
Чтоб однажды вернувшись... вновь накликать весну.

Лариса М.

Сад мой полон печали –
осень склонила ветви
в его просторном доме,
сердце согрев дождём.
Холод листвы причалил
в гавань оконной клетки;
крыш черепичные волны;
сепия глаз, как сон,
что паутиной вышит.
Осень сгорает ветром,
сад мой – свечи олива –
тенью колышется ветхой,
нежным шафраном спит.
Листья мостят дорогу;
тонкий дымок безлюдный,
тропок немых, играет
на остывающих углях.
Тонкий листок кленовый
сердце не обманул,
всё расписав, как будет,
в тёмно-коралловых нитях...

Возле площади, у церкви,
Где пожарки каланча,
С красной крышей островерхой
Дом уездного врача.

День задался как обычно,
Никуда врач не спешил,
Саквояж собрал привычно,
Совершить обход решил.

Он степенно отобедал,
Обойти хотел больных,
Свежие купил газеты,
Навестил своих родных...

На дворе уже стемнело,
И расправлена кровать,
Быстро время пролетело,
Врач собрался почивать...

Но тревожно затрезвонил,
Колокольчик у дверей,
Есть ли кто-то в этом доме...

Запутавшись в душистом инжире,
Прикрывшись резным листком,
Луна перескочила на верхнюю ветку,
Убегая от назойливого чёрного кота,
Застыла, и стыдливо оглянулась.
А до неё никому не было дела.
Внизу варился чёрный кофе,
Распространяя ароматный запах,
Бегали дети, смеялись женщины,
Бубнили о своих делах мужчины.
Ночь разливалась, заполняя переулки,
Выталкивая дневной жар прочь.
Зажглись большие жёлтые фонари.
Засверкали цветные яркие витрины.
Заблестели мостовые в свете огней.
Всё...

Далеко, — до самой Бесконечности!.. —
тянет прямо Линию... Сознание.
Простодушное желание:
осознать и нечто вечное...

...знает Ум, сугубо мерный наш:
"Километры,.. все одно, имеют линию..."
За пределами примерными
под-сознание возможное
вдруг найдет,.. пускай и сложное,
обозначенное верными...
КИЛОМЕТРАМИ.

Что найдет?.. Живое подсознание.
Да. Пространство дивное, печальное...
...именно свободное, всегда, от нашей Мерности.
ТАМ. ...едва ли, но наверное:
Километры туго...

Романы в прошлое ушли...
Рассказы?.. И они торопятся.
Что ныне,.. — в смысле жанра?
...а бескормица.
Земная жизнь,.. литературная, —
безветрие туманное...
Корнями держатся еще,.. в провинции
романы, повести.
Листва столичная?!.. А осень же.
Стволы и ветви,.. направления?..
Народу и они неведомы.
Столбы литературные?.. Зима,.. однако, скоро ведь.
В экранах мониторовых,.. —
людское, терпкое всегда,.. сознание!..
...ютубы, яндексы. В борьбе кромешной,.. — бинги!
Сети ...гугловы...

Морская пена будет твоим плачем,
лесной родник – последней каплей крови,
и ветви сосен – мятным сном ресниц,
и кельей – ночь, с евангелием оста.

Росы хрусталь пусть будет твоим блеском,
пшеничный ветер – поцелуем лёгким,
и вкус дождя – вином с лозы июля,
и берегом – туманный полумесяц.

Пусть будет ночь тебе прощальным взглядом,
цветок зари – сомкнутыми устами,
и красный клён – холодной тенью сердца,
и кронами – лазурный ток Плеяд
в созвездии Тельца на чёрной сфере…