Вечерняя прохлада

Бейлиз вечерний в мохито-латте,
Сумерки на небесах.
Баден-Баден беспечно танцует во мне,
Как огонёк на свечах.

Игриво, отрадно, легко и пушисто,
Тает на улице снег.
И на душе так свободно и чисто,
Как солнца мерцающий свет.

Слышно, как листья шуршат над мостами,
Всё отражаясь в реке.
Слышно, как дождик крадётся местами,
Свежестью роз вдалеке.

Слышно, как ветер несёт свои трели,
Катит по скверам вода.
Кофе допит, и наполнили щели
Мир и Любовь - навсегда.

Винсент Ван Гог, кафе вечернее,

Светила в черных небесах…

Я здесь бывал уже, наверное,

И скоро полночь на часах.

А мы сидим, мы не расходимся,

Хотя беседа улеглась,

Вино в бокалах наших водится,

И, значит, жизнь-то удалась!

Нам не пора еще отчаяться,

И чем не призрачный итог -

Кафе еще не закрывается.

Мы снова здесь, Винсент Ван Гог!

Ах, как часто в тихий час вечерний,
Сбросив тяжесть прожитого дня,
Отдалясь от тяжкой жизни скверны,
Ты стоишь печально у окна.

Нежных губ дрожащая улыбка,
Две слезинки, будто на заказ,
Чешуей аквариумной рыбки
Заблестят непрошено у глаз.

А в глазах бессильная потуга.
Сквозь стекло замерзшего окна
Ты бредешь по замкнутому кругу
Над бокалом крепкого вина.

И от мятной свежести ментола
В полутьме вскружится голова.
Ты прости, в твоей сердечной боли
Я, как видно, сильно виноват...

В декабре у костерка!
На вечерней зорьке...
На берегу родной реки...
Без какой попойки.
Посидеть сварить ухи...
Да чайку накипятить,
Чтобы трезвыми побыть...
Природой дивной любоваться...
Красою Дона наслаждаться!
Вот уж настоящая, где красота
И заветная мечта...
Уединиться на природе
И никакой тебе дороге...
Только Дон и берега
Да столетние дерева...
Комар сейчас не донимает,
Мошкара здесь не мешает...
Хоть соловей уж не поёт...
Но природа так и льнёт!
Своею свежестью кругом...

На лошади вечерней, рассевшись кое-как,
Кто сел в купе, ну, а кому плацкарты.
В углу затих хохол, запрятав сало в свой кулак,
За стеночкой лохов разводят в карты.

Плетётся тихо лошадь, копытами стуча.
И проводник звенит в подсобке тарой.
В купе соседнем на столе бутылка и свеча,
И кто-то нежно балует с гитарой.

За стенкой тихий стон - видать, нехорошо,
А может, хорошо, и даже очень!
И если ещё часик он продолжится ещё,
То пол вагона тоже так захочет!

За окнами раскинулась...

С колокольным вечерним звоном,
Я вернусь к тебе, милый край.
Мир сединам твоим и клёнам,
Мир дорожке, ведущей в рай.

Рубашонка моя в заплатах,
На штанах моих пыль дорог,
Не скрываю в карманах злата,
В тех карманах моих - песок.

На плечах моих - дождь и вьюга,
В волосах моих - солнца прядь
И душа моя, не лачуга,
В ней стихов золотая кладь.

Проводи меня, ворон, с зорькой
На дорогу, где неба ширь.
Там, за далью, у чаши горькой,
Мама ждёт меня и псалтырь.

Автор: Виктор...

Разлитая прохлада между гор
Открыла души, окна, двери...
Под утро вымытые птицы,
Едва в зарю свою поверив,
Проснулись,
Несмело пробуя себя
В экспромте утреннему солнцу,
Будя живое всё в округе.
Сквозь веки сомкнутые вижу
Последний сон...

Когда осень слетает прохладой,
Я смотрю в одинокое небо,
И под сенью желтого сада
Незаметной строкою беглой
Провожаю солнечный образ,
Обрастая ветреным воем,
И срывая простуженный голос,
Укрываю глаза луною
В тихий холод, сошедший ликом
Вдохновенной, знакомой печали,
Осаждаясь дождливым рыком,
Что собою явит окончанье
Пережитого в жаркой отчизне,
И напетого в теплой неге,
Этих красок души живописной
Не опавшей листвой, не снегом
Не свести…

Кровоточит алмазными копьями дождь,
Серебрятся воздушные сени,
Лакирует асфальтовый студень галдеж
Озорной, перелетной капели.
У дождя есть особенный, ветреный дух,
Есть богатство травы свежеспелой
Бриллиантом прохлады, да тысяча рук,
Что ласкают эфирную пену.
Раскисает, курится непрошенный дождь,
Налипает на губы невеждой,
Да сшибает усталость, как вздорную вошь,
Возбуждая просохшие вежды.
У меня же есть грусть, есть сердечный пробел,
Он настоян в кисель эпизодов,
Я сегодня его...

Твои бёдра прохладою мрамора
Завлекают меня,грешного.
Ты цыганкой была б-выкрал с табора,
Спрятал в сердце от мрака кромешного.

Твой животик с замочною скважиной
Мне сулит приоткрыть подноготную.
Создал Бог тебя всю такой слаженной
И такою до ласки голодною.

Твои плечи и грудь будто скульптором
В озарении творческом слеплены,
Вот и я их пытаюсь ваять пером,
Словно крыть виноградными стеблями.

Водопад волос,струи-локоны,
Западня в глазах-я в неё попал,
Для красивых слов губы...