Вес постоянный

Что случилось? Где ты? Что ты?
Сердце рвётся на куски,
Не найти судьбы проходы,
Не понять моёй тоски…

Я хотела быть, как ветер,
Я хотела быть , как гром,
И мечтала как все дети
Выстроить свой теплый дом.

Палки вставлены в колёса,
Согнута спина от дум,
Голова моя будто белёса,
И мешает мыслей шум.

Я живу сейчас , как на вулкане,
Словно в миру чужих людей,
Если сравнивать, что было ране-
Мне становится всё холодней.

Каждая частица стонет,
Плачет, боли не тая;
Мои мысли...

Любовь одна
Единственный раз вскипает пеной,
И рассыпается волна,
Не может сердце жить изменой,
Измены нет: любовь одна,
Мы негодуем, иль играем,
Иль лжем, - но в сердце тишина.
Мы ни когда не изменяем:
Душа одна – любовь одна


Однообразно и пустынно
Однообразием «сильна»
Проходит жизнь… и в жизни длинной.
Любовь одна, всегда одна
Лишь в «неизменном» – бесконечность
Лишь в «постоянном» – глубина,
И дальше путь, и ближе вечность,
И все ясней: любовь одна...

Воспоминания в утиль
Не сдашь, не бросишь их на полке:
На самолетике в Эртиль
Мы прилетали... На двухколке

В Красноармейский вез нас дед,
Петр Николаич Остроухов.
В поселке том на белый свет
Я и пришла... Часок потпрукав,

И «дарвалдаями» звеня –
(Степь открывалась панорамой) --
Дед-конюх привозил меня
Торжественно в поселок с мамой.

Поселок наш не знаменит.
Эртиль известней ненамного.
Здесь «графский» сахзавод стоит,
А из Воронежа дорога

В усадьбу графа – двести верст...

Это было той ночью торжественной,
Когда вальс затуманил нам головы
И счастливые до сумасшествия
Мы кружились по сонному городу.

Тихо падали листья осенние
Подчиняясь чуть слышной мелодии
И шептались друг с другом растения
О любви красоте и о Родине.

Всюду флаги на зданиях жестами
Что -то ветру пытались доказывать...
Ты была удивительно женственной,
Ты была необычной и сказочной.

Ты была удивительно солнечной
И пришлось постоянно мне жмуриться.
Может это подарок...

Ответа ни на что не будет?
Тот, кто не знает, не осудит?

Лишь разум что-нибудь познает
И часть хотя бы разгадает.

В чем, правда, если ее нет?
Что верно, то по жизни бред?

Течет( бред) из мозга - вникуда,
Он быстротечен как вода.

Сквозь пальцы б просочиться ...прочь,
Но этого не превозмочь.

Он словно выжатый лимон
Жжет кислотой язык, без слов.

Глядя, как меркнет все живое
От постоянного застоя.

От брака мысли, все, гниет,
И в пропасть за собой зовет.

Рутина...

Пробило десять. В доме тишина.
Она сидит и напряженно ждет.
Ей не до книг сейчас и не до сна,
Вдруг позвонит любимый, вдруг придет?!

Пусть вечер люстру звездную включил,
Не так уж поздно, день еще не прожит.
Не может быть, чтоб он не позвонил!
Чтобы не вспомнил - быть того не может!

"Конечно же, он рвался, и не раз,
Но масса дел: то это, то другое...
Зато он здесь и сердцем и душою".
К чему она хитрит перед собою
И для чего так лжет себе сейчас?

Ведь жизнь ее уже...

Ты готова слушать бесконечно
Ты мой самый лучший друг
Не будешь перебивать бестактно
Просить о помощи вдруг
Ты будешь слушать постоянно
Тишина, ты - хороший друг!

Тот взгляд мной как-будто давно уж изведанный,
Знакомо в нем все до малюсенькой искорки,
Но эти его постоянные грубые выходки,
Внушают сомненье, насколько он верный и преданный.

Смеется, пророй над моими он теплыми чувствами,
Доводит до слез с пребольшим для себя удовольствием,
С надменным таким монотонным, обычным спокойствием,
Без извиненья, внушая мне мысли одни только мрачные, грустные

Я плачу опять, тихо, плачу... рыдаю в подушку,
Но что-то внутри меня держит от нервного срыва...

Любит - не любит... Ромашка, скажи!
Своим лепестком мне ответ подскажи!
Вижу Его постоянно во сне,
Там Он гуляет со мной при луне...

Замерли звезды, словно любуясь,
Как мы идем непрестанно целуясь...
Ветер затих, чтобы нам не мешать....
Птицы бесшумнее стали летать....

Рядом идет Он по тропке со мной,
Как наяву такой близкий, родной...
Утром проснувшись, глаза прикрою,
Чувствую здесь Он! Он рядом со мною!

Теплые руки Его ощущаю…
Только вот кто Он? Я так и не знаю...

Ты говоришь, поймешь мои стихи,
О ком же я пишу, скажи?
Кого учеником зову?
Кого назвать я не могу?
Да, кто такой вообще тот я,
Который пишет от меня?
С кем постоянно говорю?
С кем чувствую, что я живу?
С кем я свободу обретаю?
О чем я вечность там мечтаю?
Кому я посвящаю песни,
Когда лишь ночь и все созвездья?
Что я ценю, не зная меры?
Ты говоришь, что понял все,
Что это бред и я ничто!
Но посмотри ты на себя,
Тебе ли снятся небеса?
Снится ли тебе луна?