Весёлый

Черным бархатным нарядом...
Схож он с чёрною дырою...
Но весёлая семейка
Нам пропасть не даст))) Не скрою)))

Он был жалок, убог, печален.

Часто кашлял и шмыгал носом.

"Дурачок" — ему вслед шептали

Все подряд, и глядели косо.

Делал вид, что не обижался,

Был приветлив, учтив, радушен.

Притворялся, и улыбался,

Пропуская смешки сквозь уши.

"Смейтесь! — мыслил. — Смотрите сверху!

Я вас выше! Уж я-то знаю!

Ваш удел — мерить вашей меркой!

И за это я вас прощаю!"

Он бродил, незаметной мышкой,

В переулках, где меньше шума,

Спрятан в серенькое пальтишко,

Весь утоплен...

Боль, щемящая в груди,
«Бревно», смешно и слёзы,
Нет Юрия Никулина, репризы
Их комизм, вызывают взрывы

Смеха! Парят гимнасты
Под куполом цирка! Ух ты!
Сердце ухает и кулаки
Сжимаются, и без страховки

Артисты показывают чудо, трюки,
А сердце сжимается в пружину! Ах!
Наконец-то закончен номер! Уф!
Аплодисменты, восторг оваций!

Цирк показал нам телевизор,
Чудесный ящик, волшебный цирка мир,
Когда мы смотрим, то забываем, восторг
Эмоций прорывается, кричим...

Нет весёлых песен,
Во мне что-то нынче.
Мир душе стал тесен,
Стал мне безразличен.

Грустные мотивы,
Наградив тоской.
Сердце лишив силы,
Отберут покой.

И печальным взглядом,
Я на всё смотря.
Тех, кто со мной рядом,
Тем обидел зря.

Хмурым своим видом,
Замкнутости льдом.
Нанеся обиду,
Сам грущу о том.

Песни вспомнить должен,
Удалой мотив.
И она поможет,
Радость возратив.
Марковцев Ю.

Песенку весёлую,
Звонко ты поёшь.
И зову зря снова я,
В песне ты живёшь.

Целый день мурлычешь,
Ты себе под нос.
И опять не слышишь,
Заданный вопрос.

Ты опять вся в песне,
И я улыбнусь.
Важно что мы вместе,
И я не сержусь.

Я тобой украдкою,
Залюбуюсь вновь.
И истомой сладкою,
На душе любовь.

Лет мы три десятка,
Вместе уж с тобой.
А мне так же сладко,
Звать тебя женой.
Марковцев Ю.

Что ты плачешь, осень?
Аль тебя не любят?
Или грусть, тоскою,
Сердце твоё губит?

Ты уймись, не надо…
Всё пройдёт, поверь мне.
Рыже-красной песней,
Всё в тебе разбудит.

Ты прекрасна осень!
Даже в своём тлене…
Зарождая в лоне,
Спелой любви семя.

И не надо думать,
Думой одинокой…
О печали томной,
Дней весёлых прошлых.

Ты дана нам богом
И землёю взята…
Мы берём от жизни,
Всё, чем ты богата.

Ты щедра, прекрасна,
Всё в дары приносишь…
Обновляя землю
Для любви и роста...

Не шубы, перстни или стразы, ни даже модная машина,
Ни что так женщину не красит, как точно выбранный мужчина!
Он должен быть, где надо твёрдым, при том душевно очень мягким,
Не ерепенистым и гордым; летящим к цели томагавком!
Ещё он должен быть надёжным, весёлым, умным и галантным,
Найти такого невозможно, не обладай любви талантом!
Не образ в стиле Аль Пачино, не мощный торс, как у Ван Дама,
Ни что не красит так мужчину, как верно выбранная дама!
Она должна быть доброй феей и если надо...

А правда как варенье для души её ты успокой
не тормоши, из сливы из инжира и жердёлы,
из вишни, даже из судьбы весёлой, нанизаны
на струны наши дни, не оборвать до времени,
не сможешь, и не сварить, засыпав сахарком, а
размешав печаль и старость, пить, восстановив
оборванную нить, пути, старания, а прочие нев-
згоды не помешают и не разольют, варенья
что варилось (быстро) тут.

Не птица она - потму не летает,
Не хрупкая льдинка - весной не растает,
Не звёздная ночь - не исчезнет с рассветом -
- желанная, милая, с тонким секретом.

А ключик припрятан не близко, заметь.
Ты соколом стань, чтоб туда долететь,
Весёлым лучом, чтобы лёд растопить,
И шалого счастья вино пригубить.

Текст летит по интернету.
Скорость сотня мегабит.
Из компьютера поэта
Он к читателям летит.

Тексту было очень тесно
У поэта в голове,
В файле жить не интересно.
А стихам скучней вдвойне.

Двадцати весёлым строкам
В «новой папке» как в плену.
Грустно им и одиноко.
Текст не любит тишину.

Тексту нравится вниманье
И экранов яркий свет,
Размышленье, пониманье,
Комментарии в ответ.

Потому летит он к людям.
Мчится к людям по сети.
Пусть отвергнут, пусть осудят,
Нет прекраснее...