Веб-мастер

Кому-то покажется странным,
Что в доме не гаснет свеча.
Никто не сидит за экраном,
А значит, есть повод скучать.

Так вот, кто творить не пытался,
Пусть дальше идут стороной.
Им путь недалёкий достался,
И тот не обласкан луной.

Для тех, кто стал мастером слова,
Открыта дверь будет всегда.
Здесь к встречам подобным готовы,
И грусти не видно следа.

Рождаются фразы крылато,
И птицами дальше в окно.
Мы были такими когда-то,
И кажется, очень давно...

14.10.2011

На улице стояли лавки.
Младой портной читал – «Шитьё»,
«Ремонт одежды», «Здесь – заплатки»
Читал и думал о своём.

У каждой лавки свой хозяин.
Владыкою своя рука.
Писали о себе и знали,
Что не пройдут наверняка.

Глаза младого разбегались.
«Здесь лучший в городе портной!»
Прохожие аж улыбались --
«Шитьём -- весь Мир доволен мной!»

Вновь вывеска очередная --
«Портным гордится вся страна!»
Младого мастера не знали.
А вывеска, поди, нужна.

Поставив лавку, не был скучен...

Народ мой не толпы, не массы,
Не хитрый, кочующий сброд.
Народ не делю я на классы.
Народ мой – единый народ.

Он воин, поэт, хлебопашец.
Он мастер, художник, мастак.
Он разный: с душой нараспашку,
Взрослеющий, юный, в годах.

Он грустный, забавный, бедовый,
Весёлый и сильный народ.
Он знает и дело, и слово.
Философ. Борец. Патриот.

И пусть он немного наивный,
Нескладный, как в сказке медведь, –
Не бейте его подло в спину,
Чтоб горько потом не жалеть.

В стране необъятной...

Ей пишет ноты сумеречный дождь,
И подчиняются им клавиши рояля.
В такую ночь проходит мимо ложь,
А звёзды до утра не засыпали.

К ней сны приходят посмотреть кино,
И в пёстрой ленте красок оживают.
Здесь время переводит стрелки, но!
Им жизнь дана до первого трамвая.

К ней тишина приходит помолчать.
И, спрятав грусть за шторами вуали,
Она поставит мастера печать,
На тех, кто роль свою не доиграли.

11.04.2013

По мотивам рассказа Альфреды Бриклин (Френсис) "Наш маленький городок".


Мал городок и тесен. Все, обо всех, здесь, знаем.
Друг друга постоянно, повсюду, мы встречаем.

С утра, на остановке, знакомые все лица.
Тут, даже, кот бродячий, людей он не боится.

Два школьника, старушка, соседская девчонка,
Пенсионер с лохматой, визгливой, собачонкой.

И дворник появился, с метлою, как обычно,
Подмел и удалился, обыденно, привычно.

В автобус мы садимся, приветствуя шофера,
Отдельных...

Король-отец готовился предстать
Перед Всевышним. Прежде, чем преставиться,
Велел трех принцев, сыновей, позвать
И дочь, принцессу, юную красавицу.

Сказал:"Смерть не отступит, в этот раз.
Доверюсь я ее посланцу, ворону.
Вот, дети, вам, отцовский мой наказ:
- Живите мирно. Власть делите поровну".

Беречь сестру просил он сыновей
И пару подобрать, по чести, каждому.
Не подпускать врагов к стране своей,
Любить народ, быть добрыми, отважными.

Монарх скончался. Траур. И теперь
За...

"Актриса", "Королева автострады",
"Цыганка Сэра"... Скольких женщин покорил
Союз двух братьев - мастеров эстрады,
Певца и автора, вложивших столько сил
В свои хиты, чтоб их народ любил!

Тут на земле, есть места вечности.
«В эти стихи вложены две души...»

Выдержи жизнь, чтоб говорить о Любви.
Выдержи смерть, чтоб говорить о Боге.
Вычерти всепрощение на Пороге.
Вымоли вседозволенность у любви.
Вытерпи этот холод...на иконах зима.
Ночь глубока - глубока...в ней бескрайние степи.
Выспись в объятиях будущей вечной весны...
В той колыбельной, что упадет на веки.

Там, где начнется твоя душа, там и я начнусь...
Там, где луна расцвела для нас мотыльками,
Долгая - долгая...

В эти ясные дни, ты – почти что библейский плотник,
Мастерящий лампу в Гефсиманском саду.
В том саду, где под этой же лампой "больных животных",
Будет мучить ненависть ближе к утру.
Я иду. Мои гости уже на подходе.
И в театре теней происходит, как прежде, игра...
Я все слышу. Я их знаю, я смотрю им в глаза на входе...
Тихо падает лампа, ими сбитая со стола.
Вечность тихо поет,
В оркестровой пропасти воскресенье.
Потерпи... потерпи нелюбимым быть,
На спине унося все оскалы хлыста...

Масленица на Руси в разгаре!
Русский Иван сейчас, не в угаре…
Неделю празднует, веселится!
С девчатами за столом не ютится.
На улицах празднует, гуляет!
Простора для гульбы, хватает…
Да и как здесь не будешь гулять?
Как зимушку пора провожать.
Весна-то она, - зимы потеплей!
В весеннем саду запоет соловей,
А где соловушка наш запевает…
Там кровь бурлит… да! Играет.

Масленица – это древний и светлый праздник в России, объединяющий благодаря прощению ближних и помощью страждущим и тех...