Весенние морщины

Уйдет красота,
Уйдут мужчины,
Придет пустота,
На лице морщины.

Руки дрожат,
Речь невнятна.
Как надо жить
Тебе не понятно.

Красоту не восполнить,
Любовь не вернуть,
Осталось плакать,
В Ад путь.

Останется ждать,
Осталось немного.
Просить прощенья,
Просить у Бога.

Владимир Тихонов

На листьях деревьев, дощечках, покрытых воском,
на пергаменте, коре белоствольных берез
графитовым стержнем рисуем любви наброски,
вплетая нежности линии в цветные туманы грез.
Ладонь обведем- осьминог или перья жар-птицы?
Линии - след от лыжни с гор до самого дна.
Горизонталей жестоких морщины печатью на лицах,
и вертикалей прорывы в пространство счастливого сна.

Не помню себя на пороге детства,
Когда приходишь на этот свет
И занимаешь свое в нем место,
И мыслей еще настоящих нет.

Помню себя на пороге юности:
Думал о женщинах и любви,
Делал нередко большие глупости,
Ссорился часто с собой и людьми.

Помню себя на пороге зрелости:
Стал понимать наконец-то мир,
Стало поменьше безумной смелости,
Множество книг зачитал до дыр.

Вижу себя на пороге старости,
Хоть от нее я еще далек:
Будет полно и морщин и усталости,
И ослабеет душевный ток...

Что за руки? Почему все в свекле?
Здесь, наверно, утренний салат…
Что за кожа?... Вот, глаза намокли!
Кто-то в этом теле мне не рад…

Растеклась немного тушь на веках,
Или под глазами синяки?
Бродят отголоски мыслей ветхих,
Что всему причина - мужики

Кто-то в этом зеркале проворно
Странно изуродовал меня.
Возле глаз морщин добавил новых,
Нежный взгляд на грустный поменял!

Спрятал чуть наивную улыбку
За печальным искривленьем губ,
Легкие и творческие мысли -
За тревогу за свою...

Да, это трудно, хранить в себе целое небо,
Даже когда не видно, даже если не разу в нем не был
Так как это мечталось в детстве,
Вверх взмывать раскидывая руки в стороны,
Охраняя его бережно, как наследство
И раздаривая его щедро, как наворованное.
Оно огромное, а я маленькая
И страшно все время, что не поместится,
Не выдержу, вытечет, невесомое,
Невыносимое мое наследство,
Из глаз слезами, из горла – клекотом,
Из пальцев – токами и прикасанием
И обернусь я однажды соколом...

Помнишь, я когда-то сочинил
Для тебя одной стихотворенье.
В детстве я безумно полюбил –
Ты мне стала музой вдохновенья!

Милое и глупое дитя –
Ты не принимала строк неровных.
Надомной смеялась и шутя
Не имела помыслов любовных.

Но однажды, в старом шалаше
Мы с тобой весь день процеловались –
Чувства те, что были на душе
Нашею любовью оказались.

Смех конечно, детская любовь –
Кто её всерьёз воспринимает?
Только, сотни раз кричу я вновь –
Детская любовь не умирает!

И поверь...

Наточены карандаши,
Готовы к бою кисти,
Забиты пули в калаши –
Охотимся на мысли.

Стихи мужские бьют не в бровь,
А в глаза сердцевину.
Течёт не клюквенная кровь
На белую картину.

Вспороть ножом тугую мысль
До требухи, до жути,
Чтоб чувства наши добрались
До первородной сути.

И там найти ядро причин,
Скелет для всех явлений,
Тугой комок седых морщин…
И преломить колени?

Какая боль- слеза из глаз,
но вспомнить что еще осталось:
молился на тебя не раз,
но ты, увы, не мне досталась...
И время продолжая бег,
нам пропечатала морщины-
на голове как будто снег
стал украшением мужчины.
Какая боль- слеза из глаз,
но эта память всех дороже:
она соединила нас-
пусть разное мы делим ложе.
У каждого своя тропа-
возможно и проходим рядом:
ты может не была права
и не туда стреляла взглядом?..
А может я не то сказал-
ведь юнность искренне ранима:
не Бог- нас...

Ты знаешь – вечность есть лекарство от любви.
Один глоток ее распутает морщины,
что спят, пересекаясь на лице,
и скорбной маской кажутся порою…
Ты знаешь – вечность есть лекарство от себя.
Ведь самому нельзя проникнуть в вечность –
она непроницаема. Но стоит
ее глотнув, запить остывшим чаем,
или дымком ямайским закусить –
как вмиг наступит облегченье в виде
усталого дождя, что смоет краски
с души и с облика, и с цвета глаз…

Ты часто в зеркало смотришься
Кого увидеть там желаешь?
Слегка прищурясь улыбнешься,
А вдруг себя еще узнаешь?
И те же губы, тот же рот,
И глазки молнией сверкают,
Но изменился что-то рот-
Морщинок много замечаешь.
И медленно ты их считаешь,
Со страхом в сердце замираешь –
Добавилась еще одна.
И ты у зеркала скучаешь,
Другую жизнь ты ожидаешь.
Хотела б верить, что она есть…
Морщин твоих уже не счесть,
И не разгладить их рукой.
Но Бог с тобой! и ты не скроешь –
Хотелось...