Вересковый мёд

Да, медведь никогда не летает,
Если только он тучкой не станет.

Всё в берлоге о том лишь мечтает,
Что когда вдруг он тучкою станет,
Проследит, что все пчёлы на поле,
Подлетит к их дуплу, как на шаре,
Будет мёда есть сколько захочет
И никто ему не помешает.

Сергей Прилуцкий, 20.04.2012, Алатырь

Я не поклонник круглах дат,
Мне лет сегодня пятьдесят.
Всего полвека — ерунда,
Вот стукнет сто — напьюсь тогда!

А пятьдесят — ведь это мало,
Их незаметно жизнь сожрала.
Они ушли прочь навсегда,
Быстрее чем в песок вода.

За эти годы всяко было:
Жизнь то ласкала, а то била,
То сладкою была как мёд,
То горькой, полною незгод.

Бывало всякое, но всё же,
Я не пропал — спасибо Боже!
За то, что Ты мне помогал,
И мне грехи мои прощал.

Люблю, любим и жизни рад,
Плевать на то что...

Твоя нежность раскрылась в моей ладони цветком декабря –
вот он, пророс алебастровыми снежинками ледяных облаков.
Моя любовь – горящее по наитию пламя, вылитое, словно нагая заря,
раскаленной сталью на полотно-платье дорог,
освещенных импровизацией. Твоё сердце – мёд золотой, тающий под лучами
моих осколочных глаз, моих непрошенных губ.
Моя надежда – брошенная на задворки свеча,
ей бы лучше молчать, но она расплескала тени вокруг,
несмотря на уголь стен и углов, копоть рук и печаль...

«Пустое лето и осень и зима», весна
всё пусто? кристалла грани, вершины
пустоты, свободы, инерции предел?
удел счастливых? доступных ко всему?
порыва ради, потребности и трепет и старанья
на задний план? а перспектива яви? (где нави
нет и правь в одно сольются и столкновения
и трения пустяк?), скольжение по плоскости, а
как? паренье, в «вакууме», джем молитв,
где горечь слаще мёда? а горе, образ главный?
сошествия, внимания, и скорби о днях,
наполненных и суетных, увольте, расстройте...

«Не отягчай ненужным грузом дух,
Но плоть не утончай анорексией,
И, если мысль и чувство не в ладу,
Помедитируй, брат, – коан осилишь»…

Так роши говорил мне, и сопел,
Пузатый роши, властелин Сатори,
И дело было в полночь, на тропе,
А может, утром, где-нибудь, у моря…

Голодный волк лизал его ладонь,
И рядом трижды ухнул мудрый филин,
А мне вдруг захотелось – за кордон…
Подальше от соседей-некрофилов.

И груз тяжёл, но бросить невдомёк,
И ближе к телу кимоно своё же…
Слетелись...

Что жарко? застарела рана, края обветренны
и стон, не вызывает перевязка? а промывания?
развязка, мозгов, не ускоряет откровений?
медуза, мёд, варенье, стан, обвит и лозы,
плюща след, улиток, бабочек, жуков, укроют
крыльями подков, и изумрудные свирели не
выведут из тени ели, что скрыто, стёрто, амб-
разура, закрыта, вот какая дура.

Желе шагреневое ляжек,
Обвисшее тряпьё грудей,
Зубов желтеющая каша,
И на подпевках хор бл…дей.

Она ласкает жадным жалом
Холодной плоти тленный мёд.
У впало-бледных глаз – скрижали,
В скрижалях срок – день, месяц, год.

Гнилой туман – дыханье девы,
На ржавых кудрях – мёртвый бриз.
Незваная, она средь первых.
Ей имя смерть; а может – жизнь…

дьявольский orange закатного шара
рдеет над ухом огненной сферой,
раненой ласточкой бьется кривая
горизонтальной дали; примерно

на расстоянии – дланью подать –
тёмное море, волны-сирены,
тенью сиреневой пенная рать,
гребней сапфировых рваные вены.

месяц заточенный режет равнин
облачно-карих, небесно-дремучих,
сумрак прожаренный, и исполин
влажный утёс отливается тучей.

бег сатанинский плеяд и пожар
кедров кудрявых; с аллей-одиночек,
в алых следах поцелуев, скрижаль –
течь...

«Да Будет Свет
Иных планет!» —
Провозгласила
Матерь Света...
И воспылал
в Пространствах
Свет,
и воспарила
в РАй Планета...
Планета Сурья —
Дом Руси —
Планета Солнечного
Мира,
Где Мёд-Эдем
и Неба Синь,
а Слово-Мысль
Звучит, как Лира!
Сияет Сириус Родной,
Где Хорос Побеждает
Сета,
а Орион над головой
Напоминает всем
об этом!
«Да Будет Свет!» —
Сказала Мать.
И всё Свершилось
в Одночасье!
Не мог Отец
сей мир создать
без Её Воли, Силы...

расплывчатый оттиск стального сосца фонаря
в перламутре бензиновой лужи,
словно большое красное пятно Юпитера;
словно отверзшиеся уста дьявола
однородно расширяющейся вселенной,
всё вещество, которой, когда-то,
вмещалось в пространстве, меньше ногтя младенца –
там были и эти слова;
расплывчатый оттиск стального сосца фонаря
в перламутре бензиновой лужи,
словно миллион световых лет одиночества
в дрожащей капле мутного света;
словно безумие-безмолвие
изъеденного морщинами мудреца...