Вечер колыбельная

…Как хочу я обнять тебя, очень трепетно, тихо и нежно
Самого серого из всех самых серых котов на свете!
На кота непохожего, а скорее похожего на серую нежить –
Что, конечно, одно и то же…
Одно и то же…
Как хочу рассказать тебе, что в душе моей вдруг накипело
И на стенках осадком обугленным – как в гейзерной кофеварке
Всё слоями, слоями спеклось и коричневой плёнкой осело
Мысли средней обжарки…
Хорошей обжарки…
Кот мой серый, у окна посидим, старым пледом уютно накрывшись
Будем капли...

Июньский вечер накинув на плечи,
Как к доброму другу скорей
По полю я выйду закату навстречу,
С надеждой хороших вестей.

Обняв меня ласково теплой рукою
Знакомой тропой поведёт,
Наполнив цветами и свежей травою,
Легко пыль-усталость стряхнёт.

Раскрасит все небо горящей палитрой,
Вокруг позолоту разлив,
Зажжёт светом в поле бутоны так хитро,
Как будто огонь в них вложив.

Услышать шептание ветра в колосьях,
Кукушку в вечерней тиши...
В конце дня вдохнуть аромат хвои сосен...

Одиночество, ах, одиночество,
Сыпет в улицу снег голубой,
Говорю с пустотою, а хочется,
Чтобы я говорила с тобой.

Вечера здесь такие холодные,
Очень тёмные здесь вечера,
Только мне эти страсти погодные
Не приносят ни зла, ни добра.

Расскажи мне плохое, хорошее,
Хоть чего-нибудь мне расскажи,
Как скользишь непривычно подошвами
Ты по льду моей чистой души,

Обижаешься холоду лютому
От моих необузданных фраз.
Я тебе столь далёкому, лЮбому
Говорила б другое сейчас.

Забросала...

Нагадала осень встречу
Мне под пёстрый листопад.
Я пойду гулять под вечер,
Поглазеть на всех подряд.

Ведь среди идущих мимо
Где-то бродит и она.
Мне найти помог бы снимок,
И ещё духов волна.

Но не даст бродяга ветер
Ощутить тот аромат.
Всё сложней её заметить,
Хоть кругом огни горят.

Даже если и не встречу
Я сегодня, ну так что ж?
Завтра будет новый вечер,
От меня так не уйдёшь...

15.10.2019

Ветерок играет в прятки, убегает в лоно сада...
В этот вечер зимний, тихий я пройтись, признаюсь, рада!

И, вдыхая воздух свежий, не спешить, не суетиться,
Погулять по тропкам улиц, от тревог освободиться!..

Ветерок бежит вдогонку - лёгок он, игривый, нежный.
Мне подарком и наградой - этот вечер зимний, снежный.

Стук мелких капель о стекло -
Предвестник осени дождливой.
Смотрю, нахмуря сильно лоб,
В окно на город сиротливо.

Размытый отблеск фонарей,
Река ленивая прохожих.
Ходил ли раньше я бодрей?
Да нет, пожалуй, не похоже.

Не виден вечером закат,
Закрыли небо злые тучи.
Небес железная рука
Дождями будет город мучить.

А, может, просто плохо мне,
Быть одному всегда под вечер?
Кто мне ответит в тишине,
Когда ни кем я не замечен...

19.09.2020

Мельтешат в луче пылинки.
Утра летнего лубок -
молоко свернулось в крынке,
в простоквашистый клубок.
В кухне солнечные пятна,
тесто всходит, бродит квас,
запах сдобный, хлебный, мятный,
в серебре оклада Спас.
Тает пенка на варенье,
млеет лето от жары.
Домовитость и смиренье
часть причудливой игры.
Тихо скрипнет половица,
тюль вспорхнёт от сквозняка…

Я такая мастерица -
белый свет держу в руках.
Я в него добавлю дрожжи,
будет свежий белый хлеб.
Будет вечер, будет дождик...

Тихо у самого уха ещё звучит
голос, запутавшись в локона завиток.
Весь разговор уместился в один глоток,
и послевкусием на языке горчит…
Вечер проникнет в мой дом, в кружева гардин,
будет по комнатам красться, в углах роясь.
Переливаясь за вычурные края,
тени с багетов стекут в глубину картин.
Люстры хрусталь притаится под потолком,
в призмах гранёных таинственный свет дробя…

Где-то над лесом твоим журавли трубят.
Там, в тридевятом,
немыслимо далеко…

Мне остаётся, оглохнув от...

Долгая дорога до работы,
Впереди - зима, зима, зима...
Ждёшь ты с понедельника субботы,
Словно сходишь медленно с ума.

Лишь зарплата – маленькое счастье, -
Стоит ли усилий всех оно?
Выходить из дома, возвращаться
В сумерках - и скучно, и темно;

По дороге, выложенной снами,
За тобою гаснут фонари,
Небеса заложены камнями
Где-то с летним солнышком внутри;

Только среди туч булыжно-серых,
Слишком редко выглянет оно,
Как иначе? Ты живёшь, где север,
Здесь зима полгода и темно...

Столик, стопка, тает пачка,
Наша Таня тихо плачет,
В топкой стопке тонет мячик
Тонким запахом коньячным.

Точкой в строчке ночь настанет
С трёх попыток позабыться,
Не по-детски плачет Таня
У разбитого корытца.

Чисто в стопке, пусто в пачке,
На столе бычки в помаде,
На губах горчит аттачем
Все что выкурено за день.

Не излечит Таню вечер.
Может нынче, не иначе,
Будет в чёт за чей-то нечет,
Ночью плачем счёт оплачен.

Выпал белый пепел на пол,
Рассыпаясь в быль и небыль...