Вереск на ветру

Чему быть, того не миновать,
Свою долю все испьём до дна.
И судьбу не надо зря ругать,
Она свыше — Небом нам дана.

Труд наёмный, хлеб приносит в дом,
Он не рабство, но и не свобода.
Лишь за деньги он, нет счастья в нём,
Воля — это сказка для народа.

В ночном небе, звёзд лучистых россыпь,
Там, средь них, должна быть и моя.
У судьбы, тяжёлой была поступь,
У проблемы — острые края.

Гнаться, смысла нет, за вольным ветром,
Улетит — и пустота в руках.
Прошумит листвою вдали где-то...

Перекати-поле,
Лишено корней.
Это его доля,
Ветер правит в ней.

Гонит, дуя в спину,
Из родных краёв.
Ветер на чужбину,
В мир чужих домов.

Гонит — в его власти,
Тот, кто без корней.
Он бежит за счастьем,
Средь чужих полей.

Перекати-полем,
Он однажды стал.
Когда вырвать корни,
Злому ветру дал.

Перекати-поле,
Цель пути не знает.
Ведь его в нём воля,
Ветра направляет...
Марковцев Ю.

окутав плечи нежной шалью
из тёплых мыслей неземных
она шептала: «знаю…знаю…»
а вечер за окном притих

утихли все порывы ветра,
дождём играя на стекле.
она шептала: «где ты…где ты…»
ища опять себя в себе

и наполняясь тишиной
и растворившись в пустоте
вошла в себя морской волной
отбросив всех, кто был «не те»

кто был «не те»? спроси же ветер
что тайну взял в далёкий путь
ты песню ветра можешь встретить
но это тайна… не забудь…

Скор последний эшелон зимы,
Все метели на юг уезжают.
Антарктиды холодные льды
Их на снежный курорт ожидают.

Уезжает со свитой зима
На сезон восстанавливать силы.
На перроне ветров кутерьма,
Ждёт посадки народец ретивый.

Припев:
Уезжает, уезжает
И морозы забирает.
Уступает место для весны.
Все-все рады, рады, рады,
Нет желаннее награды.
Отдохнём от зимы и мы.

2
Вот смоталась вьюги канитель,
И в кошёлке клубочки тугие.
Дал отмашку стрелочник-апрель.
С места тронулся...

О чём шепчешься листвою,
С ветром ты, кудрявый клён?
Поделись со мной мечтою,
Мне поведай её сон.

Сон, что долгой ночью зимней,
Ты смотрел под бури вой.
А на ветках твоих иней,
Нам сердца пленял красой.

Ветра-странника секретом,
Поделись дружок со мной.
Не болтун я и об этом,
Не узнает мир лесной.

Поделись, ведь странник-ветер,
В краях дальних побывал.
И средь них быть может встретил,
Край, где вольным народ стал.

Шумит ветер, с ним листвою,
Говорил о чём-то клён.
Жалко...

Кружила с ветром – кавалером
Прощальный вальс природа – мисс
И в зачарованном забвенье
Последний лист срывался вниз.

Не слышно трелей соловьиных,
Сверчка до самого утра,
Ах эти серые закаты
Меланхоличная пора.

От жертвы сброшенных нарядов
Осенний лес печальным стал
Живой настил листвы опавшей
Червонным золотом блистал.

Плаксива осень золотая
Встречая стужи белизну
Процессы жизни замедляя
Отходит медленно ко сну.

Тем, что жило, росло, дышало
Украшен осени...

Не застуди меня, не застуди,
Холодным ветром, майский, зябкий вечер.
Болит сердечко у меня в груди,
А я назло, смеюсь опять беспечно.

Нет я не плачу — то холодным ветром,
Глаза надуло и слеза течёт.
Так мир Земной, устроен был зачем-то,
Что человек, без слёз в нём не живёт.

А где-то вновь, убили за желание,
По русски, в этой жизни говорить.
И за любовь к России в наказание,
Огнём сумели, жизни вновь лишить.*

Нет вы не люди, те кому мешаем,
Мы нашей русской, речью нам родной...

На душе опустошение,
Ветра выдули всё в ней.
Помолясь, спрошу прощения,
Я у Бога и людей.

Меня люди не услышат,
Как всегда Бог промолчит.
Тишина и лишь по крыше,
Монотонно дождь стучит.

На душе опустошение,
И не радует весна.
В ней погода не весенняя,
Зябкой выдалась она.

Через день июнь начнётся,
А дождь с ветром ледянной.
Тучи скрыли снова солнце,
Серый мир грустит со мной.

В нас с ним хмуро и прохладно,
В нас погода с ним осенняя.
Жизнь побила душу градом,
Пусто в...

Ясно солнышко свет подари,
И живого тепла, им согрется.
Пусть покой нежно-алой зари,
Успокоит во мне моё сердце.

Сделай Боженька облачком белым,
Мою душеньку, ею устал.
Чтобы я с ветром, другом мне верным,
Позабыв все печали летал.

Земляки с ветром мы, мы похожи,
Он восточный, порывист как я.
Воет тихо в трубе, знать он тоже,
От Земного устал бытия.

Я не жалуюсь, просто маленько,
Притомился я, мне б отдохнуть.
В мире нынче над всем стоят деньги,
А я к Богу найти хочу путь...

Есть музыка дождя. Есть голоса ветров.
В сознанье бьются образы и звуки.
Среди божественных, живых даров
всем вручены уста, глаза и руки.

Но что ты скажешь, коль рассудок нем,
утративший свои былые связи,
запутавшись в познании дилемм,
без опыта, без грез и без фантазий?

Рука творит, что сердце говорит.
А глаз определяет форму дела.
Рука творит — рождается магнит
священной радости, вошедшей в тайну тела.

Любовь творит, когда воплощены
в святые руки мысли...