Велик

Отшумела, отзвучала моя песня,
И последний, стих мелодии аккорд.
Пел как мог — негромко, искренне и честно,
Не велик я, но душой и нравом горд.

Излил в песне все тревоги и печали,
Но о счастье и любви, в ней всё ж припев.
Спел о трудностях, что Боги посылали,
И о том, что ведал милость их и гнев.

Вложив душу в песню, в ней себя оставил,
Без прикрас, всего такого, какой есть.
Я не рвался песней к почестям и славе,
Мне превыше их, достоинство и честь.

Не навязывал другим своих...

Когда б я пел любовь и нежность,
То был бы принят и воспет.
Страдание как неизбежность –
Вот то, что осознал поэт

Как тему, для которой призван, –
И призван Небом, не людьми.
И если хочешь в этой жизни
Постигнуть мудрость, то прими

Как аксиому, что без боли
Ты не достигнешь райских врат.
Когда б в людской то было воле,
То был бы каждый явно рад

Жить без беды, без встрясок века,
Без войн и без кровавых ран.
Но – в том раю из человека
Тиран выходит иль баран,

Как ныне видно...

Отошёл от всех,
Сам в себе брожу.
Не ищу успех,
Для души пишу.

Ночи всё длинней,
Всё короче дни.
Живу средь людей,
Разные они.

Все себе хотят,
Счастья-радости.
Все сквозь жизнь спешат,
К своей старости.

Не велик, не мал,
Я для них средь них.
Часто им мешал,
Даже средь своих.

Ото всех затем,
Отойти решил.
Для своих проблем,
Своих хватит сил....
Марковцев Ю.

Когда б я был богатым, я б не стал
Поэтом на Руси – уж это точно!
Поскольку деньги без того порочно
Возводят для владельца пьедестал,

Весь из трухи и праха состоящий,
Содеянный из крови и из слёз,
Из попранных надежд и юных грёз,
На вёрсты отвратительно смердящий!

Что заслужил ты – то и получи,
Презренный червь, рядящийся в монархи!
Пусть будут измождённые монахи
Петь «многа лета» в пасмурной ночи,

Ведомые призывом патриарха, –
Не обольщайся! Было то и впредь.
Не разрешала...

Мы всё спешим, желаньям потакая,
Хотим успеть отметиться везде,
И жизнь неповторимая такая
Проносится в беспечной суете.

Поток страстей велик и нескончаем,
Порой за хлам всё тратим до гроша
И вот уже совсем не замечаем,
Как хламом наполняется душа.

Чтоб жизнь вконец не промотать беспечно,
Пора остановиться бы уже,
Без суеты задуматься о вечном
И разгрести ненужный хлам в душе.

Юрий Тарасенко

Всё хорошо, так что же нет покоя,
И мысли горечи полны.
И ночь в кошмары дверь откроет,
Наполнив ими мои сны.

Машин век, техники прогресс,
Весь день работа в помещении.
Здесь не шумит листвою лес,
Нет солнца, ламп здесь освещение.

А где-то, степь и вкус полыни,
Подарит воздуха глоток.
Там неба свод бездонно-синий,
Алеет зорькою восток.

А где-то, всё в ромашках поле,
И мир огромен и велик.
И нет прогресса, но есть воля,
И солнца в небе яркий лик.

А здесь..... - Здесь сытно...

Пятьсот восемнадцатый опус


Бал andante ни тих, ни велик,
Серебристые пифии вьются,
Мел обсид ли, арма базилик
Жжет царевен, сех тени смеются.

Вслед за Алексом вскрикнуть: чего ж
Столь их много и в Риме барочном,
Углич мертв, со парчей и рогож
Кур гонят и цесарок в молочном.

Согляди, как пифии легки,
Дышат негою, вина алкают,
Как шелковых исчадий желтки
В мрамор весело наш истекают.

Пятьсот девятнадцатый опус

В алавастровых чашах ли яд,
Щедр июль на отравы златые...

Рожденье свет и каждый миг тебе дарован просто так,
Живи ты только для людей, не поступай как бумеранг.
Ведь всё плохое прилетит, ударит больно лишь за то,
Что ты подумал иль решил повсюду сеять только зло.
Поступки добрые всегда вернуться раем для тебя,
И жизнь твою они спасут, и жить научат лишь любя.
И каждый, кто пришёл в наш мир был изначально идеал,
Он ангел, что пришёл с небес, но сам себя она замарал.
Ты сам творец своей судьбы, ты жизнь руками создаёшь,
И если думаешь дурно, к...

Любил он музыку блатную,
Он был и сам чуть-чуть блатной.
И под гитару пел простую,
Он песню басом с хрипотцой.

Не хулиган он, но подраться,
Он мог и хамство не любил.
Был грубоват, но мог стесняться,
И был при этом даже мил.

Он был роднёю с зеком Тишкой,
Но не был втянут в криминал.
Лишь в детстве он, совсем мальчишкой,
В саду ранетки воровал.

Он простой парень из глубинки,
Но он в единственном числе.
Пусть не велик, но всё ж пылинки,
Он был чуть больше на Земле.

Любил он...

Ты прости мне мою суматошность,
Не ругай за неё, не брани.
Меня гонит по жизни дел срочность,
Очень важные сердцу они.

Тороплюсь жить, ведь я не знаю,
Как велик, жизни мой лимит.
Что к её, подошёл я краю,
Во мне что-то, опять кричит.

И меня во мне, это что-то,
Будоражит, забрав покой.
И забрала опять забота,
Из ночей сон глубокий мой.

И опять, бег себе навстречу,
Тороплюсь, очень много дел,
Наступил в моей жизни вечер,
Днём их — сделать я не успел.

И прости, спешку мне...